tag:blogger.com,1999:blog-19699467367038294092024-02-19T02:56:12.679+01:00Shenecito: Hombre del poncho y otros cuentostímido, graciosillo metepatas e irónico k sabe k de vez en cuando se equivoca, k de vez en cuando esta herido, k de vez en cuando aun sin kererlo hiere, k de vez en cuando se encierra, k de vez en cuando se escapa y k de vez en cuando es felizshenehhttp://www.blogger.com/profile/08487776078444954920noreply@blogger.comBlogger40125tag:blogger.com,1999:blog-1969946736703829409.post-60008065462364670062015-10-27T18:10:00.002+01:002015-11-09T11:57:18.757+01:00CatalunyaHace más de tres años que escribí este poema y hoy me parece un día más que apropiado para ponerlo. Una lástima la pretensión de desconexión de unos pueblos que han estado tanto tiempo juntos, pero en caso de producirse el mejor de los deseos para ambos... los pueblos y las personas que los integran son lo más importante, al resto de etiquetas es mejor no hacerles mucho caso.<br />
<br />
<b><u>Lluna s'ens allunya Catalunya</u></b><br />
<br />
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<![endif]-->El país, mi país se va a derrumbar, en serio, es así; es una época chunga<br />
Esta que nos toca vivir; mi patria se desmiembra: la lluna<br />
Ya no será luna y viceversa, y aunque me jode, lo entiendo <br />
Lo he racionalizado; Y les deseo lo mejor, no hay ofensa <br />
Si es lo que realmente sienten, no creo que ya haya apaño o remiendo <br />
Y que a mí me resulte triste, desgarrador, una perdida inmensa <br />
Comprendo que es mi tara, mi herida, mi sentir, mi problema <br />
No se le puede obligar a nadie a sentir, es lo mágico, lo especial <br />
Lo particular, lo puñetero del ser humano y su divagar, y su trasegar <br />
Si la novia te deja, mírate a ti mismo dentro mientras se aleja<br />
Algo habrás hecho mal, algo dejaste pudrir, algo en ti apesta <br />
Se va gran parte de nuestra identidad, de la meva identitat <br />
Y nuestra historia, mis héroes, mi cultura no tendrán esa continuidad <br />
Ese seny, ese contrapunto: Moix, Caballé, Miró, Dalí, Navarro, Gasol, Estopa, Xavi, Donés, Serrat… <br />
Los nuevos genios que salgan, ya no serán como estos, de los míos, ni siquiera familia lejana <br />
Las familias se disgustan, se pelean, se rompen, se parten, se encizañan y separan <br />
Tampoco es un drama, con el tiempo cada cual se reubica en su lugar <br />
En coordenadas más frías y yermas ya lo adelanto; sí, tendiendo hacia lo polar; no pasa nada, es lo normal <br />
Y yo quisiera tender puentes, sí, de amor, de cariño; eso es lo único que mantiene a los pueblos unidos <br />
De conjunción, de creencia, de fe en un proyecto común ¡Qué difícil es construir en este nuevo siglo! <br />
Será que todo está ya inventado y tenemos que desinventarlo; será que al ternero, al cabritillo <br />
Se le vende mejor despiezado, será que hay corruptelas e intereses creados que a uno le superan <br />
Mas sería de necio no admitir lo que otra lengua en cuanto a propia cultura y nación representa <br />
Y ruin arremeter contra la gente sencilla, buena y honesta que se manifiesta <br />
Como se siente, defendiendo su crianza, su tradición… aunque ello suponga al final <br />
Cierta xenofobia y mucha intransigencia de la dura; me duele mi España linda, generosa, soleá, salá <br />
Y su alma agonizante atada a su corazón aún helado; Se romperá pronto, lo sé, el frágil cristal no resistirá <br />
Demasiadas rajas, demasiado tiempo sin poner cura; y si lográsemos una unión sincera, fraterna <br />
Seriamos la reostia; cuando se cierran filas y hay unidad no hay empresa <br />
Imposible; creo firmemente que juntos somos mejores, más grandes y temibles <br />
Y que nos complementamos como nadie… y que como fuimos, volveríamos a ser irreductibles <br />
Con guerras de guerrillas, sometents, maquis o un dominio marítimo imbatible <br />
Con modernismo, vanguardia, digna cutrez, gastronomía puntera, deportistas y demás intangibles <br />
Mas qué argüir, qué esgrimir o rebatir cuando no lo hiciste en su momento <br />
Si cuando los tuyos pudieron no les interesó y ahora sólo blasfeman a destiempo <br />
Y a hechos consumados, el enamorado está enamorado, y el cabal razonamiento <br />
Frente al sentimiento romántico no es más que un inapreciable eco venido desde lejos <br />
Retrasado, deformado… Si no cuidaste la educación y la cediste a quien desune ¡Gobiernos<br />
De pandereta, gobiernos de chanchulleros…! pues el valle te lo agrandan y van haciendo <br />
Hasta que el eco que llega es desespero y se escucha cada vez peor y, adrede, más ajeno <br />
Sí ¿Y ahora? Desearía que no, pero parece, sí, demasiado lejos<br />
<br />
<br />
<a href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-sa/4.0/" rel="license"><img alt="Licencia de Creative Commons" src="https://i.creativecommons.org/l/by-nc-sa/4.0/88x31.png" style="border-width: 0;" /></a><br />
<span property="dct:title" xmlns:dct="http://purl.org/dc/terms/">Catalunya</span> by <span property="cc:attributionName" xmlns:cc="http://creativecommons.org/ns#">Álvaro José Gómez Sánchez</span> is licensed under a <a href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-sa/4.0/" rel="license">Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-CompartirIgual 4.0 Internacional License</a>.<br />
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<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
Una abraçada a tothom, Un abrazo a tós... En la próxima seguiré con Pol Pol el deshauciado que creo que se ha quedao interesante, ¿no? o cómo lo veis. Sed mu felices que lo importante es que hagamos cosas que nos gusten o al menos que nos resulten edificantes y que el tiempo libre del que disponemos lo pasemos con personas a las que queremos y apreciamos, no lo que ponga o vaya a poner en nuestro pasaporte... Adéu ciao xikets <span style="color: black; font-family: "calibri" , "sans-serif"; font-size: 11.0pt;"> </span></div>
shenehhttp://www.blogger.com/profile/08487776078444954920noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1969946736703829409.post-48051611924721161852015-01-06T12:02:00.000+01:002015-01-27T14:32:28.319+01:00Hombre del Poncho XII, parte a... se aproxima el desenlace y feliz año dormilquinseeeeeeBueeee, hace millones de trillones de quintillones que no me paso ni escribo una miajá por aquí, será porque he tenido un periodo de vida muuuu muuuu felisssss y ajetreaoooo, eso tb, y no he teníooo tiempo ni demasiássss ganas de escribirrrrr por escribirrrr, sino de vivirrrrrrr, ouuu yeahhhhh :) :)<br />
<br />
Manke conste k no me he olvidao de ustedes y aquí usus traigo una nueva entrega, que ya va uniendo toas las piezas del puzleeee y creando intriga brutal pal truculento a la par k conmovedor y conmocionante desenlace final. <br />
<br />
En fin, deseandoos de antemano que esté 2015 os resulte chachiii pistachiii del tó.... Ahí vaaa<br />
<br />
HOMBRE DEL PONCHO XII.a) sangre, sangre, mucha sangre<br />
<br />
Sangre con sabor a hierro. Putos glóbulos rojos en estúpida y vertiginosa deserción. Masiva, suicida. Los irregulares dientes, las podridas encías, la lengua, la babilla, las comisuras de los labios, los extremos de la barbilla ¡mierda! Que escándalo de escarlata se exhibe cuando a alguien, sin preaviso alguno, se le empieza a escapar la vida. Todo había salido tan bien de inicio y, de repente, un disparo feroz, rotundo, limpio, había atravesado uno de sus pulmones. Charly notó la extraña sacudida de su dueño y de inmediato, a causa del impetuoso tirón de riendas, se alzaron sus patas delanteras en violento y oblicuo escorzo rampante. Casi vuelca pero a tiempo acertó a templar el nervio, elevó la grupa y estiró sus pezuñas en abrupto aterrizaje. Después, miedo, pavor, pánico recorriendo de punta a punta su alazano y musculado lomo.<br />
<br />
Pol siente que en su interior algo ha estallado. Algún resorte ha saltado y aquel mecanismo tan fiable de dos minutos antes apenas responde. Los muslos, las piernas y los parpados le pesan, es como si le hubieran dado de un solo golpe la madre de todas las palizas jamás merecida. Escupe una y otra vez mestiza sangre a medio coagular, mas el brotar de aquel caliente ectoplasma no atiende a achiques y persiste con el encharque. Tiene ganas de desconectar, cada trote supone aullidos, alaridos incontenibles de dolor para sus riñones, mas se autoconvence que ha de mantener la consciencia como último recurso al que agarrarse, al que aferrarse.<br />
<br />
Charly siente que un caballo de negro pelaje les pisa los talones. Un rifle con cartuchos de gran calibre estalla de poco en poco dramatizando su frenética cabalgadura. Incluso para alguien como él, que no es ni mucho menos un rutilante estratega, la situación no ofrece demasiadas alternativas para sobrevivir. Han de huir. Deben correr como si el despiadado demonio les persiguiese para robarles el alma y condenarlos de una vez por todas al fuego eterno que cualquier pareja de bandoleros de pro merece.<br />
<br />
<em>Pronto corrió como la pólvora la noticia de que Jack alias “mala cabra” Brackston, hermano de John, el jefe de la banda de bandoleros más temida y numerosa del sudoeste americano, había sido asesinado por un humilde ranchero del condado agrícola de Wendell. La amenaza de destruir la endeble y tensa paz de aquellas desamparadas y aún incívicas tierras desató una enorme inquietud y pavor entre diferentes comunidades y gentes de bien. Las posibles represalias que el hermano del muerto iría a cobrarse eran inimaginables. Abominables y sañudas, en cualquier caso. Los aldeanos, aterrorizados, deliraban incluso con una apocalíptica venida desde los infiernos. Y ya puestos, especulaban con un morbo innecesario el cómo arremetería aquella caterva de criminales contra los diferentes pueblos. En tales macabros y fantasiosos relatos, John Brackston “el demonio reencarnado”, espeluznante adalid emergido del Averno, se aparecía en una noche oscura, sin luna ni estrellas, a lomos de la imponente versión de un esqueleto equino, a su vez, secundado de cerca por un centenar de cadavéricos y nauseabundos jinetes, todos ellos esplendidos por infaustas llamas de alargado y siniestro resplandor. Y así, entre interminables sonidos de cañonazos y bramidos provenientes de ultratumba perpetrarían una escabechina en la cual nada ni nadie escaparía de aquella rabiosa venganza, de aquella iracunda maldad.<br /><br />Pol Pol estaba, lógicamente, preocupado. Las diferentes autoridades de ambos condados limítrofes se habían desplazado a hacer sus averiguaciones sobre el caso y una vez efectuadas las consecuentes comprobaciones le habían instado perentoriamente a “coger a su mujer embarazada, empaquetar sus escasas pertenencias e irse hacia el este sin mirar atrás”. Cómo podían aconsejarle con semejante aplomo la cobardía. A él, que era americano, nacido a escasas millas de allí, criado como un lobezno salvaje por una loba voluntariosa en aquel terreno arenisco de matorral y espino. A él, que había ido bregado contra las adversidades en tierras extrañas y había vuelto para labrarse el futuro con el sudor de su frente ¿cómo?¿cómo osaban? Gallinas, asustadizos necios de poca implicación, de poca determinación, carácter y fe. Porque sí, porque él creía en su país, en que todo estaba progresando, y en él como granito de arena más en ese progreso, en ese avance de la civilización contra la barbarie y el caos. Cuán inocente, ingenuo y equivocado le resultarían hoy sus convicciones primigenias. <br /><br />John Brackston era un hijoputa sin apenas sentimientos, sin vinculación o apego alguno con la piedad o los remordimientos, la noticia de la muerte de su hermano mayor en cierto modo le produjo alivio. Incluso, para ser más exactos, bienestar. Ya no tendría que preocuparse por aquel grillao degenerao que se la pasaba violando niñitas de 11 o 12 añitos sin siquiera cerebro para escabullirse disimuladamente una vez culminada tal perversión. <br /><br />De la familia de 7 hermanos, tras la miseria y la orfandad absoluta, sólo habían quedado 4, tres chicos y una chica… dentones, orejones, con los ojillos oscuros y juntos como ratones de campo, grotescos todos, endemoniadamente feos como jerbos famélicamente encabronaos. Al menos, gracias a su extrema crueldad, los dos varones rápidamente se pusieron a sus órdenes. Joey, el pequeño, tras una rebeldía inicial, le rendía total pleitesía, admiración y subordinación. Un desarrapado extrañamente aplicado que aparte poseía unas manos hábiles y veloces como pocas. Pero Jack, el rudo, bruto y testarudo Jack, aludiendo a su condición de hermano mayor jamás acabo de plegarse del todo ante su hermano, ya que a su natural desviación le unía un díscolo temperamento de mierda incompatible con la lealtad y la sumisión absoluta. Por ello, John le tenía que escarmentar de vez en cuando con trabajos forzosos y tareas manifiestamente humillantes. A lo cual Jack respondía pasado un tiempo prudencial de arrepentimiento y buenas intenciones con otra impensada y temeraria escapadita de los suyas, de la cual, si resultaba infortunada, eran John o Joey quienes tenían que sacarle vez por vez las castañas del fuego, dependiendo, claro está, quien se hallase más cerca de los barrotes que nuevamente contenían a ese hermano suyo cuya profesión primordial radicaba en ser un tarambana tocapelotas de cuidado. <br /><br />Sin embargo, a pesar de este desdén hacia la figura recientemente fallecida de Jack, que ninguna persona se lleve a equívocos, nadie podía matar a su hermano y salirse de rositas, a no ser, claro, que él mismo o Joey hubiesen sido, finalmente y por puro hartazgo, los autores materiales de semejante acto. La tabla de la ley de aquella organización de criminales era tajante, y el sostenimiento de la hermandad, prestigio y cohesión interna de la banda requería, sin excepción, que quien atentase contra uno de los suyos fuera gestionando también un sobrio epitafio para su propia lápida.<br /><br />Aquella era una mañana corriente de un invierno algo entradito en días, unas primeras horas empañadas y frías a dos semanas vista para la siembra del tabaco. El ambiente en la hacienda, sin paños calientes, era tenso, de una calma chicha desconcertante. Los rumores revanchistas de los Brackston pendían como una espada de Damocles sobre todos y cada uno de los quinteros, jornaleros o simples empleados de la finca. Pol Pol llevaba un par de semanas saliendo antes del alba a inspeccionar los lindes de cabo a rabo y volvía ya amanecido con el gesto torcido, a proseguir con las labores propias de cualquier granja. <br /><br />A las 8 de la mañana, como un batallón de desertores y violadores provenientes de una guerra sin sentido ni honor, un primer grupo de siete mugrientos y sanguinarios maleantes comandados por Joey “cara partida” se presentó en la finca familiar de los padres de Pol. La leve lluvia había convertido el camino en un superfluo lodazal. Los caballos con sus pezuñas y su pelaje salpicado en pestilente cieno se detuvieron frente a la valla de la casa principal y empezaron a relinchar, a jadear, a alzarse a dos patas… El administrador, Hoffman, un descendiente directo de galeses poco dados al dialogo o la diplomacia, salió a recibirlos, rifle en ristre. El individuo bajito y dedicado que había sustituido haría tres años a su padre en el cuidado agrícola de la finca con un éxito notable tanto en mejoras técnicas como organizativas, se aproximó a ellos con garbo amenazante y paso firme.<br /><br />Buenos días ¿qué diablos se les ofrece?- vociferó con el coraje que se le presupone a su sangre, ahuyentando hasta el subconsciente el incipiente frío y el tremendo miedo que siete alimañas forasteras de semejante calibre y armamentística producían en cualquier hombre solo. <br /><br />Seis balas atravesaron de inmediato su algo arrugada piel. El estruendo fue brutal, el desesperado grito de dolor breve. Los cuajos de sangre se formaron a marchas forzadas, pintando de macabra ya de buen inicio el brusco empiece de aquella escena. <br /><br />Joey que contemplaba la ejecución en calma, impertérrito, esperó al impactar del ridículo cadáver del administrador contra el barro para acariciarse, sardónico, la cicatriz que recorría prácticamente la totalidad del lateral izquierdo de su horrible cara de mangosta. Aquella marca, recuerdo temprano, imberbe, de cómo se las gastaba John con aquellos que por descuido o ineptitud le fallaban, le ungía de una presencia imponente, atroz. <br /><br />Pronto, un carrusel de balas empezó a agujerear, a retumbar contra las estructuras del caserón familiar. De hecho, a la segunda ráfaga de tiros, todos los que habitaban en aquel momento el primer piso habían sido abatidos. Los padres de Pol, la única sirvienta, los dos hijos, la mujer y la madre de Hoffman habían resultado heridos de muerte sin siquiera haber visualizado el desalmado y miserable rostro de sus verdugos. </em><br />
<br />
<em>Ron y la hermanita pequeña de los Pol, Claire, que eran los únicos ya que ocupaban estancias del segundo piso, aterrados, se acularon por puro instinto detrás de sus camas ante los primeros estruendos. En cuanto cesó el tiroteo, Ron corrió a la habitación de Claire. Claire pálida y rubia como un doblón español extraído del Dorado, lloraba desconsolada bajo la cama. Sus ojos verdes esmeralda apenas brillaban ante los destrozos, las astillas de madera y el polvo circundante. Ron, raudo, enjugó las lágrimas de su hermanita y la apurruñó contra su costado.<br /><br />- Escúchame Claire, vamos a salir de está pero tienes que hacer lo que te diga, no pensar en papá ni mamá y agarrarte a mí como una garrapata- susurró Ron a los ojos hinchados, amoratados y acuosos de su hermanita con un valor y una convicción fuera de toda lógica. Claire asintió por asentir y atenazó con toda la fuerza de la que era capaz la temblorosa mano de su hermano. <br /><br />En plena tregua de comprobación de enemigos vivos, muertos o heridos, Ron y su hermanita se desplazaron a la antigua pieza de Mike. Ron precisaba de algunas respuestas para poder escapar de aquella masacre. Una vez allí, bordearon la cama intacta in memorian de su hermanito y mirando con el rabillo del ojo a través de uno de los vidrios secundarios de la ventana principal, Ron, al fin, pudo divisar y medio distinguir a los tipos de la entrada. Y en un visto y no visto, gracias al pañuelo rojo de los cuatro de la cuadrilla ahí apostados y a la cicatriz del más adelantado hizo un análisis y evaluación de la situación más que acertado ¡los Brackston! ¡Joey! ¡joder! ¡papá! ¡mamá! ¡Suzy! ¡los Hoffman! ¡mierda! ¡hijos de puta! ¡malditos hijos de puta! Los tres jinetes de las tres monturas descabalgadas no tardarían en encontrarles si no se movían. He de avisar a Pol. Fijo que ellos serán los siguientes. Con tal, si seguimos aquí, así, desarmados, indefensos, estamos muertos.</em> <br />
<br />
CONTINUARÁ<br />
<br />
En fin xiketos y xiketas, espero haberos dejao impresionaos y con mushas ganas de que es lo que va a pasar y ya pasó, trankilos está tó en mi mente demente y en dos, tres entregas (k pueen tardar la tira o ná, nunca se sabe conmigo) Pol Pol estará finiquitao.... Bueee con estó y un roscón de reyes ahí ha quedao mi regalo de reyes, espero k os haigaaaa gustaoooo.<br />
<br />
PD: Perdón k haiga tenío en vilo, sin nueva entrega tanto tiempo y espero k tó os vaya chupilirindiiiiii y k no haigais engordidooo demasiaoooo en navidades, k eso está mu feooo, k dsps la pobre Tierra os tiene que aguantar y ya bastantes disgustos, poluciones y calentamientos de tarro y de otro tipo le damosssss.... así que alé, tós a comer verduritasss a cascoporro, hacerlo por ella k es azul y nitrogenada :P XDshenehhttp://www.blogger.com/profile/08487776078444954920noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1969946736703829409.post-65079298086964520032014-01-29T11:13:00.000+01:002014-01-29T15:55:57.009+01:00Dos años van...Ná, al pie del cañón... mejor, si anduvieras x akí <br />
<br />
OTRA<br />
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Aún se te echa en falta <br />
No creas, tanto o más, se ha agrandado<br />
La brecha, este dolor ardiente en mi alma <br />
Aún bramo algunas noches intentando <br />
Regresarte de allá dónde coño marchaste <br />
Dos años, apenas nada, no es bastante <br />
Nunca lo será. Si hoy soy quien soy, mejor <br />
Te debo lo indecible a ti, mas el perdón <br />
Redentor hacia la parca, no lo hay, falló <br />
Y no cejo en la ojeriza ni el resquemor <br />
Se la guardo bien adentro ¡maldición! <br />
Y mira que sé que tengo las de perder <br />
Contra semejante cabrona sin carne ni piel <br />
Mas no había motivo ni razón <br />
<i>Pa'</i> arrancarte de este mundito ramplón <br />
Tercero en su orbitaje a contar desde el sol <br />
Nimio, insignificante en comparación <br />
A tantos astros que rondan, deambulan <br />
O malviven por este universo fraguado por las dudas <br />
De si se expande o contrae, de si es plano o abusa <br />
De curvas, poliedros e hipotenusas en 3d <br />
Yo a ti te querría aquí, codo con codo, palma y envés <br />
Forjando como solías relieve sobre mi planicie gris <br />
Mi amigo, mi aliado de correrías y filosofías de vodevil <br />
Tú con tu tónica de pijín, yo con mi <i>lemon-gin</i> <br />
A cuántas no encaramos, cuántos fiascos <br />
Escasos éxitos, mas ay cómo los disfrutamos <br />
Cuántas risas, cuántos parlamentos templados <br />
Conversaciones hondas, con poso y significado <br />
Y ese aprecio ulterior al respeto: el cariño de hermanos <br />
Yo a veces me disperso, vuelvo al pasado y quedo tan a contramano <br />
Del aquí, sé que no es lo que querrías, tú que luchaste tanto <br />
Que amabas con ese ahínco tan tierno esta vida que se te escapaba<br />
Entre tus dedos de guitarrista cándido y monta jaranas <br />
Me dabas el contrapunto, y ahora, ahora nada <br />
Algo se pierde por siempre, se estropea, se apaga <br />
Cuando un amigo del alma se te va, y la mirada <br />
De uno ya no es cristalina, no es clara <br />
Tiene un matiz acre, un cariz a llaga <br />
Perenne de la que no hay cura, sólo acomode <br />
Otro año más, y aún es tan jodido el informe <br />
De daños… lo siento, no debiera atascarme <br />
En añorarte, me tacharías de cobarde <br />
De pusilánime con excusas de botarate <br />
Te enfadarías conmigo por no aprovechar <br />
De esta agridulce realidad sus parabienes y bondades <br />
Sus amaneceres inolvidables, sus anocheceres intrigantes <br />
Ya ves, quisiera telefonearte y que me pusieras en mi lugar <br />
Como tantas veces antes, sé que es una necedad <br />
Me aportabas tal dosis de equilibrio, nos la pasábamos genial <br />
Aprendiendo <i>erasmeño</i> alicantino, <i>brasilero</i>, bastante alemán <br />
Mancillando <i>darbukas</i>, Bailando mal no, fatal <br />
Y tal vez sea que soy un egoísta animal <br />
Que no te deja trascender en paz <br />
Mas ahí está, sin trampa ni cartón, mi necesidad <br />
De recordarte, de recordarnos, de recordar <br />
Cuanto de bien sembraste en este lamedal <br />
Cuanto de especial puede resultar una amistad <br />
De verdad… mundana, humana, mortal <br />
Pero, aun así y todo, imposible de finiquitar <br />
<br />
FIN shenehhttp://www.blogger.com/profile/08487776078444954920noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1969946736703829409.post-50569472606705216442013-12-05T20:16:00.003+01:002013-12-07T03:00:21.879+01:00De hablar en plataOhaiiooooo, k tal xiketes espero k tó genial. Yo no me kejo de ná, tó va como debe ser, uséase mu, muuu contento e ilusionado, y me estoy esforzando pork culmine asin de bien también. En fin, lo único que me trae de cabeza un poco últimamente es la ley esta nueva de seguridad ciudadana, me indigna, o sea, lo mucho k se protegen el culo los políticos a sí mismos. Ven que la ciudadanía está hasta al moño de sus desfalcos, corruptelas y contubernios y en vez de endurecer las penas para con los corruptos y fomentar la transparencia, se meten en su burbuja de oro y de impunidad jurídico-policial y que a la gente, al pueblo les den, y alé que se pueda multar y meter en la cárcel casi por cualquier protesta o molestia k se articule en su contra. Panda de cabrones… kienes se creen, están ahí representándonos a todos, no son una raza aparte, a ver cuándo se enteran la élites podridras, perdón, políticas de este país k se deben al pueblo y k les financiamos nosotros… a ver cuándo empiezan a comportarse como eso, como servidores del pueblo, y si no k se vayan a sus casas a hacer sus chanchullos cn kien kieran pero sin el amparo de la institución de turno ni la financiación gratuita de los dineros públicos, joeerrr… en fin, k me enervo. Bueno, al final como sigan así ya verán, ya verán… Estaba releyendo recién a Ortega y Gasset y llamo la atención sobre algo en lo ke estoy totalmente de acuerdo y a lo k como sigan así nos abocarán a las nuevas generaciones en no mucho: <i>“yo siento mucho no coincidir con el pacifismo contemporáneo en su antipatía hacia la fuerza; sin ella no habría habido nada de lo que más nos importa en el pasado, y si la excluimos del porvenir sólo podremos imaginar una humanidad caótica. Pero también es cierto que con sólo la fuerza no se ha hecho nunca cosa que merezca la pena”</i> En fin, que debe haber una ideología renovadora pero no basta con salir a la calle pacíficamente, si se va, visto cómo se están poniendo ellos la venda antes de la herida, habrá que ir dispuestos a tó.<br />
<br />
Bueno, hoy kería ser claro, kreo k sólo hay dos o tres post más en los k hablo clarinete de estas cosas, de normal (incluido hoy), soy feliz, superfluo y tal pero a veces también me apetece cagarme en tó, y especialmente desde el convencimiento k se podría hacer diferente y que entre todos (o un número importante de personas bien organizadas y con principios sociales y morales inquebrantables) hay cosas k sí k se pueden cambiar para mejor… <br />
<br />
Hoy mi perleta, también tieee mensaje… en fin, si conocéis a gentecilla de esa que se las da de cosas (ya sea victimismo o fanfarronería) demasiado a menudo, k miente y además siempre intenta kedar por encima de uno, alejarosss, dejar k siga su camino, no os enredéis en su maraña de petulancias o lloriqueos, vosotros seguid a lo vuestro, y alejaros de ellos, y ná, k les vaya bonito por su caminito y uno a dedicar su preciado y escaso tiempito en este mundo con la gente k realmente le importa/interesa o quiere, sin acritud ninguna, con convicción y alegría de seguir pa’ delante, hay trenes k no son pa’ uno (nunca lo fueron) y, es más, está bien k no sean pa’ uno. <br />
<br />
OTRA<br />
<br />
La vida no empieza ni se acaba en ti o en mí<br />
La vida continua, y regala abejas y colibrís <br />
Recolectando néctar, volando de aquí pa' allí<br />
Compartiendo la flotante belleza del sobrevivir<br />
Con todos, con aquellos a los que les da por ahí<br />
Y hoy, por ser hoy, les apetece sonreír<br />
Te estoy realmente agradecido<br />
Ni te imaginas cuanto, un muchito<br />
Diminutivo y bonito como tú, bollito<br />
Estaba perdido, triste, dolido, herido… <br />
Y tú te empeñaste en desenterrar mi latido<br />
Y viniste a balancearte por entre mis huesos<br />
Secos, sedientos, áridos como yacimientos<br />
Espoliados del antiguo Egipto, no quiero<br />
Que me malinterpretes, eres un descubrimiento<br />
De los que quitan el hipo y fomentan el mercado negro<br />
Mas a mí, que andaba moribundo por el desierto<br />
Ya no me interesaba tan fabuloso hallazgo<br />
Sólo salir de allí, vivito y coleando<br />
Y si no te apetezco más, pues algo<br />
Inventaremos, gracias a ti, sé, al fin, que estoy fuera<br />
Que me gusta mi facha y la música que hoy suena<br />
Los vientos soplan alisios, templados, sin penas<br />
Que transportar de este <i>ex</i>-melancólico mar al cantábrico<br />
Aquel mal hizo chas y cicatrizó, fuiste polvos mágicos<br />
No eres mi chica de <i>the temptations</i>, no soy tu chico<br />
Ya lo sabía de antes, soy un tontito bastante listo<br />
Que te lo avisaba ya cuando comenzaste con el desatino<br />
De mirarme con cariño y creíste creer que era buen partido<br />
Ahora el juego ha terminado, las fichas del tablero han caído<br />
Y se han roto, habrá que pasar a otra cosa, fueron buenos ratos<br />
Tu cuerpecito sobre el mío, mi dejadez y tu calorcito<br />
No sé si es por el modo o por el tacto<br />
Tampoco a cuantos más habrás abrigado y mimado<br />
Pero te lo aseguro, nena, eres una horneadora de afortunados<br />
Y mira que afirmo, probo, que no me importas un carajo<br />
Mas me gustaría retozar contigo una única vez más, tanto… <br />
Mas no sería justo para contigo, para con el karma<br />
De los que harás felices y desdichados ¡calma muchacha!<br />
Que no cunda la alarma, voy a desvelar al fin la trama<br />
Una pizca canalla para contigo, mas más honesta que mala<br />
No me pareces un amor ni siquiera buena gente<br />
No voy a ser hipócrita, tienes tus razones y eres consecuente<br />
Te construyes tus mentiras, tus excusas y te las crees<br />
Yo no soy quien para juzgar, no hice bien las cosas muchas veces<br />
Aunque ahora, en los últimos años, si se me permite ser sincero <br />
Sí, sí que me considero un buenazo de estos imperecederos<br />
De estos que dan su mano y no hay doblez, sólo buenos deseos<br />
Y confianza en el prójimo, y fe, toneladas de fe en esto y aquello<br />
No me lo tomes a mal, pues estoy convencido<br />
Que puede haber sido circunstancial, un periodo inaudito<br />
Dentro de un extenso divagar de excelso y piadoso bollito<br />
Además, seas como seas en el presente, futuro o infinito<br />
Pa' mí resultaste un milagrito<br />
Tras el cual atiné a reemprender mi caminito<br />
Y sí, ya que me traes y te traigo sin cuidado, te lo confirmo<br />
Estoy enamorado, terriblemente enamorado, bollito<br />
De una linda mujercita que sí que me hace brincar el corazón<br />
Tiene cabellos dorados y aún cree que el mundo puede ser mejor<br />
Y trata de contribuir con su granito de arena, y a base de valor<br />
E ímpetu hasta a mí me hace dudar y pensar que pueda llevar razón<br />
Y me habla y sonríe entre dientes, y de mí está tan pendiente<br />
La he invitado a salir recién, y radiante ha dicho que sí, que quiere<br />
Y ya veremos este viernes; le he apretado la mano suavemente<br />
Al despedirnos y nos hemos sonrojado como chicuelos<br />
Y no sé cómo irá, mas me ha atravesado un buen pálpito al respecto<br />
Será por mi deambular soleao, apollardao… demasiado contento<br />
O que por primera vez en meses me he olvidao del miedo<br />
Y quiero escapar, escalar… subirme a ese maldito cohete de nuevo<br />
Y allá arriba, desde los cielos, acelerar hacia su encuentro<br />
Con mi insignificancia intacta y mi vulnerabilidad a cero<br />
Dispuesta a ser pisoteada y quedar por los suelos, será un feliz reto<br />
Si logro coaligar sus labios con los míos en un modesto beso<br />
Un beso de idiotas enamorados, de soñadores insurrectos<br />
O, al menos, eso espero: un beso de esos <br />
Que hace mucho, muchísimo, que no pruebo<br />
<br />
FIN<br />
<br />
Hoy k he sio un pesaooo y un cicatero de campeonato me despido ya en otra onda: felices navidades!!!! k tengáis muchísimos días divertidos y haciendo lo k más os apetezca y con la compañía predilecta de cá uno, además recibid al nuevo año con una sonrisa idiota o una borraxera de las buenas pork si os empeñáis a lo Pigmalión al final va a ser un año de la leche. Yo me comprometo a hacerlo ;). Un abrazo fuerte y un porromponpon raphaeleño si cabe más fuerteeeee. Nas fiestas y año nuevo guapetonessss!!!!shenehhttp://www.blogger.com/profile/08487776078444954920noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1969946736703829409.post-35042877448423087052013-11-25T12:07:00.000+01:002013-12-18T05:46:00.760+01:00Hombre del Ponxo XI, el arrebato<span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; font-size: large;">Bueno, por akí de nuevo ar fin. Oye, más contento que el regaliz y escribiendo desde mi buhardillica privada, k no sé k más se pueee pedir en la víaa pero tampoco debe ser musho más. Y ná como ahora tengo mi rinconcico privao, creo k escribiré musho más, de hexo esta entrada y nueva SUPER ENTREGA de el cansinaco y pulgoso HOMBRE DER PONCHOOOUUU así lo atestigua. Tieee pinta de k va a ser un sitio la mar de eissspiraooo. Ahora, decorarlo un poquito más y hacerlo más desastrao y alé pa mí pa siempre. </span><br />
<span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; font-size: large;">He llegao a la entrada número 40, vivaaaa, vivaaaa. Ahí va también la onceava parte der pesao este, la once, mi número favoricoooooooo... k guaay k guayyyyyy, no pensé k llegaría a darle tanta vidilla y resurrección pero olé k síiiiiiii</span><br />
<span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; font-size: large;"><br />HOMBRE PONCHOSO XI, la mala jugada del destino<br /><br />Pol y Quenting, bajan sin agobios hacia la garganta principal del barranco Matacabras. El camino es cuesta abajo, mas, lo pedregoso del terreno hace desaconsejable cualquier alarde de velocidad. Pol siempre tiene buenas sensaciones antes de un asalto. La adrenalina se le sube desde el espinazo y se siente capaz de todo, omnipotente ante cualquier circunstancia o adversidad. No es que sea un loco suicida, no, es que aquel es su oficio, un oficio del que lleva más de 20 años malviviendo, y como todo profesional experimentado, siente que él es quien domina su oficio y no al contrario. Además, para temeroso y desconfiado ya está Charly. “Menuda cruz, por Dios” masculla ininteligiblemente Pol al percibir el cuello tenso y las orejas yertas de su sosteniente equino. <br /><br />El cielo está claro, límpido, el mediodía recién ha coronado. El fondo amarillento y ocre lo envuelve todo, poco importa el matorral o los escasos saguaros o los ridículos árboles achaparrados a la contra de aquel clima extremo, el polvo, el insoportable calor y el amarillo son las tres únicas realidades que sin excepción abotargan los cinco sentidos de cualquier ser humano desventurado que ose internarse por allí.</span><br />
<span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; font-size: large;"><br />La diligencia avanza sin miramiento alguno. De hecho, de seguir con ese ritmo vivaz en menos de cinco minutejos se situará a tiro de piedra. Su pasaje es reducido, apenas alberga tres individuos. Dos conductores, uno privado que no dudara en rendirse al primer contratiempo y otro interesadamente comprometido con la causa que sentado al lado del otro, observa y escruta el panorama con las mangas arremangadas y aspecto escaldado. Por lo que se desprende a primera vista de este último, resulta un hombre de mediana edad, alto, moreno y de rostro duro, aguileño y temible como el de una especie de armadillo encabronado. Su nombre es Benson, un habitual, un ex convicto reformado con fama de avezado pistolero, siempre al servicio del mismo banco y que a su vez asume la encomienda de la seguridad de toda la comitiva en cuestión. Ya dentro del carruaje, vigilante de la carga, se encuentra cómodamente reclinado el responsable burocrático y bancario de la mercancía, es decir, un pelele con estudios y documentos notariales que lo acreditan como tal ante cualquier otro imbécil semejante. Un tipo miedoso y en estado de agitación máxima desde que salió de su pequeña oficina del norte de Arkansas con su traje y su sombrero de los domingos y las sufridas bifocales del trabajo. Un novel viajero nada seducido por los parajes de aquellos territorios o bien salvajes o bien no del todo civilizados. Parajes, a pesar de bellos, nada hospitalarios con los foráneos y cuyo tránsito cualquier americano de acomodada procedencia con dos dedos de frente evitaría. Por desgracia, él aún intenta medrar y acomodarse, no venía posicionado ya de cuna y, sin apenas opción, se ha visto abocado a arriesgarse y tomar parte en tan desaconsejable envolao.</span><br />
<span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; font-size: large;"><br /><i>Aquel frío domingo de invierno la misa era si cabe más tediosa y soporífera que de costumbre. A Pol no le gustaba ni impresionaba la religión un pimiento. Demasiadas historietas con moraleja, demasiados cuentos ejemplificadores… demasiados intérpretes de aquellas rancias andanzas indicándole a uno cómo actuar en los tiempos modernos en base a una recopilación de cuentos fantásticos del Oriente Medio del año catapúm. No obstante, Cloé, después de la magnífica boda que el reverendo Mckulog les había oficiado, no le permitía escaquearse de ninguna eucaristía dominguera, ya nevase, jarrease torrencialmente o tronase con la descomunal ira del resto de dioses desatendidos de la humanidad. Y bueno, muy loco habría tenido que estar él cómo para llevarle la contraria a aquella fuerza de la naturaleza envasada en un lindo cuerpo de mujer, que además de esa energía incontrolable con la que se conducía habitualmente había sido injustamente bendecida con aquellos ojos, verde huracanado, capaces, </i></span><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; font-size: large;"><i>ante la mínima crispación</i></span><span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; font-size: large;"><i>, de arrasar con todo lo que se le pusiera por delante.</i></span><br />
<span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; font-size: large;"><i><br />Mckulog era un ferviente defensor de la familia tradicional y de la retórica protestante acerca de la caridad bien entendida. Así pues, aparte de manidos discursos acerca del amor conyugal y para con los demás miembros de la comunidad, solía acudir con frecuencia, lo cual era muy de agradecer, a los evangelios del nuevo testamento y dejaba bastante de lado el resto de la Biblia. Al niño topo, desde su más tierna infancia, le había caído en gracia Jesucristo, se le antojaba como un tipo molón, con sus milagros, sus greñas y sus pelos largos, sus lecciones de humildad a diestro y siniestro etc. pero a medida que sus enseñanzas eran repetidas y reiteradas una y otra vez por aquel señor mayor medio calvo al que todos debían reverenciar y llamar padre, su interés y admiración se había enredado en un sinsentido metafísico que ni él mismo atinaba a encauzar hacia la fe cristiana inquebrantable que se le presuponía. </i></span><br />
<span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; font-size: large;"><i><br />Al menos, que él estuviera allí, apretando la cálida mano de Cloé, ponía contenta a su enamorada. Y, a veces, uno está feliz o alegre simplemente por contagio. También auguraba que tan pronto como aquel bodrio confesional terminase, ella le colmaría de los arrechuchos y atenciones que su valeroso estoicismo se merecía. Con el paso de los meses él había catalogado los domingos como días de asueto sensacionales con un peaje de inicio a pagar religiosamente bien de mañana. <br /><br />Sus párpados se le cerraban sin querer, de poco en poco. Por suerte, no roncaba y ningún parroquiano, a excepción de su esposa, se percataba de sus intermitentes sueñecitos. Cloé, no obstante, ya le había arreado tres o cuatro codazos admonitorios. Era una bruta sin consideración, pero ¿Qué podía esperarse de su señora si él mismo era igual o peor? Y a pesar de esas sapiencias sobre el otro seguían queriéndose si cabe más cada día. Aquella tarde debían de ir a cenar, todos, con sus padres. Ya hacía un año de su boda y la cosa parecía marchar viento en popa. Recién aquel domingo se cumplían dos meses desde que Cloé le anunció que estaba en cinta, periodo que había coincidido con una primera cosecha esperanzadora de la nueva granja. <br /><br />La nueva granja poseía una parcela de terreno el doble de grande y fértil que la de los O’Brienn. La casa, de nueva construcción, se erigía sólidamente en el centro de la misma, mucho más bonita y espaciosa que el anterior hogar familiar. El sr. O’Brienn se había mudado con su hija y su yerno, renuente a más no poder, pero pusilánime ante la mirada sincera y querendona del único milagrito vivo que le quedaba sobre la faz de la tierra. Él había sido alojado en la confortable ala derecha de aquel edificio de dos plantas, fachada y columnata blancas y tintes afrancesadamente coloniales. Le costaba dar su brazo a torcer pero, ciertamente, había ganado en comodidad con el cambio, no cabía duda. Aunque ahora pertenecieran al condado de Wendell y el pueblo quedara menos a desmano de lo que él solía rezongar.<br /><br />Aquella tarde, después de una ligera siesta, comenzaron los preparativos normales de toda comitiva. Cloé espabiló tanto a su padre como a su marido con chillidos y amenazas de diferente calado e intensidad. Ambos se levantaron raudos ante aquel toque de corneta tan potente, atemorizador y persistente. Los trajes con los que se debían ataviar ya estaban colgados en sus respectivos aseos. Y ninguno de los dos osó demorarse más de lo imprescindible.<br /><br />El carruaje les esperaba a las cinco. Y los tres (bueno, los cuatro, contando al soldadito o a la princesita que andaba mareando ya desde buena mañana por la tripa de Cloé) como un clavo, perfectamente emperifollados, guapos como sólo las gentes humildes y rudas lo pueden llegar a estar y ser, subieron al carruaje. El viaje no era nada del otro mundo, apenas 45 minutos divididos en tres tramos. El primero de 25 minutos para llegar a entroncar con el pueblo, el segundo de 10 minutejos atravesando aquel pueblo en franca expansión y el tercero, un paseíto de 15 minutillos hasta arribar al ranchito de los Pol. <br /><br />Pol miraba a su mujer, con aquel vestido azul cielo tan pomposo, enjoyada con las alhajas de su telúrica abuela y la alianza de casada con aquel enorme y atrayente rubí, realmente parecía una preciosa aristócrata del imperio austro-húngaro camino a uno de aquellos recargadísimos valses de gala. Ella se dio cuenta de su emoción y lo miró con esa envolvente ternura con la que sólo las mujeres extraordinarias saben mirar. Él colocó su mano sobre su pancita y le sonrió al techo entelado del vehículo. Aquella incipiente barriguita ya empezaba a notársele, y Pol se regocijaba aventurando una indisimulable sonrisa en el rostro de su afable madre en cuanto la viera, en cuanto los viera. Le habían escrito una carta hacía menos de una semana con la buena nueva. Habían preferido esperar hasta estar seguros y confiados del buen progreso del embarazo. La respuesta inmediata de su madre había sido tan animosa y jacarandosa que aquella visita era lo mínimo con lo que agradecerle semejante muestra de afecto y buenos deseos.<br /><br />A los cinco minutos de salir del pueblo algo les sobresaltó. Bandoleros habían puesto el cadáver de una vaca en medio del pedregoso camino. El conductor lo sorteo como pudo y aceleró con nerviosismo. Una de las ruedas había quedado maltrecha en el incidente y el vaivén en el interior del carruaje era salvaje. Finalmente, tras 2 o 3 minutos de accidentada persecución aconteció lo irremediable. Dos caballos relucientemente negros como el petróleo cercaron su paso y a punta de pistola hicieron detener al cochero. <br /><br />Ambos asaltantes llevaban el rostro ocultado con un pañuelo rojo. Señal inequívoca de pertenencia a la banda de Brackston. De malas formas, el jinete de tez más morena y pelo largo la tomo contra el pasaje, haciéndoles bajar del vehículo a empellones. El otro, algo encorvado, y de pelo entre greñudo y ralo, vigilaba a los atracados de frente. Se veía que eran tipejos acostumbrados y especializados en la labor<br /><br />- Vacíense los bolsillos ¡rápido! y pongan las manos hacia delante, que las podamos ver.<br /><br />Pol vivía la escena de forma tranquila, portaba un pequeño revolver escondido en la pantorrilla pero a priori tampoco era demasiado partidario de utilizarlo. Muchas cosas podían salir mal en los juegos con armas de fuego y por nada del mundo pretendía poner en riesgo a lo que más quería en esta vida. A fin de cuentas, el dinero es sólo eso, va y viene. <br /><br />Los colocaron en fila. Al revisar a los cuatro rehenes, fueron arrebatándoles todo aquello de valor, siguiendo un orden exquisito. El pelazos era el encargado del saqueo y el greñudo el de vigilarles a punta de pistola. Primero cacheó al cochero, con la escasa presea de una pitillera y una petaca plateada. Con el Sr. O’Brienn el botín fue mucho mayor. A la consabida petaca de scotch le acompañaron un reloj de bolsillo de oro, un decente sombrero de copa y una billetera con más dinero suelto del que correspondería a una visita de cortesía con la familia política. Cuando llegaron a Cloé, la avaricia de los bandoleros ante tanta joya de relumbrón se enardeció. Sin embargo, el anillo no estaba -Chica lista- se enorgulleció Pol. Mas el soez, moreno y embozado bandolero pareció encabronarse al percatarse de la ausencia de la pieza en cuestión. Y tras arrancarle rabiosamente el resto de las joyas a la muchacha fue a intercambiar unas palabras con su compañero. Ambos gesticularon y bracearon con la indignada violencia de dos gorilas hambrientos. A cada segundo parecían más cabreados. Y su ira apuntaba cínica y directamente contra Cloé. <br /><br />El greñudo tomo las riendas y el pelazos reculó y se plantó en la retaguardia. Casi en estampida se aproximó, agarró a la muchacha por el moño y la desplazó hacia delante con la fuerza desmedida de un elefante. Cloé rodó y cayó al suelo incapaz de reaccionar, unas impotentes lágrimas hicieron patente su tremendo dolor.<br /><br />-¿Dónde está el anillo? ¿Dóndeeee?- Bramó el greñudo con la otra mano bien sujeta a la pistola y un airado aspaviento hacia su presa. Esa fue la última frase de su diabólica vida. En menos de 15 segundos, ambos forajidos, se hallaron en el suelo, deshauciados, con la garganta supurando sangre y una bala alojada en el centro mismo de su envilecido corazón. <br /><br />El humeante cañón de Pol Pol nunca había actuado con tal severidad y falta de compasión. Presuroso, el niño topo esprintó a comprobar el estado de su amada lavandera. Estaba magullada, pero bien, ambos se abrazaron, y se sintieron reconfortados con el mero contacto mutuo. La atención de inmediato voló hacia la pancita de la embarazada, cabía la duda de que el feto hubiese sufrido algún tipo de daño, mas Cloé, clarividente como pocas, enseguida supo que no.<br /><br />- Estamos bien, Pol. Perfectamente, sólo un poco arañados y asustados. Pero en poco se nos pasará ¿A que sí?- y poso su mano derecha en torno a su ilusionante cintura. <br /><br />El cochero, un hombre bueno y metomentodo, apellidado Riley, que no había tenido hijos y cuya mujer lo mangoneaba cuanto quería y más, fue a inspeccionar los cadáveres de ambos asaltantes. El moreno era Remintong, una alimaña de poca monta, por el que la abultada recompensa aunque fuera muerto bien valdría el susto y el viaje de vuelta. Con la ayuda del sr. O’Brienn aupó y ató el cadáver al techo del carruaje. Inmediatamente después, se acercó al segundo, el greñudo, a ver si le sonreía la misma suerte monetaria. Al destapar el pañuelo del greñudo, un gran grito emergido desde su aterrorizada garganta espantó a los carroñeros pájaros de los alrededores y escampó en vía preferente hacia la mismísima boca del infierno…</i><br /><br />Benson es el primero, el más taimado y astuto en percatarse de que algo huele a podrido por aquel barranco de mil demonios. Ya falta poco para alcanzar el éxito, Bexnorvil está a la vuelta de la esquina, a apenas 20 millas noroeste. Y es justo a partir de ahí cuando se han de extremar las precauciones y pecar de cautelosos. Ya que al igual que les ocurre a los salmones del ártico cargados de proteicas huevas es justo rayando las puertas de la meta cuando han de tener más cuidado con los sustitutos arrabaleros de los voraces y expectantes osos de garras afiladas y morro hambrientamente salivado. Como ya se conoce, y sabe que no siempre está en lo cierto, disimula. No sin posar ambas manos en el cinto, al quite, y escrutar minuciosamente el paisaje. Sí, desde luego, la bochornosa calma que le circunda, la ausencia de fauna visible, es algo a tener muy en cuenta y que le enerva los nervios sobremanera. </span><br />
<span style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; font-size: large;"><br />FIN <br /><br />Ando tó liao cn el máster y demás mierdas así k me las pirooo a hacer cosas de provecho.... <br /><br />Bueno, como de toas formas, casi de seguro k escribiré antes de fin de año, habiéndome kitao de encima este peso muerto ponxoso k me he kitao pa una buena temporá, paso de felicitaros las navidades. Todo y animandoos a que vayáis entrenando el engullimiento exagerao pa' las fiestasssss, yo al fin he encontridoooo polvoronesss de canelaaaa asi k aniré fenttttt... venga, k espero k os haiga gustao musho mushísisimooooo la nueva entrega del sinvergüenza de poca higiene corporal (k keréis es un hombre de su época, el animalico) k paséis un otoño-invierno felicicissiimooooo. Un abracico gente guapaaaa</span>shenehhttp://www.blogger.com/profile/08487776078444954920noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1969946736703829409.post-53398559621621507812013-10-18T13:13:00.000+02:002013-10-19T02:04:50.777+02:00Vuelta al cole<!--[if gte mso 9]><xml>
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<![endif]-->Me he puesto a hacer un máster, otro, y me da palo volverme a poner a estudiar, pero me encanta la idea y la opción que me abre (que ahora sí que sí creo que es la que quiero coger pa’ los restos)… y tengo unas rutinas ya puestas, que como antaño me conmueven… el mundo gira y yo vuelvo a girar. También pretendo alejarme de esta etapa previa (aunque tós hayan sio conmigo musho mejores de lo que me merezco) y coger otro rumbo, es lo que me apetece y lo voy a hacer… a ver si me voy pa’ madrizz de nuevo y tó… ay este año y en cuanto termine este año, que bien, que bien… que buen rollo me da tó. Os dejo una perlica k tenía a medias, con muy mala pinta y pensaba k no iba a sacar ná bueno pero hoy mismo me he puesto y dándole un buen meneo ha kedao fetén, oigaa. <br />
<br />
OTRA <br />
<br />
Miento, una y otra vez, como un enfermo, como un chalado <br />
Miento por bien, por olvidar, por no recordar ¿Cuánto ha pasado? <br />
¿Tanto? Tu linda faz he transfigurado, tu dulce voz he distorsionado <br />
No hay remordimiento… era lo que había que hacer <br />
Fuiste demasiado buena, demasiado clara, una mujer <br />
Como debe ser… no hay culpas, sólo mi temeraria insensatez <br />
He tenido que reinventarme: cambiar de peinado, vestirme diferente <br />
Atiplar mi tono, ponerme gafas de ver, variar de gustos y gente <br />
Esculpir mi torso a base de sudor, sudor y más sudor… con tal el cerne <br />
Sigue contrariando a su naturaleza y a poco que se talla se astilla<br />
Mas ya no cuento tu historia, ya no me obstino con la arcilla <br />
Buscando tornear el busto exacto de tu juvenil cuerpo, ya no te rememoro, vida <br />
Ya no recurro a nuestras fotos de hogueras tan a menudo, ya no cotilleo tu facebook <br />
Ni controlo obsesivamente por el whatssup tu última e inexcusada hora de desconexión <br />
Sólo me la paso mintiendo, voceando que estoy de lujo, de bombón en bombón <br />
De pibón en pibón, y si se me cuestiona acerca de ti "¿Qué fue de aquella mujercita cañón?" <br />
Me abstengo de confesar que, obviamente, me cañoneó directa, cruenta y certera, al corazón <br />
Y con el gesto engravecido repito una y otra vez "marchó al extranjero. Quedamos bien <br />
Quedamos como amigos, aún hablamos, era lo mejor para ambos" y sonrío y hago ver <br />
Que todo me va a pedir de boca, que no me puedo quejar. Aunque se me caiga el alma a los pies <br />
En cuanto me hallo a solas… falto de cualquier asomo de ingenio que le diese luz a mi oscuridad <br />
Las chiquillas que hoy me dejan sobetearlas me llenan, me intrigan tan poquito en comparación <br />
Voy camino a la rendición, a la conformidad… antes ni después de ti encontraré a alguien de verdad <br />
Lo he intentado de verás y ya me hastía; tiene su parte buena, quedas insensibilizado en el amor <br />
En la ilusión, en el dolor, en la desazón... he quedado en la mitad mas aquí el sol calienta igual <br />
Las tortugas tortuguean, los camiones bocinean… y mi yo más liviano apenas destaca, es uno más <br />
En la cola de comer, de mear, de defecar, de follar, de sobrevivir y respirar; nada me apura aquí atrás <br />
En el extremo ancho, balanceándome sobre el eslabón débil, me gusta la vida incluso cuando va mal <br />
Debo de ser subnormal, mas así es; y mi felicidad ya no se acoda en aquellos faroles verdes de malaquita <br />
En aquella cinturita de avispa, en aquel sexo sodomita, en aquellas pequitas tan ricas <br />
En aquel futuro tan de película, en el que todo lo que viniera después sería dicha y sonrisas <br />
Las que vengan vendrán, más simpáticas o menos, más guapas o menos, espero que divertidas <br />
Y yo como de costumbre: formal, atractivo, de buena madera, de fiar, apañado, chisposo y elocuente <br />
Y vago, desastrado, despistado… y tantas otras cosas del consciente y el subconsciente <br />
Que me hacen vivir en paz y recordar con ternura y calidez a una tal I… <br />
<br />
FIN <br />
<br />
Espero que haigais pasao un veranico sensacional, y vengáis con las pilas recargadísimas como yo pa hacer lo qué os salga de ahí, ya sea continuismo o nuevos retos… yo creo que este ha sido un año genial y lo que está por venir va a ser gracias a lo que ya he cimentado y cimentaré el año que viene. El mes que viene volverá el ponchoso fijo, que ya le queda menos que un carnero cojo entre una jauría de lobos. Un abracete fuerte y poner todo el esfuerzo en lo que realmente queréis hacer, que eso es lo fundamental, ah y no os dejéis tampoco influenciar por los agoreros sólo son frustrados y envidiosos a los que sólo merece la pena compadecer. Aiiossss aiossss decirle al otoño de mi parte que no cambie, que me encantaaaa así, en templado y cobrizoshenehhttp://www.blogger.com/profile/08487776078444954920noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1969946736703829409.post-62135028453476928462013-06-23T20:51:00.001+02:002013-10-18T13:28:21.363+02:00De veranicos y azucarillos<!--[if gte mso 9]><xml>
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</xml><![endif]--><span style="font-family: inherit;">Bueno, ya es veranico… a ver si el calorcito después de la primavera más fría que recuerdo en mi vida y alrededores me anima un pokiñoooo. Yo ya me he puesto morenico al menos aunk sea sólo por el aspecto ya tengo medio trabajo hexooo ;P... Bueee, os dejo una perleta y ya pa la próxima prometo otra entrega del piojoso ponxoso de toa la via de Diossss. <br /><br />OTRA </span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br />Y me desmigo, me deshago como un azucarillo </span><br />
<span style="font-family: inherit;">Uno sólo se sabe roto cuando permite irse </span><br />
<span style="font-family: inherit;">A la niña de sus ojos: su tesorito, su caprichito <br />Trocado en tormento; y los truenos a miles <br />Retumban, a punto de reventar este mundito <br />Insignificante y con él mi cuerpecito de alfeñique <br />O serán imaginaciones mías, cierro las persianas <br />La grisácea luz de la tormenta me aflige y acobarda <br />Ojalá el cielo se caiga y desplome sobre esta miserable casa <br />Y que el sol se zampe sus ruinas como si nada <br />Como un gordo a una nuez ya martilleada y descascarillada <br />No quiero ver ni oír una mierda; quiero revolcarme en mi dolor <br />Construir un intimísimo vínculo con el más traumático horror <br />Probarme a mí mismo que apenas sirvo pa' darle brillo y color <br />A mi distorsionadísima retransmisión; la deje</span><span style="font-family: inherit;"> marcharse</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Lo hice, ella se hubiera quedado si hubiese luchado, y yo cobarde <br />Vago, presuntuoso, vanidoso… lo hice, le deje </span><span style="font-family: inherit;">largarse </span><span style="font-family: inherit;"><br />Y era mi luna perlada, despampanante entre un cielo acharolado <br />Y era la única que se preocupaba realmente por mí y mis fracasos <br />Y me consolaba con sus bracitos enclenques y sus ojos azulados <br />Indestructibles, infatigables… y no la sujeté con fuerza del brazo <br />Le deje que sacara sus propias conclusiones, me creí poca cosa <br />Poco hombre, mal candidato, para tan hermosa moza <br />Una vida de estrecheces no era veredicto justo para sus manos <br />Delicadas, de bailarina de porcelana: en pose y salto <br />En extensión, sonrisa y filigrana; ha pasado casi un año <br />Y me sé sentenciado, descosido, falto de alma y esperanza <br />Cuento hasta 100, hasta 200… narro historietas vanas <br />Superficiales como ondas de estanque sin patos ni peces <br />Mi canto rodado es romo, vulgar, no bota más de dos veces <br />Y se hunde indefectiblemente: siempre, siempre, siempre <br /><br /> FIN <br /><br />Ando un poco taciturno últimamente, así que no me toméis a mal la parquedad que me gasto… pasad un veranito cojonudo, yo intentaré no ser un cenizo y pasarla en grande aunk el k es imbécil de natural tiene difícil cura así a corto plazo. Náaaa, peñica bonica y robusta como un roble centenario un abrazooo fuerteeee… a seguir biennnn y absteniéndoos de tirar cabras desde lo alto de los campanarios… k las cabras tienen mu mal volar y un peor aterrizarrrr… y muxo derexooo a cabritear por el monte en paz… Venga, animalicos varios ta más verrrrrr guapesssss <br /><br />PD: Cancionazas que no pueo dejar de escuchar últimamente: <a href="http://www.youtube.com/watch?v=Ginx7WKq5GE&feature=share" target="_blank">Passenger-let her go</a> y <a href="http://www.youtube.com/watch?v=yTCDVfMz15M" target="_blank">Pink-try</a></span>shenehhttp://www.blogger.com/profile/08487776078444954920noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1969946736703829409.post-18058379840965215652013-04-28T14:53:00.003+02:002013-05-14T17:03:25.350+02:00Alé a positivar se ha dicho<span style="font-family: inherit;">Tó beneee x Alicante city. No sé, a veces hay que cruzar los dedos y positivar en que tó va ir bien. A veces la suerte nos ayuda y otras muchas nos es esquiva, pero cuando nos sopla a favor hay que armar las velas y aprovechar su empuje como si no hubiese nada más. Aparte hay que esforzarse en ir a mejor, en diversificarte a ti mismo, en abrirte a la gente, en conocer más, en aprender aún más... en pulirte y ser más tolerante e indulgente cn los demás e, incluso, contigo mismo y tu propia situación. Y es duro pero hay que ir pa' delante con la bici cuesta abajo y las piernas bien abiertas...bueee, dsps de este mensaje de autoayuda patrocinado por misidasdeolla.SL(y menos más que es una sociedad limitada que si no...) os dejo una perleta y alé como se suele decir por Valencia a seguir a la marxeta.<br /><br />OTRA</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br />Cada inundación, cada corrimiento de tierras me decanta más y más </span><br />
<span style="font-family: inherit;">Hacia ti; cada pisada, cada pedaleo, cada pataleo me precipita a estampar </span><br />
<span style="font-family: inherit;">Mis morros contra los tuyos, y eso que yo voy a trompicones, a bandazos de calamidad </span><br />
<span style="font-family: inherit;">Tajao como un cosaco tras un exitoso saqueo, sin casi ver, sin ser capaz de mirar más allá </span><br />
<span style="font-family: inherit;">De ti -sí, de ti- siempre se trata de ti; de tus finos labios carmesí, de tu aparecer, de tu desfilar</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Retrechero en torno a mí, de tus palabritas susurrantes, de tus disculpas y las mías haciéndose humo</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Calcinándose en los aires de lo absurdo, de tu cuerpito cimbreante dislocándome el rumbo</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Hemos pasado juntos las de Caín y, sin embargo otra vez, tú y yo, aquí, en el mismo punto </span><br />
<span style="font-family: inherit;">En el mismo suburbio, percutiendo, persistiendo, porfiando vez tras vez en nosotros, en lo inseguro</span><br />
<span style="font-family: inherit;">¿En serio, qué diablos te gusta de mí? ¿Qué me has visto? ¿Te has fijado bien? Soy medio idiota</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Tiempo ya te he dado para que me deseches; tiempo me has dado para que me busque a otra </span><br />
<span style="font-family: inherit;">Y sin embargo, de nuevo la luna y el oscuro firmamento discutido por sus estrellas, de nuevo a solas</span><br />
<span style="font-family: inherit;">De nuevo beodos, de nuevo con el corazón en un puño, de nuevo cerca de la vida y lejos de la prosa</span><br />
<span style="font-family: inherit;">De nuevo sin excusas, sin trampa ni cartón, de nuevo desdiciéndonos, de nuevo a la contra </span><br />
<span style="font-family: inherit;">De demasiadas cosas, de nuevo a merced de nuestros corazones, de nuestras miradas bobaliconas</span><br />
<span style="font-family: inherit;">De nuevo tú preciosa y yo incorregible, de nuevo encarnizada la batalla entre nuestras bocas </span><br />
<span style="font-family: inherit;">Entre nuestras lenguas salivosas; y qué explicar, a estas alturas será que no tenemos cura </span><br />
<span style="font-family: inherit;">Que estamos de manicomio; y entre el desquicie y la chaladura la fugaz felicidad es tan pura</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Que crea adicción, que crea desequilibrios sobre una cuerda floja que ha de superarse a oscuras </span><br />
<span style="font-family: inherit;">Y de vuelta me cabalgas, y te descoses sobre mis muslos, y yo me deshago bajo tus curvas </span><br />
<span style="font-family: inherit;">Y ay cuando te acurrucas a mi abrigo, reestableciendo la quietud y la fragilidad absoluta </span><br />
<span style="font-family: inherit;">Y si ahora nos moviésemos, reventaríamos contra el piso en mil quinientos pedazos</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Así que no te menees ni un ápice, que fuera hace mucho frío y está diluviando </span><br />
<span style="font-family: inherit;">Y aquí, fugazmente juntos, la cálida eternidad otra vez nos ha adoptado <br /><br />FIN<br /><br />Me ha costado un cojón y medio escoger una perleta... todas me parecían o demasiado buenas o demasiado personales, soy un avaro del copón, k le vamos a hacer... cada uno es cómo es, de vez en cuanto intentamos cambiar pero las peores manías y defestos suelen reemerger sin permiso alguno, a lo capullín incorregible. </span><br />
<br />
<span style="font-family: inherit;">Bueee, ya viene mayo, ya soy más mayor (viejo y pellejo)... todo marcha y avanza habremos de caminar pa' delante (porque pa atrás es más probable tropezarse y no se saca ná de provecho)... muxa suerte en los nuevos retos que emprendáis y en aquellos que andéis enfangados a día de hoy... gracias x dedicarme un ratejo de vuestra ajetreada vida, no es fácil, hay muxa oferta de ocio y distracción a nuestra disposición hoy en día... yo por mi parte, trabajaré para que todo me vaya a mejor, sí debo esforzarme en ello y aparcar el vaguerismo de mi rutina (y voy a dar mi muy mejor, como dicen los anglos en su idioma awaxinao)... Un abrazoooo fuerte, seguir comiéndome bien y ordenadámente gente maja de todos laossssss</span><br />
<span style="font-family: inherit;">
</span>shenehhttp://www.blogger.com/profile/08487776078444954920noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1969946736703829409.post-4617838193458544422013-03-24T19:32:00.002+01:002013-11-24T00:46:54.102+01:00El hombre del poncho X y la primavera...Ha venido la primavera, Alicante aún se está adaptando... eso se nota, todo parece que vaya a mejorar sin argumento concreto que sostenga tal apreciación/deseo. No sé, si no al menos mis lunes al sol empezarán a ser más cálidos.<br />
<br />
Notición, notición!!! el hombre del poncho llega a su decima entrega ¡incredibolll! pensaba escribir un capítulo to gore, oscuro y dramático pero con la primavera y mi vagancia no casaba en absoluto. Así que sin más dilación el ponchoso sin mangas renegado vuerto y revuertooo decenarioooo<br />
<br />
EL HOMBRE DEL PONCHO X: El fénix engarzado<br />
<br />
Pol Pol, con su poncho ceniciento medio subido y su
mandíbula conformando una mueca casi canina, realiza a sus esbirros las señas
de rigor. Las cartas ya se han repartido ¡abran juego, señores! El rubio y el
moreno parten juntos, con su consabida indolencia intacta. Se dirigen hacia una
de las crestas de la ladera oeste. Más tarde se bifurcaran, cubriendo pues el
extremo nororiental y suroriental del meollo de la cuestión. <br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Desde su atalaya privilegiada Ron, el auténtico cerebro
logístico de la operación, observa el movimiento sincronizado de sus
humanizadas fichas de ajedrez. “Todo marcha” La explanada por la que transitan las
diligencias es tan vulnerable en ese punto en específico, que resulta hasta
raro que jamás nadie haya perpetrado un asalto similar “Siempre tiene que haber
una primera vez” medita Ron no exento de recelo y preocupación “Aunque las
primeras veces hay que ser lo más cauteloso y concienzudo que se pueda, ya que
no se conoce<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>a ciencia cierta por dónde
se pueden torcer las cosas” añade precavido al tiempo que se desencaja su
sombrero oscuro de media ala y atiende con concentración el desarrollo de los
acontecimientos. Luce un sol de justicia. Unas insurrectas gotas de sudor se despeñan rítmicamente desde la barbilla del bandido mirón. “Cuánto más previsible y aburrido
resulte el asalto, mejor que mejor” masculla entre dientes el agobiado y achicharrado cowboy dando por concluida su reflexión.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Cloé presintió que Pol
estaba al caer. Fuese o no fuese una herencia metafísica proveniente de la abuela
a la cual le debía el nombre lo cierto era que en cuanto el niño topo y ella
unieron sus labios por primera vez, una especie de mota corajuda, tierna y
vital atravesó su piel yendo a alojarse de forma definitiva al interior de su enamorado
corazón. Con tal que cada vez que se lo preguntaba con sinceridad sabía el
sentimiento que predominaba en el ánimo de su prometido, y por tanto si estaba
bien o se hallaba algún tipo de apuro. Tras unos días previos de excitación y
cansancio, aquella mañana, nada más despertar la ilusión le había desbordado. Una
sonrisa pura, plena la acompañó durante sus labores e iluminó por completo la
fea mañana de aquel extraño verano. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Él llegó un cuarto de
hora después del mediodía. Sucio como un mandril. Y con el ritmo sosegado del
que lleva un largo viaje (travesía/odisea*) a las espaldas.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Media milla antes del patio descabalgó y le
arreó una certera palmada a aquella imponente grupa alazana. El obediente caballo
relinchó, aliviado, y prosiguió instintivamente hacia el abrevadero del establo.
</i></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">La sombra barbuda y
acechadora del más valeroso y temible de los piratas del caribe serían las
palabras con las cuales Cloé hubiera descrito a Pol en su empeño por recorrer y
revisar los escasos campos de aquella finca camino a la casa principal. A Cloé
su entrada le pilló tendiendo la ropa, tal cual el día en que se conocieron.
Debía ser el sino de la pareja. Nada más avistarlo, se quedó petrificada,
sobrecogida. Pese a estar sobre aviso se sintió tan sobrepasada. Rápidamente,
apoyó sus temblorosas manos sobre la boca, llorando, gimoteando a moco tendido.
Eran tantas las ganas, era tan vertiginoso el acelerón de sus latidos, era tal
la felicidad. Y en cuanto estuvo a unos cien metros o así, corrió hacia él como un puma
hambriento ante un carnero moribundo. Y se abalanzó a sus brazos, y lo tiro
contra el polvoriento suelo, y casi lo aplasta, y casi lo ahoga a besos. Y olía
a jabalí, pero ay cuanto había añorado aquel olor a mala bestia.</i></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Y Pol se dejó querer.
Claro. Y reía. Y su dentadura blanca como glaciar contrastaba con su piel
bronceada y su fosca perilla. Y estuvieron rebozándose a conciencia por aquella
maleza agreste un buen rato. Y más tarde, exhaustos, se resolvieron de costado,
enfrentados, escrutándose, contemplándose, reconociéndose, redescubriéndose de
vuelta.</i></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">-Ay señora Pol si
usted supiese la de veces que he soñado con este día.</i></div>
<div class="MsoNormal">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">-Lo lamento señorito
Pol. Pero de esa tal señora Pol que usted menciona no tengo noticia alguna ni
conocimiento pertinaz. Así pues, le recuerdo que tiene ante sus privilegiados
ojos a la muy respetada señorita O’Brienn.</i></div>
<div class="MsoNormal">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">-No reniegue, señora
Pol- insistió Pol burlesco- usted ya no se me escapa- aseveró pellizcando por
los costados y el terso trasero a su futura esposa. </i></div>
<div class="MsoNormal">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">-Ay señorito Pol, ve
mi dedo anular. Desnudo, impoluto. Pues ya sabe.</i></div>
<div class="MsoNormal">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">-Eso se puede remediar.
Mi queridísima señora- amenazó llevándose la mano al bolsillo interior del
chalequito. </i></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Y tras un ligero
forcejeo. Allí estaba, brillante como el ave fénix en pleno vuelo de
resurrección, un rubí de 2 quilates, de un oscuro rojo escarlata, engarzado a
una sencilla alianza de oro. Cloé lo veía y no se lo creía. Ahí, frente a sus
mismísimas narices, un carísimo y precioso anillo de matrimonio agarrado en
tenaza por los sucios dedos de Pol, su Pol, su niño ya hombre. Los ojos
esmeralda de Cloé chisporroteaban, rebosantes de emoción. De tal manera, que
aún es esa precisamente la imagen a la que más acude el cerebro de Pol cuando la recuerda. </i></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">-¿Puedo?- alcanzó a
murmurar desde su interior la niña a la que su madre le leía picnic tras picnic
cuentos de príncipes y princesas. </i></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Alegres lagrimillas recorrían
el bello rostro de Cloé. La humedad de sus ojos potenciaba aquel intenso verde
de ilusión que su sentir proyectaba. Pol al ver como aquel anillo se deslizaba
en el anular de su amada se sintió, de repente, el tipo más dichoso del mundo
civilizado. Se ajustaba a su dedo que ni hecho a medida. Se agarraron de la mano, ilusionados. El contacto de ambos con aquel nuevo
elemento extraño era tan halagüeño que apenas lograban dejar de sonreír. </i></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Se besaron y amaron un
poco más. No había prisas. El tiempo era de nuevo algo de ellos, común, un bien
compartido.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">-Entonces ¿qué tal si
procediésemos a entrar a cubierto, señora Pol?</i></div>
<div class="MsoNormal">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">-Como no. Mi casa es
su casa, señor Pol.</i></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">De un buen brinco se
alzó Cloe para a renglón seguido ayudar a Pol a levantarse ¡Que aroma más rico
destilaba aquella vieja casa! Olía a estofado recién hecho. El nuevo Pol más
hombre, más adinerado y más robusto cayó en la cuenta de que el hambre era ya lo único que realmente le acuciaba. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Pol y Quenting serán los jinetes. Los bandoleros a caballo
encargados de la parte peliaguda del asunto. El único flanco transitable será
cubierto por la pareja de neófitas sabandijas, desdeñosamente presentadas como Sean y Ben. Serán María y Ron, rifle en mano, los encargados llegado el caso de impedir cualquier tipo huida ya fuera
en avance o retirada. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
-Me harías los honores- le pide Pol a Quenting. De manera
casi eucarística, ambos malhechores desenfundan sus pistolas y las esgrimen en
alto.</div>
<div class="MsoNormal">
-Por los aullidos del coyote. Mejor matar que qué te maten ¡cojones!-
vocifera Quenting con los labios abocinados hacia el cielo. Aúllan un par de
veces y agarrando las riendas con una sola mano, chocan los cañones de sus
pistolas a modo de brindis y se sonríen sin reservas. A fin de cuentas, ésta
bien podría ser la última vez que se sonriesen.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
CONTINUARÁ</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Deberíais darme una estrellita o un caramelito que he llegao a la decena, hombre!! y en tercera personaaaaaa, toma geromaaaa!! No tenía confianza en que pudiera ocurrir pero lo conseguí, yipijuuuuú. Bueee, empezaré a nadar de nuevo en la playicaaa. Tngo k estudiar mil pa las opos y de paso reabrirme al mundo que me he pasao de haragánnn un rato largo. Un abrazo peña y a disfrutar del solecico, los insectos voladores y la florestaaaaa cashondona x polinizar.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
PD: Seguid luxando chic@s aunk sea difícil y os den con la puerta en la narices 100 veces más de las que la ONU considera tortura animal. Yo, al menos, lo intentaré ;) </div>
shenehhttp://www.blogger.com/profile/08487776078444954920noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1969946736703829409.post-58788109733638167612012-11-24T12:20:00.001+01:002012-12-18T17:42:19.188+01:00Rocky's motto y el hombre aponxizao IX <!--[if gte mso 9]><xml>
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<![endif]-->Por fin la he acabaoooo, pufff…. Lo que me ha costao la nueva entrega del andrajoso soplapollas de los huevos este (k bien k hablamos los españoles, kina educación de verdad). Es el primer hombre del ponxo del año, kin desastre (si estuviese en 1a persona otro gallo le cantaría). Bueee, llevo dos meses mezcla de ratón de biblioteca y marmotilla; pero la última semana ¡sorpresa! Me he puesto a saco con el entrenamiento, la semana pasá ya nadé tres o cuatro días y esta aparte de que el lunes me hice 150 largazos llevo estos tres últimos días con más dos horas y media de mierdas cada mañana… conclusión: agujetaaaaaaaassssssssssss……. Dueleeeeeeeeee…. No puedo estirar el codo derechoooooo, me voy a tomar hoy libre, mañana más de mi plan vigorexiate 2012/2013 by Álvaro…. Ahora un viajecito cultureta a Madrizzz y a apuntarse al cursete de monitor de natación, y el estrés pa kien lo kiera, jijiji. En fin, sin más preámbulos de atontao ahí va: <br />
<br />
EL HOMBRE DEL PONCHO IX: El shosón que susurraba a los caballos<br />
<br />
A Charlatán lo que están a punto de hacer no le convence en absoluto. Tiene tan mal presentimiento al respecto que incluso por momentos el corazón parece ahogársele en aguarrás. Pero él no es más que un caballo, una servil montura, ese es el escalafón en el que Dios colocó a su especie. No obstante, no puede dejar demostrar su reticencia al emprender la marcha hacia su mal augurio. Sus trancos son desganados, y su posición pese a los continuos espuelazos de Pol se mantiene, constante, a la retaguardia del grupo de maleantes. <br />
<br />
El barranco Matacabras aguarda silencioso o más que silencioso, ininteligible. Las cascabeles, las iguanas, los buitres, los coyotes, los jerbos… todos ellos murmuran, advierten, pero casi ninguno de los soberbios humanos les entiende o pretenden hacerles caso. Pol es el único que aprendió a darles cierto valor a sus murmullos, pero la codicia es un estímulo tan poderoso, tan mezquino y absorbente que suele interferir y anular cualquiera de las percepciones humanas que le sea contraria. <br />
<br />
El plan va según lo previsto, bueno, todo lo sobre ruedas que puede ir un acto de este calado. La fechoría, al fin y al cabo, es un arte de improvisación y turbio coraje. Nunca se sabe cómo va a salir hasta que finalmente se ejecuta. El día marcado te puede oler a canela y pan recién hecho y en apenas un instante, en una mala jugarreta del destino, acabar con tus huesos en la fosa común de cualquier penitenciaria de tres al cuarto. <br />
<br />
Ron acaba de encender la fogata que tenía que prender en cuanto les viera. Eso les da, al menos, tres cuartos de hora para el desenlace. La espera, el intervalo previo a cualquier asalto, esa es probablemente la peor fase de todas. Los criminales no suelen ser gente que se caracterice por su paciencia. La impaciencia es uno de esos imprescindibles baluartes del malhechor: el dinero rápido, la consecución rápida de sus metas y deseos, la fama rápida, la muerte rápida… <br />
<br />
<i>Pol partió de su pueblo como hombre de aventura. Eran tiempos duros, pero aún había tierra por conquistar y arrebatar. Aún había riquezas por descubrir y arrebatar. Aún un solo muchacho con ímpetu y buen manejo del revólver era temible y fundamental para las aspiraciones de consolidar aquel nuevo país del carajo. <br /><br /> Pronto, se hizo amigo de un indio shoshón al que salvó de ser fusilado por una cuadrilla suelta del séptimo de caballería. Lo liberó sin querer, fue simplemente para que no le enrolaran a él también en el frente. Se vio obligado a hacerlo. En ningún momento tuvo intención de matarlos. Pero cuando se vio apresado, forzado violentamente a acatar el designio de aquellos niñatos con uniforme, su furia de bestia libre se desató, saliendo a relucir sus letales virtudes como pistolero. <br /><br /> Pocopé, que había sido cruelmente maltratado por aquellos cuatro soldados de fortuna infortunada, creyó deberle la vida y se pegó a él. Pol habría preferido que hubiera huido en el acto. Su misión era regresar lo antes posible a casa para casarse con Cloé. Y para ganar el dinero suficiente, bien conocidas sus dotes, sólo manejaba dos alternativas en las que de poco le servía un indio agradecido al que apenas se le entendían 15 palabras en rudimentario inglés. Las opciones de enriquecerse consistían en o bien encontrar oro por las montañas del Norte o bien trabajar de vaquero de grandes ganaderías, guiando a toros, vacas y becerros entre las largas y peligrosas extensiones de desierto que separaban el oeste del este, el salvajismo productor del civilizado consumidor. <br /><br />Ambos buscavidas se toparon casi de inmediato con una oportunidad propicia. Una gran ganadería, la Monaghan bro con su millar de cabezas cien por ciento vacuno americano, se les cruzó y, escaso de personal avezado por diversas vicisitudes normales y corrientes de un trayecto largo por aquellos indómitos lares, los contrataron. </i> <i><br /><br />El arriero jefe, Jeff, no era mal tipo. Un trabajador competente, confiable y leal de orígenes y pinta completamente nórdica. Su dorada cabellera, sus ojos celestes y su amplia espalda de vikingo así lo atestiguaban. Aunque lo más interesante de aquel individuo era aquella intuición fuera de lo común que le permitía evitar líos por aquellos lares tan, pero que tan alejados de las viñas del señor. </i> <i><br /><br />Al finalizar aquella afanosa primavera Pocopé y Pol se habían convertido en hombres para todo, en peones, granjeros, carpinteros… de confianza de Jeff. Y esto les había provisto a su vez de una buena suma ya ahorrada. Pocopé ya se comunicaba mejor en inglés, aunque prefería no interrelacionarse con los blancos. Notaba en casi todos ellos el vil desprecio de sus hundidos ojos y lo que es peor aún el de sus palabras y actos. Por suerte, Pol y Jeff lo trataban con afecto, como a uno más. Seguramente por su destreza al ir a caballo. Entre jinetes la lengua y el color de la piel bien pasan a un segundo plano. </i> <i><br /><br />Un día, al regreso de uno de los últimos viajes de la temporada, uno de los jornaleros trató de robarle su saquito a Pocopé. El indio, un auténtico portento físico, le propinó una paliza descomunal y Pol, al enterarse, remató la faena con varios cortes y marcas ya indelebles en uno de los muslos y parte del torso de aquel ratero sin conocimiento. Pese a la protección sin fisuras de Jeff, el asunto se enturbió y empezó ganar trascendencia entre las puritanas y racistas gentes de la floreciente comunidad a la cual pertenecía la gran finca de la Monaghan bro. Antes de que el revuelo contra el indio maltratador fuese a mayores Pocopé y Pol, Pol y Pocopé, armaron el petate, anudaron sus ganancias en un lugar seguro cercano a su entrepierna y partieron desafiantes hacia nuevas disyuntivas. Jeff les ayudó en aquella huida preventiva mucho más de lo que a fe cristiana le correspondía, les vendió un par de buenos caballos a mitad de precio y les dio a ambos un aguinaldo extra bastante sustancioso, todo y prometiéndoles, que en dos años, en cuanto las aguas volvieran a su cauce, serían muy bien recibidos por la finca. Pol podría haberse quedado pero el callado shoshón y él poseían ya un vínculo de esos difícil de explicar. Eran hermanos, sí, hermanos de asesinato y castigo, hermanos de penuria y travesía. Y esa unión frente al desierto inabastable, frente a la crueldad social imperante, era una fortaleza formidable, la única fortaleza a la que en realidad podían recurrir ahora aquellos dos hombres de fortuna. </i> <i><br /><br />Pocopé, finalmente, le entregó su total confianza a aquel blancucho del carajo. Pol con él se sentía a gusto. Y raro en él, llegaba a bordear la charlatanería, le hablaba de lo verde esmeralda de los ojos de Cloé, de lo bien que tejía, bordaba y cocinaba, de lo envolvente que era su dulce voz cuando narraba historias, leyendas, cuentos… de lo cariñosa que era y de cómo su corazón se le atragantaba contra la tráquea cada vez que ésta se arreglaba para llevarla a bailar. Pol le describía los bailes, las verbenas, las misas, las pillerías con sus hermanos, sus aventuras de niño topo, todo. Todo con una simplicidad, con una inocencia impropia de un superviviente como él. El indio se sorprendía a cada rato con las boberías y refinamientos de los que gozaban los blancos en vez de correr por las praderas y escuchar, entender a la natura. Mas a pesar de que aún se le escapaban algunos detalles y fragmentos de aquella lengua extranjera lo cierto era que le entretenían a rabiar los exóticos monólogos de su amigo. </i> <i><br /><br />A la mañana siguiente después de desayunar, Pocopé se acercó con el caballo a la posición de Pol. Trotaron un cuarto de hora en paralelo con la costumbre ya asentada de aquella compañía silenciosa que los mantenía a salvo de ellos mismos y sus locuras cotidianas. El piel roja, de repente, percutió con sus nudillos contra el hombro de Pol. </i> <i><br /><br />- Tú y yo, ir hacia noroeste- medio gritó en mitad de ninguna parte, señalando con su brazo derecho la dirección- Haber una montaña, una cueva que mí querer enseñar ti- Pol le palmeó en la espalda, sabiendo perfectamente lo que recién su amigo le había confiado y ambos al primer cruce de miradas supieron que no se habían equivocado. </i> <br />
<br />
Una diligencia último modelo se empieza a divisar a lo lejos. Seis buenos ejemplares de pura sangre inglés tiran al galope del elegante carruaje. La brillante carrocería, de impoluto y esmaltado color caoba, produce en los forajidos allí expectantes un vértigo, una lujuria visual difícil de igualar. <br />
<br />
CONTINUARÁ <br />
<br />
Bueeee, como sabéis llega la época del año k más me sulibella y este año no va a ser distinto. Así que aparte de seguir con mi autotortura física (todavía me queda el otro codo por fastidiarme), voy a jalar guarreridas navideñas komo una limaaaaaaaa…. K a mí guuutttaaa muxooo. Creo k volveré con una perleta antes de fin de añooooo. Así que cuidaosss muxoooo y abrigaos bien (no salgáis sin la chaqueta de casa, suicidas en potencia). Y a ser mu malosssss pero con buen fondo. Elé, con esto y un panettone (de los de pepitas de choco, no de los de los de pasas… pasas cacaaaaaaa) talueeeeeee. 1 abrazo gente majaaaa <br />
<br />
PD: toy hexo un torooooo, por lo de arrastrarme a cuatro patas digo, jejejeje…. muuuushenehhttp://www.blogger.com/profile/08487776078444954920noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1969946736703829409.post-30732983662626227632012-09-22T01:30:00.002+02:002012-12-18T17:25:21.839+01:00De cotillas y westerns para la insopechada reentré en la bloggersfera<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
Después de 7 meses y pico de socorrismo vuelvo a la vida con ganas, he estado malico esta última semana pero tengo ganas de reemprender la vida, coger el toro por los cuernos y ver a ver lo que me depara… ha sio un verano intenso y diferente, ha estao bien pero también me apetece el frio de una vez, que me he comprao una trenca super chula y habrá que lucirla digo yo, que soy pavo hasta pa eso desplegar chulesco la cola…. Últimamente en casa nos hemos modernizaooo, hay que ver los móviles lo que dan de sí, ordenadores en la palma de la mano, y el whatssapp kin perill per l’amor hermós!!!…. Bueeee, cuando vi la red social, que por cierto me gustó, esa fue una de las cosas más interesantes que saqué en claro, es decir, lo cotillas que llegamos a ser con la gente que conocemos, ni siquiera hace falta que los conozcamos demasiao con que tengan cierto nexo de unión llegaaaaa…. Bueeee, a ver si sigo en breve con el hombre del ponxo, es algo que me propongo: últimamente he visto “por un puñado de dólares”, “la muerte tenía un precio”, “sin perdón”, “centauros del desierto” etc. todas ellas peliculones que a ver si me inspiran un poco pa rematar bien la historiaaaaa… <br />
<br />
Bueee os dejo una perleta con esto último de gente cotilla, entre los que me incluyo, y así queda una entradica que ni pintá, oigaaaaa <br />
<br />
OTRA <br />
<br />
Te encontré de nuevo por esta cruz de redes sin protector <br />
Sin mesías, santo, patrón ni señor; mucho mejor<br />
Para un cotilla como yo; un miedica del corazón <br />
Y te hallé, qué decir, cambiada, resuelta, mayor <br />
Conservando la lindeza, los mofletes de donut bombón <br />
La combatividad social, la miopía atávica de todo partidista <br />
De todo acólito y no fundador; y me gustó verte así, tan lista <br />
Tan corriente, con tantas aristas nuevas a ti adheridas <br />
Mi única, mi inimitable e irrepetible: chica subversiva <br />
Y yo tampoco me quejo, todo engrana y desengrana por mi vida <br />
A veces de golpe, a veces por fases y otras de pura chiripa <br />
Ahora soy mucho más guapo y fornido, mas creo, en conjunto, ser peor <br />
Ya que el tiempo de mujeriego y resabiado se lo he robado a mi don <br />
Y la pompa artificiosa y galante se la hurté a mi inocencia de soñador <br />
Y tú que eras tan modosa que ni gastas ni gastabas un segundo en mis gracias <br />
Y desgracias, en mis vanos intentos por colarte bajo el sostén cómplices falacias <br />
De esas que acaban transformándose en verdad y picnics bajo frescas acacias <br />
Y en felicidad, y obligaciones, y compasiones, y solidaridades, y secretos, y prioridades… <br />
Y tantas más beldades, medianías y fealdades. Anda, guapa, cuéntame sin contestarme <br />
Cuanta luz de gusiluz, cuanta candorosa refulgencia, aún esplendes al acostarte <br />
Cuantos se benefician hoy de ese superpoder único, tuyo, de disipar oscuridades <br />
De controlar silencios y angustias; de renacer como un fénix vigoroso, centelleante <br />
Cuando nadie conserva esperanzas en que las ganas y una sonrisa lo trastocan todo <br />
Si no lo intuyes aún, te lo repito, me complacen tus suertes, tus hitos, tus logros <br />
No sé si es que me pellizcan o que en algo me incluyen; aunque no creo, yo era otro <br />
Entonces, cuando nos cruzamos, cuando congeniamos, no era para nada este anarco <br />
Tan educado; no había conocido aún a la bonita princesita de mi reino, de mis descalabros <br />
Estaba más agobiado, más apretado y encorsetado ¿Cómo tú, acaso? <br />
Da igual, sigues pareciéndome dulce cual blanca pulpa de amarillo membrillo, mas más segura <br />
Ya me lo advertiste en una carta de nostalgia, fútiles despedidas y superfluas dudas <br />
Acerca de mí, y de ti también; tranqui, elegiste requetebien, y tanto que lo hiciste preciosura <br />
Y al primer instante de redescubrirte, pensé en la cantidad de sonrisas que supe sonsacarte <br />
Fueron tantas: sopotocientas una; demasiadas creo, para alguien con esta fama de botarate <br />
Y que si es cierto que alargan la vida, me enorgullece haber contribuido este pellizquito <br />
De sal a tu discurrir de duro trabajo y crónicas sentidas, de medioambiente y compromiso <br />
Yo, sin embargo, voy a todas partes con el pico y la pala, con el azadón y el martillo <br />
Un currito más, a gusto con lo adusto, con lo digno y honesto de su camino <br />
Y aunque algunos amaneceres me despierte cagado, muerto de miedo <br />
Congelado de frío, mantengo ese regusto meloso de cuando compartimos sendero <br />
Hacia lo difícil y complejo que es hacerse adulto y no fallarse por completo <br />
Y creo que lo conseguimos, y ante tal hazaña: te mando un abrazo imaginario venido de lejos <br />
Desde la ternura de mis recuerdos, sólo eso ¡qué mejor! un abrazo fuerte, afectuoso y sincero <br />
<br />
FIN <br />
<br />
Alé espero traer entraicas con mucha más asiduidad a partir de ahora, retomar el hábito de escribir es uno de mis grandes propósitos, sino el que más, para este nuevo curso que se inicia. Bueee, bonicossss gracias por soportarme y aguantarme con ese silencio tan comprensivo y poco corrosivo, 1 abrazazooo <br />
<br />
PD: tiempo pa’ leer, tiempo pa’ mí y pa’ los míos, tiempo y salud… sólo esooo, el resto ya me lo invento yo, poniéndole esfuerzo y lo que sea capaz de aunar en mi interior de pasión y talento shenehhttp://www.blogger.com/profile/08487776078444954920noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1969946736703829409.post-58312506344699702182012-02-20T14:03:00.006+01:002012-02-25T02:39:24.606+01:00Optimismo para el apocalíptico 2012<span style="font-family:webdings;"></span><!--[if gte mso 9]><xml> <o:officedocumentsettings> <o:relyonvml/> <o:allowpng/> </o:OfficeDocumentSettings> </xml><![endif][if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:trackmoves/> <w:trackformatting/> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:donotpromoteqf/> 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de los adictos a la miel (uséase melómanos ¿no?, jejeje) les importaría que se mueran todas las abejas de dibujos animados del mundo mundial? Como siempre muy trillao y cogido por los pelos, pero a mí me ha hecho gracia mientras lo escribía. Asín que ya ha cumplío de sobras con su función geoestratégica.<br /><br />En fin lo único que quería comentar es que me he dado cuenta que últimamente lo que está muy de moda es ser critíquisimo con todo y quedar por encima del bien y el mal, antiguamente se le llamaba ser un cínico, al parecer a día de hoy es lo único que denota inteligencia. Yo creo que a esa ecuación le falta una buena ración de optimismo y amor (o cariño, aprecio…), porque si no lo único que estamos es consagrando a unos listillos que se creen con la potestad y la razón en todas sus estupideces sin haber nunca luchado o tratado de cambiarlas en realidad. Y no sé me parece injusto que a la gente que lleva una vida piadosa o dedicada a los demás, o a la gente normal que vive con sus estrecheces de buena manera pues no se les reconozca nada, y a estos que están de moda y sueltan propaganda buenapensista sin bajarse jamás a la arena de la gente común, pues eso, parezcan genios de la palabra y adalides del pensamiento post-industrial. En fin, que house es un cabrón… con gracia, pero un cabrón con todas las letras.<br /><br />Os dejo una perleta optimista, que este mes pasado he perdido a un amigo y lo he pasao fatal, y necesito yo que sé, eso optimiso, unicornios, abrazos, polvorones, piruletas…<br /><br />OTRA <br /><br />Aún tengo toque, aún hay a quién le resulto guapo<br />Aún gasto mirada de soñador y gruesos labios rosados<br />Y me miran colegialas con ansias de ser mayores<br />Y yo me siento a la vez el rey de los afortunados y los defraudadores<br />Mis cejas son un gran regalo, un gran triunfo de mi padre<br />Pues el resto del conjunto fue más proclive a mi madre<br />Ay! Ese truhán venido a menos no me dio ni pizca de la dulzura y los rasgos suaves<br />Que le robé a mamá, pero sí ese atractivo de nariz sayona y frente ancha, salvaje<br />De estructura viril y actitud animal en ese lapso de unión entre presa y depredador<br />Y no me quejo, ni siquiera de que me quede poco de joven emprendedor<br />Ya sé, ya va, de acuerdo, el mundo, la vocación se me indigestó<br />Y mi amor, esa pequeñuela de ojos de ensueño y trinos de avispón<br />A la que sí fleché, a la que al fin le acerté, de vuelta se me escapó<br />Entre los dedos, entre dos puntos cartesianos ajenos, muy lejanos al corazón<br />Y, a veces, de nuevo en la calle, con la brisa acariciando mi pelo<br />Hago recuento, y hay tanto por apilar del cestillo de este memo<br />Tantos cariños, mimos, afectos, apegos, besos, momentos, recuerdos… sinceros<br />Que sólo puedo estar agradecido, me tentó el rol de cáustico amargado<br />Pero en el fondo soy un buenazo, un trozo de pan rebozado<br />Y hoy día me acepto, me gusto, y los días, pues eso, llueven y solean<br />Me dan vida y me la quitan, me la despiertan y sestean<br />Y con un brochazo de estos gordos y anárquicos la colorean<br />Y yo me implo de sonrisas, payasadas y buenas ideas<br />Y quiero dar gracias como los nenes bien educados o esos yupis tan americanos<br />O como los filántropos que tomaron consciencia pronto de ser unos privilegiados<br />Ya no pido ni exijo, me curvo ante los palos y florezco ante los soles de verano<br />Y me sé suertudo, un saltimbanqui torpe, un dichoso bastante soso<br />Un hombre ya hecho, alto y con pintitas aceitunadas escondidas en los ojos<br />Y no me cambio por nadie, porque mis resbalones y acelerones lo son todo, mi tesoro <br /><br />FIN<br /><br />Espero k les haiga entretenío un ratejo. Bueno, últimamente lo único que hago es estudiar inglish pitinglish, nadar y aprender primeros auxilios de socorrista así que ando rezando para que me salgan unas branquias de frog y tó me resulte más fácil. Alé, eso, que os deseo con retrasico un provechosísimo 2012 y que este febrero que es bisiesto es la mar de guay debéis ser optimistas y contagiármelo a mí, y al mundo en general, que si no la cosa va estar mu malita, y eso no pué ser. Venga, un abrazo fuertote.<br /><br />PD: espero matar a Pol Pol y todo personaje interesante que se precie, ahí a lo scorsese, en las próximas dos entregas, si no será porque he estao mu entretenío y no he tenío tiempo, pero mi intención y planteamiento es que acabe dramáticamente pronto. He dicho elé.<p class="MsoNormal"><span style="Georgia","serif"font-family:";" ></span></p> <span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:lucida grande;"><span style="font-family:verdana;"><span style="font-family:webdings;"><span style="font-family:georgia;"></span></span></span></span></span>shenehhttp://www.blogger.com/profile/08487776078444954920noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1969946736703829409.post-158107099157349882011-10-30T23:56:00.011+01:002012-11-24T11:54:45.120+01:00El hombre emponchao VIII<!--[if gte mso 9]><xml> <o:officedocumentsettings> <o:relyonvml/> <o:allowpng/> </o:OfficeDocumentSettings> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:trackmoves/> <w:trackformatting/> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> 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<span style="font-size: 100%;">El otro día aprovechando que aterrizaba en Madrizz, fui a por el título (k ya era hora. K llevaba allí la virgen y más). Es curioso este blog nació casi que allí y ahora tiene tantos aromas distintos, y coño ni siquiera sé por dónde va a seguir ni él ni, por supuesto, yo. Me gustó volver a aquella facultad zarrapastrosa, a la siempre agradable carretera de Castilla, a Moncloa, a la psicótica M-30, en fin, a Madrid, o al menos, a mi trozo predilecto, a mi huequín, a mi pequeña parcela de remembranzas ambientadas en la capi. Guardo buenos recuerdos de tantas cosas, de tantos sitios, de Manu, Silvia, Álvaro, Leila, Zazu, Fernando… A pesar de ser un provinciano periférico y preferir serlo me encanta Madrid, está bien sentirse por un ratico tan cerca, tan próximo a todo lo que se cuece, a todo lo que parece relevante en ese momento, y que al poco caducará, porque es una ciudad de dinámicas, de influencias, de vida y movimiento, y yo un poco tortugo lisiao(y anacoreta), la verdad. Bah! Estuvo bien, como me gustan los campos de la Almarcha de vuelta a Alicante, por Dios. Bueee, a seguir aquí os dejo con el Hombre del ponxo, k se ha puesto piojoso y no he tenío más remedio que darle salida al muy cochino. He estado viendo westerns a mansalva, y sigo sin tenerlo claro. Pero kin remei, ahí va:</span><br />
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<span style="font-size: 100%;">HOMBRE DEL PONCHO VIII: Pol y sus huevazos</span></div>
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<span style="font-size: 100%; mso-fareast-language: ESfont-family:";"> </span></div>
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<span style="font-size: 100%; mso-fareast-language: ESfont-family:";">Sin tiempo para mayores hostilidades, Ron y Pol decidieron subirlos a la habitación para explicarles, lejos de miradas curiosas, sus sencillos roles dentro del sencillo plan.</span></div>
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<span style="font-size: 100%; mso-fareast-language: ESfont-family:";">*R- A ver, este es el plan. Vosotros aquí- indica Ron con una especie de cayado sobre aquel emborronado mapa del barranco Matacabras mal sujetado a la pared con un machete- y al primer silbido de Pol, vais para allá disparos al aire, circundando el carromato ¿Entendido?- ambos asienten.</span></div>
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<span style="font-size: 100%; mso-fareast-language: ESfont-family:";">*P- Es la mar de sencillo, muchachos- acude Pol, que estaba situado justo en el extremo opuesto de la pieza, con bis conciliadora- cubrís el flanco de huida y nosotros los arrinconamos, después vais viniendo, cercándolos y una vez reducidos, los desvalijamos- informa Pol con un pícaro redoble de barbilla. </span></div>
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<span style="font-size: 100%; mso-fareast-language: ESfont-family:";">*R- Eso sí, chavales, no hay tiempo que perder. Pues si no después se nos puede echar la noche encima, y debierais saber que la oscuridad en estas praderas es veda abierta para los indios y demás bestias salvajes.</span></div>
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<span style="font-size: 100%; mso-fareast-language: ESfont-family:";">*P- Comanches- sentencia Pol en un leve susurro. El resto asiente con los ojos bajos, fijos en el suelo como buscando entre sus carcomidas tablas arriendos para afrontar el pavor que les produce aquella palabra del demonio, evocadora de ensillados monstruos únicamente uniformados a base de malos augurios y hedor a muerte. </span></div>
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<span style="font-size: 100%; mso-fareast-language: ESfont-family:";"> </span></div>
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<span style="font-size: 100%;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-fareast-language: ESfont-family:";">Cuando Pol se plantó por primera vez ante la figura recelosa del señor O’Brienn este ya intuyó que poco podría hacer para retener a lo único valioso que le quedaba. Había perdido a su Escocia natal, a su luminosa mujer, a sus recios hijos… creyó que debía haberse acostumbrado, pero en su corazón de rastrojos y cenizas se montó tremenda hoguera de celos y desazón al ver llegar ante sí al espigado joven, de mirada firme y oscuros augurios. </span></i></span></div>
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<span style="font-size: 100%;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-fareast-language: ESfont-family:";"> </span></i></span></div>
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<span style="font-size: 100%;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-fareast-language: ESfont-family:";">*C- No aún es pronto- le había advertido Cloé que pese a desearlo desesperadamente comprendía que su padre se apagaría como una vela si ella se largaba así, de golpe, de su vera. Además ¿De qué demonios iban a vivir? Tendrían qué emigrar a territorio aún más hostil, domar la tierra y la miseria y cruzar los dedos para no sucumbir en el proceso (intento*) ¿Por qué? ¿Qué clase de delito había cometido su padre para castigarlo de aquel modo,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>abandonándolo así a su suerte, a su mal sino? ¿Qué prisa había? Eran jóvenes, y con una pizca de chamba y el talento arriero de Pol seguro que lograrían hacerse con alguna propiedad de poca monta en dos o tres años, entonces sí, aventuraba la jovencísima muchacha, sería el momento.</span></i></span></div>
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<span style="font-size: 100%;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-fareast-language: ESfont-family:";"> </span></i></span></div>
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<span style="font-size: 100%;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-fareast-language: ESfont-family:";">Pol nunca fue de los que se amedrentan, y a las primeras de cambio, es decir, justo el día siguiente de cumplir los 16, se presentó en casa de los O’Brienn, con una cesta de fruta y un traje al menos dos tallas grande que a decir verdad lo encogía más que conseguir que pareciese un pretendiente digno económica o físicamente. </span></i></span></div>
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<span style="font-size: 100%;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-fareast-language: ESfont-family:";"> </span></i></span></div>
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<span style="font-size: 100%;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-fareast-language: ESfont-family:";">*C- ¿Qué diablos haces aquí?- inquirió Cloé con disimulada emoción.</span></i></span></div>
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<span style="font-size: 100%;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-fareast-language: ESfont-family:";">*P- Vengo a pedir tu mano- se limitó a informar Pol que con cierta brusquedad franqueó la desvencijada y quejumbrosa puerta de los O’Brienn. Cloé no sabía qué hacer se debatía entre animarle con un beso de tornillo o liarse a mamporros y bofetones para ahuyentarlo y retornarlo de ese modo a la cordura. A fin de cuentas, lo único que supo hacer fue echarse a un lado y mantenerse a la expectativa.</span></i></span></div>
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<span style="font-size: 100%;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-fareast-language: ESfont-family:";"> </span></i></span></div>
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<span style="font-size: 100%;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-fareast-language: ESfont-family:";">Anthony O’Brienn nunca fue gran cosa. Ya de mocoso, dada su escasa estatura, le costaba mirar por encima de los demás. Fue un niño pobre de infancia extraña, a pesar de ser frecuentemente maltratado por el resto de la muchachada volvía a casa danzando, correteando feliz. Se diría que los golpes del mundo exterior los sobrellevaba con un empaque híper estoico. Quizás, porque él conocía que la auténtica fortuna se tejía en cada rincón de su humilde hogar. Aquel cochambroso caserío casi comido por la espesura verde que compartían con inusitada armonía sus padres y sus tíos. Lo cierto es que su madre y su tía lo malcriaban a base de bien y su hermana, linda como una mariposa entre gusanos, lo mantenía ocupado, con sus cuentos de duendes, damas y caballeros, con sus excursiones a sitios inhóspitos, con sus bromas y sustos urdidos a traición… siendo uña y carne habían planeado, cuando fueran mayores, adentrarse en el bosque y vivir al margen de la sociedad, como salteadores de fortuna. Se consideraban a sí mismos un dúo tan temible o más que invencible. La desgracia nunca le abandonó, con 14 años, Annie, su incansable compañera de fatigas murió de gripe. Su vida a partir de ahí fue muy gris. La gente apenas se fijaba en él, sino para ningunearlo, y él apenas si tenía interés por aquellos que no eran su fallecida hermana. Sólo emigrando empezó a atesorar algo de respeto en los demás, y fue más que nada por haber conquistado a su esposa. Nada difícil cuando desde pequeño has bailado y volado con otra mariposa rodeada de gusanos.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></i></span></div>
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<span style="font-size: 100%;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-fareast-language: ESfont-family:";"> </span></i></span></div>
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<span style="font-size: 100%;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-fareast-language: ESfont-family:";">Pol se dirigió a su destino con garbo. Los pasos ruidosos, marcados, taconearon su presencia durante el efímero trayecto conducente a reunirse con el patriarca a tratar. Al divisarlo con un protocolario –disculpe usted que venga a importunarle sin previo aviso- se presentó. Estrechó la mano de D. Anthony de forma envolvente, apretando lo justo, amoldándose con maestría a la fuerza ejercida por su homologo. Después se quitó el sombrero en media reverencia y tomo asiento frente a él. El Sr O’Brienn se encontraba, de forma aparentemente yerta, en un apolillado sillón orientado hacia la chimenea. A ambos únicamente los separaba una mesilla circular dónde descansaba algún que otro apero del campo y otros cachivaches más bien domésticos. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></i></span></div>
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<span style="font-size: 100%;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-fareast-language: ESfont-family:";"> </span></i></span></div>
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<span style="font-size: 100%;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-fareast-language: ESfont-family:";">*A- ¿Y bien?- pareció al fin cobrar vida el importunado progenitor- Siguiendo el hilo de su interrupción ¿A qué debo el placer de su molestia?</span></i></span></div>
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<span style="font-size: 100%;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-fareast-language: ESfont-family:";">*P- Sr. O’Brienn bien sabrá usted que de un tiempo a esta parte su hija y yo nos hemos estado viendo.</span></i></span></div>
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<span style="font-size: 100%;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-fareast-language: ESfont-family:";">*A- ¿Y Qué? Por ello ya se cree habilitado para campar a sus anchas por mi casa.</span></i></span></div>
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<span style="font-size: 100%;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-fareast-language: ESfont-family:";">*P- ¿Perdone?- titubeó Pol, algo inexperto en ambientes bélicos -No, en absoluto.</span></i></span></div>
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<span style="font-size: 100%;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-fareast-language: ESfont-family:";">*A- Entonces- su mirada, verde, concisa se volvió hacia él inflamada como un horno crematorio- ¿Qué ha venido usted a hacer? A robarme a mi hija, a mi único tesoro. Esa incauta, que desconoce la perversidad de los hombres. </span></i></span></div>
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<span style="font-size: 100%;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-fareast-language: ESfont-family:";">*P- Yo no vengo a robar a nadie. Vengo a proponerle y a pedirle algo.</span></i></span></div>
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<span style="font-size: 100%;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-fareast-language: ESfont-family:";">*A- Nada quiero escuchar de un criajo como usted, sin más valías que la fanfarronería propia de una juventud disoluta.</span></i></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-size: 100%;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-fareast-language: ESfont-family:";">*P- Sé que nada le he demostrado aún y comprendo que usted todavía no me tenga ninguna confianza. Pero yo sé más de lo que usted cree. Y jamás se me ocurriría separarle de su hija. Porque para empezar haría sufrir a lo que más quiero. Y eso sería egoísmo no amor. Lo que le propongo es mucho menos traumático o sí, quiere, mucho más familiar. Le insto a que me dé la oportunidad.</span></i></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-size: 100%;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-fareast-language: ESfont-family:";">*A- ¿Oportunidad? ¿De qué?</span></i></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-size: 100%;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-fareast-language: ESfont-family:";">*P- Un trato. Usted da su consentimiento a que nos casemos. Es decir, me otorga su mano.</span></i></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-size: 100%;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-fareast-language: ESfont-family:";">*A- Siendo un trato ¿A cambio de qué?</span></i></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-size: 100%;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-fareast-language: ESfont-family:";">*P- A cambio de darme un año para ser digno de ustedes. Pienso partir al Noroeste, pienso encontrar fortuna y volver hecho un hombre. </span></i></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-size: 100%;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-fareast-language: ESfont-family:";">*A- ¿Un hombre?</span></i></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-size: 100%;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-fareast-language: ESfont-family:";">*P- Sí, un hombre capaz de mantener a su familia. Una familia en dónde usted será bienvenido.</span></i></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-size: 100%;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-fareast-language: ESfont-family:";">*A- Hijo ¿Quieres morir?-preguntó D. Anthony con cierto sobrecogimiento -Cloé, Cloé- gritó.</span></i></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-size: 100%;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-fareast-language: ESfont-family:";">*C- Sí, padre- corrió Cloé, ruborizada y en parte compungida por poner en semejante brete a su bendito padre.</span></i></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
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Después se miraron padre e hija, y esta última asintió- No me hace falta saber más. Ya he perdido dos hijos. No tengo necesidad de perder a más. Si la quieres, tuya es, no hace falta que te mates. Los mártires son para la Iglesia y sus propagandistas no para este maldito lugar alejado de la mano de Dios- Pol se levantó y fue a agarrarle la mano a Cloé. Era una linda pareja. De repente le dio un beso en la mejilla y volvió a colocarse en frente del Sr. O’Brienn.</span></i></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-size: 100%;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-fareast-language: ESfont-family:";">*P- Insisto en lo mismo, sólo preciso de medio año- Se hurgó en el bolsillo de la americana, sacó una pequeña bolsita de cuero desafiante y la dispusó delicadamente sobre la mesa.</span></i></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-size: 100%;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-fareast-language: ESfont-family:";">En la bolsita se escondía, como no, una inmensa pepita de oro. Pol, porfiado, siguió su instinto, se fue al Noroeste, comerció con los indios, aprendió medianamente su lengua, luchó con ellos y contra ellos, estuvo a punto de morir varias veces pero regresó vivito y coleando a los siete meses. Volvió cambiado pero con la saca llena. La boda se celebró de inmediato y fue notoria en la comunidad…</span></i></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-size: 100%;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-fareast-language: ESfont-family:";"> </span></i></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-size: 100%; mso-fareast-language: ESfont-family:";">*-¡Bah! Daría yo buena cuenta de esos melenudos pieles rojas con la mano derecha amarrada a la espalda- Amenaza el rubiales, que en esta ocasión se hace llamar Sean. A continuación, escupe sobre las palmas de las manos y se las frota al compás de una mueca diabólica. Parece, a todas luces, un personaje realmente execrable y/o espeluznante. Pol se huele que no habrá que quitarle el ojo de encima a un chaval tan aventuradamente procaz. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-size: 100%; mso-fareast-language: ESfont-family:";"> </span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br />
<span style="font-size: 100%; mso-fareast-language: ESfont-family:";">CONTINUARÁ</span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-size: 100%; mso-fareast-language: ESfont-family:";"> </span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
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<span style="font-size: 100%; mso-fareast-language: ESfont-family:";">Joer, hace mil que no escribía. La vida y el trabajo que lo tienen a uno tó atosigaete. De hecho, ni siquiera me creía capaz de una nueva entrega pero al final juntando las neuronas con un tenedor lo conseguí <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>;). Elé me alegro de que haya llegao al fin el fresquete y la lluvia. Me encantan los días plateaos, me parecen tan sanos y meláncolicos… En fin, que ya casi casi es navidad, que ya hay polvorones en el mercachona, y yo estoy muy feliz a este respecto. Ya sé, ya sé, soy un gordo patata. Un abrazo fortísimo.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Cuidaos mucho que los virus con el frío se ponen mu flamencos. Asín que os repito el típico consejo de madre, abrigaos bien mozuc@s</span></div>
shenehhttp://www.blogger.com/profile/08487776078444954920noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1969946736703829409.post-28294713374686849342011-08-07T14:19:00.013+02:002012-06-30T14:17:04.054+02:00Bajo la luna de València<div class="MsoNormal" style="font-family: georgia; font-family: verdana;">
<span style="font-size: 100%;"></span></div>
Últimamente no escribo por aki, me han pasado demasiadas cosas en mi vida como para escribir. Bastante tengo con seguir la dinámica y sonreírle a la fortuna que me vino a visitar hace 2 mesecicos. Sí, fortuna, he elegido bien la palabra, porque he encontrado curro. Vale en Valencia, de prácticas y sólo 7 meses, pero de lo mío, en la administración, en la Generalitat, en inmigración, burócrata a más no poder. K queréis, estoy encantao. Me cuesta levantarme, me cuesta amanacer con los pajaritos y los jubiletas, siempre me costó, pero al final siempre conseguí hacerlo. A regañadientes, con una mezcla de sonambulismo y empanamiento en el porte, pero caminando hacia mi puesto de trabajo, hacia el parque maloliente donde está mi oficina, mi mesa, mi silla, mis expedientes de mediadores esperándome, diciéndome si no nos transcribes tú nadie lo hará, así k arreando k sólo tienes tres meses pa resolver según la LRJPAC y la orden, y llevo un mes en el limbo de cambios de nombres, consellerias, presidentes, jefes de área… y su puta madre. Los expedientes en cuanto los pones en una carpetita y los etiquetas con su nombre se lo empiezan a creer y se vuelven seres la mar de dictatoriales, lo kieren tó pa ya. Y yo que estoi en la función pública primero necesito mi buen almuerzo pa después encararlos con más alegría y buen humor... jejeje<br />
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Me gusta trabajar, la rutina, crear tu miniespacio, las tostadas del almuerzo, los chascarrillos oficineros, el Excel bailón y colorido, la base de datos grisosa con multitud cuadritos y desplegables. Y que este país no nos dé opción a los que queremos y estamos preparados para trabajar, es una lástima. Porque a partir del trabajo se construye gran parte de lo que somos, se diga lo que se diga. Y si no te lo permiten, si no nos dejan paso a la sangre joven, es una sociedad que está abocada a la asepsia, a la inacción, a la parálisis y, finalmente, al fracaso.<br />
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Cosas que de momento me gustan de Valencia: la ciudad, los monumentos, lo amplio que es todo, los bares, tascas, restaurantes… el río, el clima que se respira en la oficina, que se oiga más valenciano y pueda practicarlo más, colón pa abajo…<br />
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Cosas que no: lo caras que son las panaderías, forn las llaman aquí (aunk están buenas), lo del “nano” pa tó, kn metro noventa como pa k me llamen nano a mí. Ah! y tanta bici por las calles. Mucha gente, casi todos, valora este último rasgo como algo muy positivo, a mí como peatón me molestan y como conductor (k aki no cojo el coxe nunca) también, k es mucho más ecológico patatín y patatán. Nadie lo niega, pero una ciudad por definición ni está acondicionada para la invasión de las bicis, y ni siquiera la sociedad (ciclistas y no ciclistas) tienen un comportamiento cívico/respetuoso al respecto como para que sea una coexistencia poco conflictiva. Pa mi la bici siempre será algo de urbanizaciones, de zonas residenciales, de descampados, de pueblos, de lugares sin tránsito vamos. Como lo fue toda mi niñez y mi adolescencia. Lástima que ya no haya tantos descampados… con lo que molaba cazar saltamontes, hormigas, zapateros, cochinillas… Aunque ahora tienen parques bastante apañados, que serían en verdad la ostia si no hubiera tanto vagabundo y olor a pises y demás excrementos perrunos.<br />
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En general, estoy muy contento con el traslado. Mi piso es fresquete, bonico y está cerca del curro, y la gente es maja. Aunque aún no conozco a demasiada peña, la verdad. Es verano, y he estado bajando demasiaó a Alicante, como pa más.<br />
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Bueno, otra de las cosas buenas de venir a Valencia ha sido desoxidar mi catalán. El catalán es un idioma cojonudo que siempre me ha llamado la atención, es el idioma de mi infancia, de mis dibujos animados y de tantos buenos ratos, que le tengo un cariño enorme. Puedo pensar en catalán pero el castellano también me sulibella, y es mi lengua materna, vamos, mi constructo del mundo. Y qué queréis que os diga no encuentro la competencia, son perfectamente compatibles en mi trastornado cerebro. Y cuando alguien me intenta tirar de un lado o del otro como algo excluyente, siento lástima o rabia por su cerrazón dependiendo del día, de cuanto de caritativo lo tenga.<br />
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El caso que en honor a Valencia y lo bien que me ha acogido ahí va una perleta en català.<br />
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<span style="font-size: 100%;"><span style="font-family: georgia;">OTRA</span></span><br />De sobte, dimonis, com em batega el cor <br />Deu ser que d'improvís se m'ha caigut damunt el món <br />I m'he adonat així, de colp, que fas tant de goig <br />Sí, ho reconec, des de sempre que dec ser el més imbècil d'aquesta llar <br />L'únic que d'un dia per l'altre no sap estar-se al teu costat <br />Sense sentir, patir por, sense posar-se a tremolar, cardíac <br />T'estimo privat de raonament i encara no arribo a sapiguer per què <br />Dec haver-hi agafat el virus del malalt, o se m'haurà tornat el cap a l'inrevés <br />O ben bé és que tu despulladeta em sembles caiguda a sobres des del cel <br />I peses molt, com una tona i mitja o encara més <br />I amb tanta velocitat i contundència, amb tanta voluptuositat, el colp m'ha deixat mig grillat <br />I no puc malgrat els meus esforços treure'm el teu captivador rostre del cap <br />Ara bé, el teu melic enlluernador també pot tindre alguna cosa a veure<br />Que sempre que es belluga pel meu davant m'he de seure <br />I demanar algun licor d'aquestos ben forts per beure <br />Però de moment no em faig l'ànim de dir-te "nena, vine amb mi que ballarem <br />Damunt dels estels d'orient, amb la lluna cucant-nos l'ullet i els núvols pintats enllà, ben blanquets" <br />De moment, m'estic al marge atraient-t'hi amb màgia cutre, humil, de poble i carrer <br />Amb mirades bledes que t'agafen amb buidesa <br />La teua, que desapareixes deixant-me envaït per aquesta fumera negra <br />La meua, que massa aviat, massa sovint, m'allunya dels teus llavis de princesa<span style="font-size: 100%;"><br /></span><span style="font-family: georgia; font-size: 100%;"></span><span style="font-size: 100%;"><br /></span><br />
Es una lástima que un movimiento tan bonito haya degenerado, y que además a pesar de ser algo tan defendible por la situación de crisis y desencanto que vivimos, precisamente para salir de esa situación nos esté viniendo tan mal, echando por tierra la imagen de país solvente. En fin, ya veremos…<br />
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PD: he intentado seguir con Pol Pol pero no se me ocurre nada original para matarle ¿Los sables láser no existían en el salvaje oeste, verdad? y después de sopotocientas películas y libros de star wars muy original no sería ¿no?... en fin si lo mandara a Australia, ahí con un koala asesino o con un canguro karateka o con un crocodrilo drandi sería tó muxo más fácil, los australianos con sus hábitos surferos y sus animales despiadados son de lo más guay del planeta. Ay! Si me hubieran dao la beca estaría ahora en Brisbane tomando el solecico antípodo más feliz que una lombriz. En fin, un abrazo gente. A pasar un veranazo, k fijo k os lo merecéis, yo no me pueoo kejar, la verdad, en breve me iré de vacances ;)<br />
<div class="MsoNormal" style="font-family: verdana;">
<span style="font-size: 100%;"></span></div>shenehhttp://www.blogger.com/profile/08487776078444954920noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1969946736703829409.post-32809003027661718392011-05-18T03:31:00.004+02:002011-05-18T04:08:49.127+02:00Las manis de estos díasNo sé si está bien o está mal. No conozco por dentro la organización ni sé en qué puede devenir (me he leido el manifiesto y tiene mu buena pinta, pero cualquier org. social es mejor conocer a los dirigentes un poco para no llevarse decepciones/equivocos). Pero me alegro mil de lo que esta pasando en España. Ver a mi generación, la más preparada (coño, merecemos la pena, apuesten por nosotros, miren a los deportistas, ya han demostrado que somos una generación de la ostia), y tan maltratadaa alzarse es un ¡joder!, un alivio, un como mínimo ¡ya era hora!. Estabamos no sé, como adocenados y tenía que reventar por algún lao. Mi concepto era bastante más radical. Y se agradece también que la gente que está moviendo esto sea más pacifica y aseñada (con sentido común) que yo. Mañana, me pasaré por la plaza de la montañeta a ver cómo lo tienen montado.<br /><br />Yo esto lo escribí hace 1 año y dos meses (un tanto frustrao, con carreras y demás y sin atisbar futuro alguno):<br /><br /><span style="font-style: italic;">Qué ha pasado con los gobernantes que estudié cuando era niño, esos, que solucionaban crisis, reconciliaban pueblos, se ponían duros cuando tocaba, apelando al sentido común y finalmente hechizaban al populacho con su firme y recto liderazgo. A su lado estos son titiriteros, funambulistas que ni siquiera aman el espectáculo, sino que lo único que quieren es seguir bandeando, una y otra, y otra y otra vez, con la indecente intención de recoger sus ganancias y basta. Politicastros de hoy en día que marean la marrana apelando a manidos valores etéreos, universales que a nadie ayudan, que a nadie sacan del atolladero de final de mes. Qué más da, de momento, nadie tiene huevos de plantárseles y quejarse como Dios manda, saliendo a la calle a grito pelado, a la gresca, dispuestos a quemar conteiners, a calentar aceras, a irritar, a desalojar a los señores políticos de sus lustrosos despachos y atemorizarlos con bajarlos del burro, de sus poltronas, de ese halo institucional, que ellos mismos han tergiversado en impunidad, pero que en realidad no es nada, nada, una mierda, una patraña ficticia que al igual que ahora le permitimos, le podemos, todos juntos, quitar. Y si llegamos a ese extremo, que se agarren a los machos, que se olviden de sus casas de campo, de sus hijos llamando al chófer para que le recoja club, de sus inútiles reuniones de palabrería, dietas desmesuradas y altos vuelos, porque lo más probable es que acaben empalados como una salchicha Frankfurt en el medio de la Puerta de Alcalá. Ustedes sigan sin hacer nada a derechas, sigan sin bajarse los sueldos, sigan sin reducir gastos suntuarios, sigan bajándose los pantalones ante el capital, ante los petrodólares y los avariciosos magnates del s.XXI, sigan, sigan por su cuenta y riesgo, pero sepan, que si no tratan de destensar la cuerda, la cuerda tarde o temprano se va a romper, y ¡Ay amigos míos! si la cuerda se rompe, ya no será una cuerda será una soga en busca de sangre. Una soga en manos de una marabunta furiosa clamando justicia, pero no una justicia de las vuestras, convenientemente capada y retrasada, sino una justicia más a la antigua usanza, más instintiva, más despiadada, más inmediata. Tranquilos también pues, vosotros, sindicatos aburguesados, paralizados a cuenta de subvenciones, cursos y cuotas sindicales, que vosotros también padeceréis las consecuencias, porque no hay mayor ensañamiento que contra el traidor que vive, hedonista, indiferente, en la propia casa de uno. </span><br /><br />Creo que queda claro mis toques anarcos y mi alabanza irresponsable, joven y peligrosa a la violencia. Pero bueno así han sido la mayoría de revoluciones propiamente dichas del pasado. Yo lo que quiero de los políticos son tres cosas, a partir de esas tres cosas seguro que todo irá mejor:<br /><br />que sean honestos (y eso implica ser austero)<br />que sean competentes (y eso no da manga ancha a ser corruptos e indecentes. E implica responsabilidad cuando no lo son, es decir que esta no se dilutya en una estratosfera institucional tan alambicada como la actual)<br />que quieran a su país (y eso implica desear el bienestar y el progreso de sus gentes).<br /><br />Bueno, hasta aquí la única vez que se me ha salido la vena de politólogo. No sé si al final nos arrepentiremos o qué pero moverse, patalear, al menos, era obligado y me enorgullece.<br /><br />Alé un saludicoshenehhttp://www.blogger.com/profile/08487776078444954920noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1969946736703829409.post-19535493457913154282011-05-08T13:03:00.010+02:002011-05-10T00:47:09.141+02:00La belle France<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjB21dW-gzFZU4D4K2ZL8HpWHiNIBFBkGptq9psbZ0ZyiAhShBvlBR29LWYyMQM-JLFTb4shsLozWVCuSh2I2VVlmrMg0E4WWTx_4AeD3XO0kth-Ge6WLeHUFp3lYV76gxuwdrw3Ue3ZvQ/s1600/IMG_0435.JPG"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjB21dW-gzFZU4D4K2ZL8HpWHiNIBFBkGptq9psbZ0ZyiAhShBvlBR29LWYyMQM-JLFTb4shsLozWVCuSh2I2VVlmrMg0E4WWTx_4AeD3XO0kth-Ge6WLeHUFp3lYV76gxuwdrw3Ue3ZvQ/s320/IMG_0435.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5604307786737182706" border="0" /></a>En fin, lo prometido es deuda, así que hoy hablaré de Francia. Qué contar, por dónde empezar. Bueno, primeramente quisiera alabar ante todo los croissants de almendras, o croissants aux almonds que sería como croissants a las almendras, creo que a las napolitanas también les llaman vienesas al chocolate, en fin, esta gente tiene estilo pa tó. Eso sí, si te compras un chorizo al estilo de Murcia (no sabía que el estilo chorizal de Murcia fuera especialmente prestigioso, aunque cierto es que Curro Romero tenía su fama, jeje, es broma, que el panocho lo peta) de seguro que te decepcionará. O también puede pasarte como a mí al segundo intento que encontré un chorizo del Pozo ahí con la mirada de Indiana Jones cuando descubre el arca perdida, pero ná resultó picantísimo, y es que yo con el picante soy un tanto nena.<br /><br />Qué más, yo me aloje en Trappes que es un pueblo cerca de Versalles. No sé, no tenía muy buena fama pero a mí me resultó tranquilo, seguro y con tó lo necesario, además estaba súper bien comunicado con la uni en la que tenía que dar clases, con Versalles y París. De lo mejor también las hamburguesas que hacen los moros, joerr, buenísimas y baratas, debe ser por la mostaza, que a mí me encanta, tb el cacho de carne que le echan puee tener algo que ver. Bueno Guyancourt que era dónde estaba la uni, eran tres pueblos en uno, algo así como Elda y Petrer pero más gore, cruzabas al mcdonald y ya era Motigny le bretonneux. Y bueno era más bonito que mi pueblo (Trappes). El último día me perdí, se suponía que de una facultad a otra, según mis cálculos, había que ir en diagonal y prou, algo fácil y sencillo, pero, de repente, bajabas como una colina, que era un parcazo de la ostia tipo el de Juan Carlos I de Madrid y una especie de nacional te cortaba el paso sin respeto alguno a tu idiotez turística o a tus grandes ocurrencias de pato mareao. Un lío, tardé como 1 hora en un recorrido de 10 minutos, menos mal que tenía todo el tiempo del mundo. Me gusto el parque, tenía mucho verde y como tumbonas de piedra para tomar el sol. De Versalles, súper bonico, pijo y tal. Los jardines un pasadón de mear y no echar gota. Lo único que se me olvido llevar la cámara y que tuve que pagar por tener 26 años ya. Y bueno, allí pues lo que siempre se me ocurre cuando veo terrenos así grandes ajardinados, pienso lo bien que se echaría uno ahí una pachanguita de fútbol. Ni rompiéndome la rodilla aprendo, oiga usted. De París qué decir, pese a la Torre de Mordor (Montparnasse), que es como la llama mi amigo Manu, es la capital más bonita de cuantas he visto, y he de avisar que ya he visto algunas.<br /><br />Y bueno en general Francia me gustó bastante, no para vivir toa la vida, que tienen un idioma complicaísimo. Pero me trataron mú bien, pese a mi francés indio pum, la verdad que la gente hacía esfuerzos por entenderme y/o ayudarme. También hay una variedad de razas y mezclas cojonudas pa alguien como yo que se fija tanto en la belleza y armonía de las caras, me quede fascinao. Cosas raras, su obsesión por los cheques. A que suena a antiguo, pues ahí aún funcionan mazo a base de cheques, hasta hay una makinita tipo cajero automático cutrísimo en los bancos para depositarlos. Y tós, los jóvenes, se comunican por blackberry, es k orange y tal tienen un plan súper baratico para los susodichos aparatejos, y los tiene a tós enganxaos. Yo me adapté bastante bien, aunque pa un mes sólo es fácil decirlo. Además yo soy de la opinión de que uno cuando va a otros laos debe hacer un esfuerzo por integrarse y congraciarse con la cultura en cuestión. No sé, es como cuando uno está de huésped en casa de familiares a los que no conoce mucho, pues eso que uno debe ser lo menos molesto y lo más respetuoso posible. Claro es que mi conocimiento sobre Francia es muxo más extenso, teniendo en cuenta mi formación politológica y leguleya (Aparte de mis seis años, que no se notaron un peo, estudiando francés), pero mejor quedarse con lo superficial y lo bueno, que el resto ya les tocará a ellos solucionarlo si les apetece. Pero vamos, la gente con la que me topé, de verdad que me lo hizo mú fácil. Y me encantó eso de enseñar, es mu gratificante cuando ves interés, respuesta y participación en el alumno.<br /><br />Poco más, hasta aquí el reporte de mi viaje. Más que nada lo he hecho pa no tener que ponerme con el hombre del ponxo, k sería lo suyo. Es k me da una pereza k pa qué. Últimamente estoi de un perro k doi asco. A ver si retomo fuerzas para el sprint final, k ya va siendo hora. En fin, amigüitos espero k les haiga resultao curiosa mi experiencia. Dadme ánimos pa ponerme de una puñetera vez en serio con lo que engo que hacer. Un abracete, gente.<br /><br />PD: Coño, casi se me olvida: una perleta relacionada con París. Y qué conste que este es un regalazo. Esta mal que yo lo diga, pero es una barbaridad de perleta<br /><br />OTRA<br /><br />"Hola ¿Qué tal? Cuanto tiempo" sin mojarme en tus iris de mar<br />Salada, espumosa, briosa, caprichosa, salvajemente temperamental<br />"Estás muy guapa" más que entonces, más bonita que el mal<br />Cuando trata de captarte para su causa "Qué extraño ¿verdad?"<br />Tú y yo de nuevo en la misma ciudad "París es tan distinta a Madrid"<br />"Sí, estos gabachos hablan muy raro y les cuesta demasiado sonreír"<br />"Debe ser el clima" o que no han nacido, como nosotros, bajo la alegría del sobrevivir<br />En ese sol, en ese trajín humorístico de un país siempre por reconstruir<br />"Quién puede soportar tantas nubes sin deprimirse" Sólo algún infeliz<br />Enredado entre tus piernas o colocado hasta las cejas. Tú, al menos, puedes elegir<br />"Te noto distinto, más maduro y observador, menos parlanchín"<br />Sí, aún estoy en shock, haciéndome a la situación de hallarte frente a mí<br />"Puede ser. El invierno pasó y arrasó con las pocas hojas muertas del jardín"<br />"Qué filosófico te has puesto, jopeta" me sigue gustando tu sonrisa, aunque sea nerviosa<br />Aunque sea sintomática de que algo que nos contemple a ambos nunca funciona<br />"Me ha salido sin más. Intentaré ser más payasete, su bufón <span style="font-style: italic;">personnelle, madmuaselle</span>"<br />"<span style="font-style: italic;">Merci beacoup</span>" y tus colorados mofletes se hinchan y rompen en una carcajada de bebé<br />¿Te acordarás todavía de cuando te regalé aquel lazo prendido por un cascabel?<br />Respondiste <miau>'miau' y felina como nunca me lo empezaste a agradecer<br />"¿Por qué me miras tanto?" preguntas coqueta "No sé, aún no me lo puedo creer"<br />"¿El qué?" - responde zascandil- pareces inquirirme "tenerte delante, mujer, qué va a ser"<br />"Supéralo" ¿Y si no puedo? ¿Y si lo pensaba y resulta que no es así?<br />"Claro, es fácil" Pero no lo fue, marcharte, dejarme de la noche a la mañana fue ruin<br />"¿Quieres que tomemos un café juntos?" "Lo siento, llego tarde, me tengo que ir"<br />A ninguna parte, a lo más lejos de ti. Que linda eres, cariño, y yo que jodidamente infantil<br />"¿Otro día?" asiento, miro el reloj de los recuerdos. Medio mohín "Por supuesto, sí"<br />Dos besos, miradas veladas, sofión al cielo, de verás que llegó tarde, al menos, para mí<br /><br /><br />PPD: Iba a poner la típica fouto de la torre eiffer pero al final he preferio poner un atardecer de mi pueblo. Un trappeño que se precie como yo no puede sino que resultar un tanto chovinista y romanticón.<br /><br />PPPD: La próxima no os libráis de Pol Pol repollo, brócoli y coliflosr. Os jodéis :P<p class="MsoNoSpacing"></p> </miau>shenehhttp://www.blogger.com/profile/08487776078444954920noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1969946736703829409.post-63538584138125090682011-04-20T20:51:00.013+02:002011-08-07T22:05:33.518+02:00AgroespaciologíaBuenassss muchach@s, hace mil años que no vengo por aquí. Como ya avisé he estado bastante líao. Será por haber viajao a gabachilandia. En fin, sea como fuere, he dejao esto bastante abandonao, la huerta ha quedao hecha un autentico secarral, oiga. No sé, últimamente me siento al tiempo la mar de creativo y muy reticente a compartir mis cosillas. Será que mi ego de autor está incluso creciendo con el paso de los años. Sin embargo, en compensación a mi tardanza y tal he decidido obsequiaros con algo especial. Creo que es muy buen reagalo. El caso es que me puse a revisar mierdillas de hace mil, y apareció este cuentucho y como no es tan largo como los que hago hoy en día, y es la mar de divertido, he decidido en conmemoración de la primavera y su calorcito guasón compartirlo con ustedes. Espero que les sonsaque media sonrisilla mientras lo leen, a mí, al igual que el par de perletas que puse hará un tiempo, me pone de buen humor siempre que lo releo:<br /><br />#AGROESPACIOLOGÍA#<br /><br /><xml><w:worddocument><w:trackmoves><w:trackformatting><w:punctuationkerning><w:validateagainstschemas><w:donotpromoteqf><w:compatibility><w:breakwrappedtables><w:snaptogridincell><w:wraptextwithpunct><w:useasianbreakrules><w:dontgrowautofit><w:splitpgbreakandparamark><w:dontvertaligncellwithsp><w:dontbreakconstrainedforcedtables><w:dontvertalignintxbx><w:word11kerningpairs><w:browserlevel></w:browserlevel> <m:mathpr><m:mathfont val="Cambria Math"><m:brkbin val="before"><m:brkbinsub val=""><m:smallfrac val="off"><m:dispdef><m:lmargin val="0"><m:rmargin val="0"><m:defjc val="centerGroup"><m:wrapindent val="1440"><m:intlim val="subSup"><m:narylim val="undOvr"></m:narylim></m:intlim></m:wrapindent><!--[endif]--><!----><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" defunhidewhenused="true" 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0.0001pt;">Entro en el descansillo de la facultad como cada mañana, con la misma expresión ensimismada, con la misma bandolera pordiosera, con mi desinterés académico intacto.</p><p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"><br /></p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"> </p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">Los fluorescentes de la prisión estudiantil vomitan una molesta luz flasheante. De repente, la diviso, así, a lo lejos. Viene hacia mí derecha, a brinquitos de poyuela.</p><p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"><br /></p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"> </p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">La conozco hace más bien poco. Le pregunté el nombre de una profesora. Y se ve que era un nombre tan raro y complejo que ya nos hemos tomado un par de cafés a solas discutiendo acerca de él. Le dirigí la palabra a ella, de entre todos, porque era la más guapa. Pelo atezado y cortito de aventurera naturista, pecho bien perfilado, ojos claros, cejas contundentes, piel de harina y un único moflete carnoso. El otro, sin embargo, guarda recato más abajo, sin bufarse ni emocionarse por ningún altercado. Es bajita, bastante más pequeña que yo, rondara el metro sesenta. Pero, sin duda, es un cacharrito resultón muy bien apañado.</p><p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"><br /></p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"> </p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">Ya es seguro, me está saludando. Llega algo asfixiada hasta mi posición. Me enfoca y realiza un aspaviento con la mano a modo de bienvenida.</p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"> </p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"><br /></p><p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">*F- hola, María- me adelanto yo.</p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">*M- puff ¡Vaya mañana! De arriba para abajo todo el rato. Que si paga el alquiler. Que si haz cola para modificar la matrícula- suspira. Toma un poco de aire- en fin, un por saco. </p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"><br /></p><p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">Ella llegó a Madrid hará un par de semanas y aún no se ha adaptado. Entre buscar piso, la mudanza, acomodar sus cosas, descubrir la bohemia noche de la capital y la frenética dinámica de los nuevos estudios no ha tenido tiempo ni para mear. Sin embargo, sus pupilas brillan más que nunca. Ilusionadas con estar aquí, en la gran urbe. En el epicentro noticioso de todo telediario nacional.</p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"><br /></p><p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">*F- respira muchacha, respira. Que si no lo mismo te mueres antes de haber contratado un seguro de vida puesto a mi nombre.</p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">*M- no sé si me decantaría por ti. Hay como 7 perros callejeros, un periquito y dos saltamontes antes que tú en la línea sucesoria.</p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">*F- siempre me pasa lo mismo, joder. Malditos animales callejeros con su afable y contagioso comportamiento- sonríe con garbo.</p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">*M- oye ¿Irás a clase ahora después?</p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">*F- sí, claro ¿Por?</p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">*M- es que la histérica de mi madre me ha comprado un sofá marrón de cuero al enterarse que el de casa era de felpa ¿Qué tendrá de malo la felpa? Nunca he oído campaña alguna en su contra ¿Te imaginas una manifestación a gran escala contra la felpa? Ahí, cortando la Castellana, con pancartas incendiarias contra los trajes y su escalofriante daño visual- se sonríe con una sonrisa corta, traviesa, acorde a su propio surrealismo- Bueno, da igual. El caso es que tengo que estar allí en media hora para vigilar y ver como lo montan.</p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">*F- ¿Qué quieres entonces? que te ayude a hacer una bomba fétida, la lancemos en nuestro pasillo y, así, suspendan las clases.</p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">*M- no, por Dios, mejor que no. Te lo digo por propia experiencia, que después el hedor dura semanas. Además, la peste remanente suele desencadenar reacciones psicóticas en los adolescentes granudos.</p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">*F- ¿Sólo en los granudos?</p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">*M- sí, se ve que las infectas pústulas son seres muy aprensivos con los olores- ladea su preciosa cabecita, se sujeta el mentón, se concentra y me ordena – a ver, mira, con que me cojas los apuntes, llega.</p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">*F- hecho, terrorista juvenil reformada.</p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"><br /></p><p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">Una leve mueca de satisfacción brota de su faz. Se pellizca con ambas manos durante un breve instante la zona de la mandíbula. Me mira fijamente por primera vez desde que nos hemos encontrado. El color esmeralda de sus iris parece haberse clareado 2 tonos, al menos, en medio minuto. </p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"><br /></p><p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">*M- ah, por cierto. Ayer mientras cenaba pensé que podríamos salir juntos.</p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">*F- pero ¿salir, salir?- Asiente. Carraspeo sin querer, nervioso perdido. Mi corazón ha dado 30 giros de campana en apenas 10 segundos - Claro, como no, seguro que hay cosas peores.</p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">*M- ¿Cómo cuales?</p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">*F- La guerra, el sida, el hambre y un largo al tiempo que funesto etcétera. </p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">*M- caray, se nota que te has calentado mogollón el tarro buscando unos ejemplos tan rebuscados.</p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">*F- sí, aquí, el menda, que siempre le ha gustado innovar. De hecho, estoy creando una nueva ciencia llamada "agroespaciología".</p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">*M- y ¿En qué consiste, joven prodigio de la naturaleza?<br /></p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">*F- el propio nombre lo indica, cultivar planticas en el espacio exterior, en lo que viene siendo el vacío.</p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">*M- y ¿Cómo te va el proyecto?</p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">*F- A ver, para que crezcan las plantas sólo hace falta luz, oxígeno y agua. Lo de la luz guay, hay a piñón. Además la luz es de puta madre porque se trasmite rápido y sin coste alguno por el vacío. Los otros dos factores son más chungos, nadie ve muy factible insuflar de agua y oxígeno al vacío. Yo abogo porque al final hallaré la manera pero los científicos consagrados, esa panda de reaccionarios, son poco sensibles a mi gran ingenio y me ponen trabas para todo. Yo creo que tienen envidia de mi asombrosa idea. Te he dicho ya que se han negado en redondo a adherirse a mi nueva asociación. De momento, soy el fundador y único miembro del ilustre colegio agroespaciológico.</p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">*M- normal- repone la muy puñetera. Yo me sonrío. Ella alarga los dedos y se toca suavemente el lóbulo de la oreja derecha - oye, no me has preguntado por qué quiero salir contigo. Sabes, tampoco eres nada de otro mundo.</p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">*F- sí, pero, eso no es culpa mía. Yo quería, pero, los alienígenas que me abdujeron tenían prisa por regresar a su planeta para participar en una especie de concurso en el que se compite por ver quién es capaz de zamparse más gatitos calientes, es cómo la fiesta nacional de allí. Y decidieron, los muy cabrones, marcharse sin realizarme, como era su deber, la transmutación extraterrestre.</p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">*M- que falta de rigor profesional ¡por Dios! Hay que ver con esta gente de Melmak, que vienen aquí con todo el morro en sus platillos volantes sin pagar visados, impuestos ni ná, y luego van y lo dejan todo a medias ¡Qué informalidad! Es que ya no te puedes fiar de nadie. El universo cada día anda peor. Yo no sé adónde vamos a llegar.</p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">*F- Según mi teoría a un estadio de caos y anarquía absoluta. Pero bueno- una risilla capciosa se adueña de mi rostro- vale, de acuerdo ¿Por qué quieres salir conmigo?</p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">*M- ¿Por qué no?- responde la muy… enigmática - oye, gandul, me voy pitando. Acuérdate, quiero tu letra bonita en los apuntes, que la tuya de normal es un desastre. Y el viernes a las 8 en mi casa, bien guapito y arregladito ¿De acuerdo?</p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">*F- A la orden- se pone de puntillas, estira el cuello y me encaja un delicado beso en la mejilla.</p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">*M- Nos vemos, patán.</p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"> </p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"><br /></p><p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">Se da la vuelta y comienza a andar, rauda, hacia la salida. Inconscientemente, me pongo a acariciar con el pulgar la porción de piel besada por sus cálidos labios. Su culito de pato se menea presuroso de este a oeste en una danza pendular cuasi hipnótica. Finalmente, desaparece de mi vista.</p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"> </p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;"><br /></p><p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">Me sonrojo "Y yo que no tenía nada especial que hacer este viernes". </p><br />FIN<br /><br />Bueno, espero que os haya gustado. Ya os comentaré en el siguiente post cosas sobre París, Versalles, Guyancourt y Trappes. La verdad, me han tratado de lujo y las edificaciones y la gente son la mar de rebonicas. Bueeeeee, chiquets y chiquetes a seguir bien que viene el veranito y hay que ponerse alegre que si no desentonamos con el solecico, y eso no pueeee ser (que es un feo mu grande a un astro tan generoso que nos ha dao la vida, ahí con su energía de verdad de la buena)</w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:lsdexception></w:latentstyles></xml></m:defjc></m:rmargin></m:lmargin></m:dispdef></m:smallfrac></m:brkbinsub></m:brkbin></m:mathfont></m:mathpr></w:word11kerningpairs></w:dontvertalignintxbx></w:dontbreakconstrainedforcedtables></w:dontvertaligncellwithsp></w:splitpgbreakandparamark></w:dontgrowautofit></w:useasianbreakrules></w:wraptextwithpunct></w:snaptogridincell></w:breakwrappedtables></w:compatibility></w:donotpromoteqf></w:validateagainstschemas></w:punctuationkerning></w:trackformatting></w:trackmoves></w:worddocument></xml>shenehhttp://www.blogger.com/profile/08487776078444954920noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1969946736703829409.post-74013646773170271882011-01-03T16:26:00.000+01:002011-01-11T07:53:07.099+01:00El 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Fue un año raro, un cambio de rumbo radical, me alejé de alguna gente, conocí a otra mucha, superé mi primera lesión seria, cambié de cuarto... Creo que si me salen las cosas bien en 2011, podré decir que fue el año en que realmente encaucé mi vida hacia algo positivo, y si me salen mal, podré darme de cabezazos en su mala estrella ¿Y de momento qué? Pues “de momento hay que seguir, que vamos a hacer sino” (esta frase ha de ser pronunciada con acento gallego, que pa algo somos los más supervivientes del mundo mundial). <br /><br />Bueno una entreguita más del hombre del poncho<br /><br />HOMBRE DEL PONCHO VII: María de la Ooooo<br /><br />Una sartén endemoniada, rimbombante, arranca a los rancheros de sus respectivos sueños.<br /><br />*M- ¡Jesús! ¡Arriba! ¡Sucios hijos de la chingada! Qué quien tiene fuelle pal bonche lo tiene para trabajar por la mañana- Grita María, sartén en alto y cuchara en armas. Su aspecto no muestra un llamativo enojo, pero, le gusta, le anima tomarse estas pequeñas justicias de vuelta.<br /><br />Los forajidos se levantan hechos una piltrafa humana. María les tiene preparado el café, el humilde y poco variado desayuno, sobre la mesa. Pol siente su cabeza explotar y maldice a Quenting y a toda su estirpe con un ronco gruñido. Ron siente su panza arder como un horno crematorio, desea correr hacia las letrinas y vomitar hasta los higadillos o él que sabe qué más, sin embargo, ante la primera mirada retadora de su esposa, hace de tripas corazón y acude silencioso, sumiso a la mesa como el buen corderito arrepentido que es. <br /><br />*M- ¿Cuál es el plan para hoy?<br />*P- Debemos deliberar acerca de un par de pistoleros a media tarde- responde Pol que es el único de los dos hermanos que parece aguantar con estoicismo su malestar.<br />*M- ¿Quién los recomienda?<br />*P- Quenting.<br />*M- ¿Es él el culpable de vuestro deplorable estado?<br />*P- ¿Quién sino?<br />*M- ¿Cómo está el viejo coyote?<br />*P- Tan viejo e ido como siempre.<br /><br />La guapa mestiza gira de talones hacia un cesto. Se asoma a comprobar el estado del niño. Miky parece a gusto, dormidito con los mofletes colorados, ajeno al guirigay, al alboroto de su madre contra su padre. Aún es un suertudo inconsciente. María le hace una carantoña en el cachete y regresa ante su adlátere. <br /><br />*M- Y a ti ¿Qué? Se te ha comido la lengua el gato- Ron levanta la aún algo sanguinolenta mirada de resaca y realiza acopio de dignidad.<br />*R- No, mujer, si acaso un coyote tocapelotas ¿Qué tal anda Miky?<br />*M- Pues como va andar. Perfectamente. Tan pasota y dormilón como su padre- María, cede al fin en la pose, se acerca a su marido y le planta un beso en la frente, acariciando de paso su creciente coronilla “¡Qué se le va hacer!” Se dice. Es mirarlo y se derrite, le guarda demasiado amor, incluso más de que en justicia se merece.<br /><br /><span style="font-style: italic;">Ron sonríe como siempre suele sonreír cuando se queda en blanco, sus separadas paletas le dan un aire rebelde e infantil que ni su apurada treintena logra atenuar lo más mínimo. </span><br /><br /><span style="font-style: italic;">*M- Entonces ¿Qué se le ofrece? Gringo del carajo- espete María, la patrona de aquella armería clandestina. Ron se ha quedado en la estrofa anterior, en la de los ojos caoba, resueltos de su interlocutora. </span><br /><span style="font-style: italic;">*R- que qué quiero, quiero un hombre capaz de acertar a 50 metros con este maldito revólver- se desbrocha el cinto y lo extiende, chulo, encima del mostrador- eso quiero, y me han dicho que aquí encontraría al candidato más idóneo de todo el condado. </span><br /><span style="font-style: italic;">*M- ¿Quién si se puede saber? </span><br /><span style="font-style: italic;">*R- La gente- Ron no está aún seguro, pero calcula que ella es María Rojas, la persona que busca. La Calamity Jane del sur. Una especie de cacique de la zona, cuya escopeta cuenta muescas y muertes por decenas (doquier*). </span><br /><span style="font-style: italic;">*M- La gente de por acá platica puro chisme, caballero. </span><br /><span style="font-style: italic;">*R- Hay oro de por medio. Mucho oro- Ron se mete la mano en el bolsillo de su chaleco buscando algo. María contacta con la culeta de su escopeta por si acaso. Ron alcanza el objeto en cuestión y lo deposita frente a la desconfiada mirada de María. Es una pepita, un pepón, de casi 200gr- Hay más para el susodicho que me ayude. </span><br /><span style="font-style: italic;">*M- Pues muy bien, pero señor, en verdad que no tengo el gusto de conocer a quien le pueda ayudar. </span><br /><span style="font-style: italic;">*R- Es una lástima, me habré equivocado- Ron recoge la pepita, la inserta de vuelta en el bolsillo del chaleco- bueno, cualquier noticia interesante no dudé en avisarme. </span><br /><span style="font-style: italic;">*M- Va a quedarse por aquí mucho tiempo, fíjese que esta es una zona peligrosa. </span><br /><span style="font-style: italic;">*R- Sólo el tiempo necesario. Y no sé preocupe, que jamás hubo serpiente que se asustara del desierto. </span><br /><span style="font-style: italic;">*M- Mire usted, una tontería. Me he percatado de que el cañón de su revólver está algo torcido, si me lo deja una mañana seguro que mejoro su puntería. </span><br /><span style="font-style: italic;">*R- De acuerdo, es todo suyo. </span><br /><span style="font-style: italic;">*M- Lo mismo se arrepiente de ir por estos lares desarmado ¿No querría usted un revólver prestado? </span><br /><span style="font-style: italic;">*R- No, gracias, confío en usted y en mi buen sino- Ron se toca el tobillo con la bota, ahí está, dónde debe estar, su segundo revólver. </span><br /><span style="font-style: italic;">*M- En ese caso. </span><br /><span style="font-style: italic;">*R- ¿Para cuándo estará mi revólver listo? </span><br /><span style="font-style: italic;">*M- Para antes de lo que imagina. </span><br /><span style="font-style: italic;">*R- Perfecto, adiós. </span><br /><br /><span style="font-style: italic;">Ron no lo puede creer. María Rojas, es apenas una mujer, joven, bajita, de rasgos finos, poco acordes a su reputación. Eso sí, su mirada cafetera es firme, feroz. </span><br /><br /><span style="font-style: italic;">Ron tiene el pálpito, presume lo que va ocurrir, va contando uno a uno los pasos que va dando en línea recta. 52, 53, 54. No hay mucho tránsito, criajos, un par de carruajes... Su sombrero sería el blanco más fácil. 57, 58. Nota una inmensa presión en sus sienes. Estar en el punto de mira de la asesina más respetada y sanguinaria del país no es plato de buen gusto para nadie. 60, 61, 62 ¡Pum! Tal cual lo previsto, sombrero al aire. </span><br /><br /><span style="font-style: italic;">Ron se inclina, solemne, a recoger el agujereado sombrero del polvoroso suelo, se lo recoloca sobre la cabeza y emprende raudo el camino de vuelta hacia la armería. María sentada en el deslavazado porche de la armería, concretamente balanceándose con serenidad en una vieja mecedora de mimbre, lo aguarda. El revólver yace humeante en un pequeño escabel situado a los pies de la mecedora. </span><br /><br /><span style="font-style: italic;">*M- En fin, creo que su revólver ahora está perfectamente calibrado- anuncia al forastero con una mueca burlona. </span><br /><span style="font-style: italic;">*R- Estupendo pues. Ahora hablemos de negocios- dijo Ron con un temple, con un brillo resolutorio en sus ojos que María jamás había visto en ningún hombre al que le acabasen de disparar. Aquel tipo era un temerario, un inconsciente que extrañamente le empezaba a caer bastante bien. </span><br /><br />Los chicos de Quenting los esperan frente al abrevadero. Uno es rubio, el otro moreno, al menos esa es la única diferencia que se les puede apreciar desde lejos.<br /><br />En cuanto llegan al encuentro, María, Quenting, Pol y Ron, ambos muchachos los miran desafiantes. Su porte desgarbado, sus sonrisas desairadas interpretan a la perfección la insolencia propia del que se sabe un indeseable que no tiene dónde demonios caerse muerto. Sin embargo, son los ojos del rubio lo que más destaca: celestes, mezquinos, insondables, mirando a Pol con la ferocidad de un animal repudiado, revirado contra su infausto dueño, el destino.<br /><br />CONTINUARÁ<br /><br />Y hablando de hacer balances y memorias, ahí va otra perleta<br /><br />OTRA<br /><br />Ayer te evoqué aposta, adrede, no sé, me sentía triste<br />Como un tonto sin lápiz, como un jilguero sin alpiste<br />No recuerdo bien cómo nos distanciamos ni hacia dónde querías irte<br />Era otra época, tersa, lozana, vertiginosa, ya sabes, sin cicatrices<br />A veces venían cartas tuyas, postales, misivas de pulso tembloroso y letra cursiva<br />Y me contabas boberías, cursiladas, me prometías que regresarías enseguida<br />A esta tierra de sol y arena, a ese mar esmeralda que te vio crecer desde niña<br />Después simplemente dejaron de llegar, maduraste, quizás te casaste y tuviste hijos<br />Recuerdo tus labios frescos, tus besos salados, tus somnolientos mimos<br />Tu imagen es clara, idílica, rasgos dulces, ojos duros, melena alborotada, cuerpo fino<br />Sin embargo ya no logró amplificar tu voz, se ha enredado en mi abismo marino<br />Irreflotable, la extraño, te extraño, nos extraño a veces, de cuando en cuando<br />Extravié también las fotos de entonces, me voy quedando sin cosas, sin tanto<br />Conservo tus cartas, tus dejes coquetos, tu olor a brea, a playa, tu sonrisa a medias<br />Almaceno con cariño, pues eso, soliloquios melancólicos al alba, huellas perdidas<br />Las nuestras ¿No es extraña esta vida? Sí, un confuso y accidentado baile de despedidas<br /><br />FIN<br /><br />Bueno chicos, espero k disfrutarais musho de fin de año (yo empiezo a reflotar recién)!! Y alé a disfrutar de lo que queda de navidad. En fin, k los reyes magos os traigan mushas cosicas y k no os toque el aba pa k después nadie puea llamaros tontolaba (tonto del aba). Venga, a ser felices y estudiosos, k a mí me toca estudiar como un penco y no me mola estar puteao únicamente yop (soi asin de capullo). Feliz añoooooouuuuuu!!!! (Por si no había quedao clarouuu, jejeje, cuanta tontería tengo)<br /><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size:100%;"><span style=""></span></span></p> <!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:trackmoves/> <w:trackformatting/> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:donotpromoteqf/> <w:lidthemeother>ES</w:LidThemeOther> <w:lidthemeasian>X-NONE</w:LidThemeAsian> <w:lidthemecomplexscript>X-NONE</w:LidThemeComplexScript> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> <w:splitpgbreakandparamark/> <w:dontvertaligncellwithsp/> <w:dontbreakconstrainedforcedtables/> <w:dontvertalignintxbx/> <w:word11kerningpairs/> <w:cachedcolbalance/> 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La verdad es k soy un tipo risueño, estupidamente risueño. El otro día vi un niña con coletitas multicolores mirandome atenta, fascinada como si fuera un caballito de estos barnizados del carrusel y sonreí, después hace poco me pegué un coscorrón contra el techo, saltando a lo joven inconsciente, y sonreí, vi a una muchacha comiendose una miloha con los dedos y la cara to pringosa, y sonreí... hay tantas cosas que nos hacen sonreír, verdad? k no hacerlo, aunque se te quede cara de pan es una tontería.... Y hablando de cosas que me hacen sonreír estas dos perletas que voy a compartir con vosotros cada vez que las releo lo consiguen, es que son muy chorras, y yo muy fácilon (pa que negarlo).<br /><br />OTRA<br /><br />Me gusta el mundo cuando sonríes tú<br />Me gustas tú aunque toques cara, risueña o aunque malhumorada, toques cruz<br />Me gustan tus ojos, es como nadar por mar abierto, todo es un inmenso, un hechizante azul<br />Me gusto yo a tu lado, sinceramente, no sé si soy mejor o peor, pero, soy feliz<br />Como una flor refrescada por el rocío, como una veleta girando, como un niño lamiendo regaliz<br />Sé que es una necedad preocuparme sólo por nosotros, por ti, por mí<br />Que hay millones de cosas más importantes ¡seguro que sí!<br />¡Y qué! Verte caminar hacia mí, pizpireta, me aprieta las tuercas, me insufla ganas de vivir<br />¡Y qué! Que sea un ñoño, un cutre, pa mí el resto de seres de esta humanidad también son una ridiculez<br />Yo soy yo, tontaina, borde, gruñón, romántico, mimoso, tú me ves<br />Honrado, honesto, o al menos eso intento cuando tú me crees<br />Y sabes, lo demás es una memez, una gilipollez, una descomunal soplapollez<br />Porque te quiero, te amo, y mi corazón, tirano, ha tomado el mando de mi ser<br />Me ha rebasado, y no doy pa más, quizás, hasta me ha vuelto la chola del revés<br />¿Y qué? ¿Y qué? ¿Y qué? Pues eso, caféeeeeee ¡Caramba, me encanta el café!<br /><br /><br />OTRA<br /><br />Hace años te escribí un poema, era muy malo, horrendo<br />Tú no te acordarás de mí por aquel entonces, tú eras mayor y yo pequeño<br />Tú repartías sonrisas, brío, levantabas salves, aleluyas a diestro y siniestro<br />Embellecías postales, portales y calles, calentabas con lindos fuegos de artificio al invierno<br />Desorientabas pasos, paseos, miradas, pensamientos, domabas con tu melena al frío viento<br />Yo, apenas era un moco, fútbol, fútbol, videojuegos, muñecos y legos<br />Deberes a medias, imaginación desbordante, maestros descontentos<br />Y te veía, te admiraba, con los ojos bien abiertos, como un nene de pecho<br />Te contemplaba, boquiabierto, creciendo, aprendiendo sin saberlo<br />Y ahora, lo ves, he madurado, estoy hecho todo un pimpollo principesco<br />Tengo una novia bonita, dinero, futuro y casi todo cuanto quiero<br />Y sin embargo es extraño, a veces, echo de menos aquellos momentos<br />En que yo era insignificante y tú miss universo<br />En que tus piernas eran vivaces y tu rostro fresco<br />En que yo escribía con el alma, con la tinta irregular, incoherente de los sentimientos<br />Sin trucos, sin recursos de grande, sin falsos remiendos<br />Aquellas noches ilusionadas del pasado en las que yo era inexperto y tú mi dulce secreto<br /><br /><br />Alé a sonreír todos muchos, que no cuesta nada. Y bueno espero que os hayan hecho algo de gracia. Y tengáis muchos mejores días, sonriendo como tonticos. Ah! se me olvidaba. un abrazo con cosquillas (aunque sea trampa).<br /><br />PD.: el hombre del ponxo pal próximo numero (Cómpremelo oiga, k lo vendo barato y siempre tocaaaa!!!).<br />PPD.: Os recomiendo esta cancionceta, a mi me pone de buen humor, <a href="http://www.youtube.com/watch?v=xj8FzvgGP98">sidecars_fan de ti</a>.<br />PPPD.: Voy a estar enfangao con los trabajos del master, puta evaluación continua, hacerme a mi responsable, un alma libre como yo, ande vamos a llegar.... con esto de europernizarnos (Salsa Boloñesa) estamos perdiendo la esencia... tantos años, pa que ahora me lo cambien asín, a lo guiri invasor con medias y chanclas ¡Qué disparate!shenehhttp://www.blogger.com/profile/08487776078444954920noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1969946736703829409.post-87474486889933207962010-09-15T17:13:00.001+02:002011-03-18T23:37:39.731+01:00Hombre Ponchoso VI. b)Bueno ya casi acabo este fabuloso verano de exitos deportivos patrios, y la vida sigue igual. Lo cual es peor porque me sigo oxidando, y la decandencia causa estragos en mi ánimo. En fin, sin más dilaciones ni retóricas simplistas (pamplinas, chuminadas, chorradejas, zarandajas, paparruchas...): ahí viene el Hombre del poncho VI. b) que lo había dejao a medias.<br /><br />HOMBRE DEL PONCHO VI: Viejo Coyote<br /><br />RON<br /><br />Ron acude al encuentro con Quenting, tranquilo y confiado, son viejos compinches del mal vivir. La realidad es que sólo han trabajado dos veces juntos, pero, ambas colaboraciones fructificaron sin inconveniente reseñable (, salieron a pedir de boca*). Por lo que el feeling, el buen trato entre los hermanos y el descreído mormón oriundo de Salt Lake City es realmente excelente.<br /><br />Quenting, está arrellanado sobre la silla, con el sombrero calado hacia abajo y la barbilla apuntando al techo. Ron se sienta con estrépito para ver si su amigo reacciona. Comprobado, Quenting está durmiendo la mona. “Será papanatas” resume Ron, arreándole un buen puntapié en la espinilla. El bandolero abre los ojos, desubicado, su semblante expresa sin igual la perfecta armonía con que suelen confraternizar la confusión y el alcoholismo. Después, sus pupilas inflamadas y su tensa mandíbula añaden rabia y bravura al cóctel de bienvenida.<br /><br />*Q- Cómo te atreves mequetrefe insolente. Te voy a volar la tapa de los sesos- amenaza Quenting sin saber aún a quién. Su vista ya no es la de antaño, a sus cansados ojos les cuesta tanto como a él reengancharse a la realidad que le rodea.<br />*R- eso será si consigues sujetar un revólver en condiciones, viejo coyote.<br /><br />La vuelta a su oído de aquel apodo ilumina su rostro rubicundo. Su garganta borbotea elevando su sonrisa como un geiser repentino, sorpresivo.<br /><br /><span style="font-style: italic;">Quenting zigzaguea por el Saloon, libidinoso, ebrio y extasiado como un senador corrupto en plena orgía romana. De sopetón, se tropieza, dándose de morros contra el primer peldaño de la escalinata de caracol. Una de las chicas, la más joven, la más piadosa, la más tonta quizás, corre a socorrerle y le ayuda a reincorporarse. Él realizando una inmediata recomposición de sí mismo la encara. La meretriz sonríe, divertida con la función interpretada por el crápula en cuestión. Finalmente, del brazo, emprenden rumbo hacia arriba, hacia las habitaciones del pecado. Eso sí, a paso trabado y algo desequilibrado. <br /><br />Pol, acodado en la barra, corteja a Victoria con descaro. La coraza de las mujeres es cuanto más bonita más dura, pero no hay ninguna que no se pueda atravesar. La pianola suena de fondo, música disoluta para animar los pies y caldear el ambiente. Alegría, algarabía, que quien baila despeja de una: penas y penurias del mal sobrevivir.<br /><br />Ron está brincando sin estética ni ritmo por el escenario, siempre bebe demasiado, y está vez con más motivo. El golpe ha salido de perlas. Su plan se ha llevado a cabo sin desbarajuste alguno. Se siente feliz, eufórico, enajenado. Es un bandarra, un jugador, un putero, y hoy, más que nunca, está conforme con ello.<br /><br />Cuando baja Quenting de una de las alcobas, con una sonrisa de oreja a oreja, divisa a Ron golpeándose con un tipo enano, de sombrero alto. Varios tipejos de detrás, observan la escena con atención. Visto pronto lo desnivelado del lance, se levantan con brusquedad de su mesa y deciden participar en favor del enano.<br /><br />Quenting silba a Pol Pol con virulencia. Este escucha y entiende la indicación al vuelo. “Joder, Ron. No puedes estarte quietecito nunca” refunfuña Pol. Quenting da un salto atinado desde mitad de la escalera. La planta baja comienza a ser un gallinero. Botellas van, sillas vienen. Pol le roba un beso a Victoria, y a base de puñetazos y patadas alcanza la ubicación de su hermano y lo agarra fuerte del antebrazo. Quenting, con astucia, va marcando la avanzadilla a sus compinches. “Pol, por aquí, corre, joder, tráelo” Pese algún que otro obstáculo malhumorado, finalmente, un pasadizo se abre ante ellos.<br /><br />Un par de chicos de Victoria, a órdenes de esta, posibilitan su huida, cerrando el local tras su paso. Ya afuera, la noche, algo más luminosa de lo habitual, celebra la luna llena con un silencio romántico y una brisa racheada en polvo. <br /><br />*P- ¿Cuándo vas a madurar, joder? No crees que ya vas siendo mayorcito como para que tu hermano mayor te siga sacando las castañas del fuego.<br />*R- Empezó él.<br />*P- ¿Y a mí qué coño me importa quién empezara? ¿Es qué no podemos tener una noche de festejo en paz?<br />*R- Lo tenía justo dónde quería.<br />*P- Sí a él sí, pero ¿A los siete maromos de su banda que te rodeaban, imbécil? ¿A esos dónde los tenías? Y todo porque eres el único trilero (tracalero*) que no sabe con quién puede hacer trampa y con quién no. Para qué coño necesitabas el dinero de ese energúmeno. Para qué coño con los bolsillos llenos, precisas un par de dólares de mierda más.<br />*R- Lo siento- se disculpa Ron y agacha la mirada.<br /><br />Pol engancha a Ron por el cuello. Forcejean un poco en plan juego. Ríen a conciencia. Hoy Pol no se puede cabrear con él.<br /><br />*P- Así me gusta ¿Ha sido una buena noche, eh?- pregunta mirando de reojo a sus dos socios.<br />*Q- Sensacional, muchachos. Hay pecados, en los que la penitencia está más que justificada.<br />*R- Y tanto.<br /><br />Quenting a partir de ahí comienza con su perorata particular. Narra historias de bandoleros indómitos, de mujeres desdichadas, de bandidos ajusticiados... Se queja de Dios con rabia, clama al cielo que algún día rechazara su invitación para navegar, inconsciente, entre la nada. “Porque estamos de paso, y el polvo inerte, a fin de cuentas, es nuestra máxima” añade convencido. Pol y Ron responden a carcajadas, echan un poncho al suelo y se tumban al amparo de la brillante luna. Quenting se une enseguida a sus compañeros y sigue difundiendo su descabellado mensaje en voz baja como un reloj de bolsillo al que le queda ya poca cuerda. Pol, algo irritado con tanta cháchara, se echa un largo trago de bourbon y le pasa la petaca a su hermano, al fin y al cabo, es bien sabido que los rancheros son gente mucho más práctica. <br /><br />En plena madrugada, un aullido de coyote interrumpe los ronquidos de los tres forajidos. Quenting entonces se levanta excitado, desquiciado, y moviéndose a cuatro patas comienza aullar como un poseso. Los hermanos no saben si lo están soñando o no, aquello es algo tan insólito. De pronto, Quenting se adentra en el matorral. Los hermanos convencidos de que aquello debe haber sido una ilusión o una pesadilla o qué demonios saben ellos prosiguen con su sueño al aire libre, sin más.<br /><br />A la mañana siguiente, cuando despiertan, Quenting se ha evaporado. Ambos, comienzan a llamarlo en voz alta. “Quenting, Quenting, joder, responde de una vez. Viejo lunático de los huevos” gritan. “No puede haber ido muy lejos” Le repite el uno al otro. Han de ir pronto al pueblo a desayunar. Y después, recoger las pertenencias que abandonaron en el Saloon. Se dividen para inspeccionar el terreno circundante con mayor eficacia y rapidez.<br /><br />Ron, a los cinco minutos de búsqueda, avisa a Pol sin poder sujetar la risa de su batiente mandíbula. Pol acude raudo, y de inmediato secunda a su hermano en la carcajada (despiporre*). Frente a ellos, con el culo en pompa y las piernas enroscadas en un enorme cactus ronca el mormón.<br /><br />Pol, resuelto, rescata un palo duro del suelo y se acerca, de puntillas, al durmiente. Y después de observar, divertido, aquel andrajo humano únicamente tapado por un calzón amarillento ¡zas! Le golpea en el centro de la cocorota sin delicadeza alguna.<br /><br />Quenting reacciona aullando como la noche anterior. Ron ríe a distancia. Pol no puede más, y cae al suelo a plomo, desternillado, con las patas agitándose como una cucaracha boca arriba, con decenas de lagrimillas brotando de sus risueños ojos. <br /><br />Una vez recuperada la compostura y el calor corporal, Quenting, no pierde su verborrea habitual de regreso al pueblo.<br /><br />*Q- Tenían razón los antiguos Cherokees- sostiene Quenting con obcecación- el alma de cada hombre está conectada a un animal de la naturaleza que le rodea. Y yo, sabéis, tantos años descreyendo, y ahora lo he visto, soy un coyote.<br />*P- Sí, un coyote alcohólico- sentencia Pol al compás de un arrumaco conciliador.</span><br /><br />Quenting extiende sus labios a su máxima amplitud, exhibiendo con orgullo sus tres dientes de oro.<br /><br />*Q- Me cago en diez, muchacho, como has empeorado.<br />*R- Pues si le contase yo de usted.<br /><br />De repente el viejo saco de huesos y pellejos emerge de su silla a patadas. Ron hace lo propio. Y allí, bordeando la mesa en sentido opuesto, se funden en un inmenso abrazo.<br /><br />A renglón seguido recuperan aquel par de sillas y se vuelven a sentar, ambos, con el rostro visiblemente emocionado. Quenting aprovecha para sacar su petaca, le arrea un lingotazo y le ofrece a su amigo. Ron rechaza la oferta con la mano. Quenting, lo entiende a la primera, negocios, ha venido a hablar de negocios. Ladea la cabeza y aseria el gesto. Las sombras del rincón ocultan su boca.<br /><br />*Q- ¿Qué necesitáis?<br />*R- Hombres, señor, jinetes rápidos como una traca de pedos suyos.<br />*Q- Serás, en fin ¿Cuantos?<br />*R- Con tres nos llegaría.<br />*Q- No parecería demasiado, pero en estos tiempos degenerados, sólo conozco, de confianza y disponibles, a dos. Y de todas formas es mejor que anden más en la inopia que en la certeza, como todo desterrado de por aquí cuando ha de seguir órdenes.<br />*R- De acuerdo. Poco sabrán. Son un par de días de trabajo a lo sumo ¿Cuánto?<br />*Q- 1000$ por cabeza<br />*R- 650$<br />*Q- Mañana os los presento. Son simpáticos muchachitos. De cualquier manera, no os fiéis. La juventud, sus ímpetus y desmanes es mejor atarla en corto.<br />*R- Entendido, señor.<br />*Q- ¿Se te ofrece algo más?<br />*R- Creo que sí- Ron aprieta los puños- Se uniría usted por 2000$.<br />*Q- mejor un tercio del botín, como en los antiguos tiempos- ríe entre dientes como zorro viejo- Que esa diligencia es diamante fino.<br />*R- ¿Cómo lo sabe?<br />*Q- Uno no ha llegado a viejo por borracho<br />*R- Un quinto, y al final, compartiremos los gastos del plan en proporción.<br />*Q- Trato hecho muchacho. Nos vamos a forrar- Le anuncia, frotándose las manos.<br />*R- Eso espero- Quenting adivina cierta desazón en sus palabras.<br />*Q- ¿Qué ocurre? ¿Ves gato escondido?<br />*R- Más bien huelo a gato muerto.<br />*Q- Sí, disculpa, ya hace días que debería haberme duchado- Ron sonríe enmohecido y sacude el cuello de izquierda a derecha un par de veces.<br />*R- Pidamos algo, qué carajo. Ya habrá tiempo para preocuparse- concede, finalmente.<br /><br />Ron voltea la cabeza. Advierte a su hermano aproximándose a la fiesta y a la atareada camarera, justo al lado.<br /><br />CONTINUARÁ<br /><br />Bueno, la verdad, creo que el pobre ponxoso ya está de capa caída (se ha hexo pesao, es como bola del drac GT o el juego del ángel de zafón, que sí esta bien, pero es más de lo mismo y ni siquiera tiene un final decente). Ya no provoca la espectación ni los suspiros de antaño. Pero yo sigo erre que erre porque me ayuda a prácticar mi muy odiada tercera persona (pido discurpas por mi obcecación).<br /><br />Bueno no ha sido un mal verano, y ahora empieza una nueva etapa de máster and comander. Deséadme mucha mierda, qué nunca es demasiada moñiga de vaca para abonar el prado.<br /><br />Hoy sin perleta, iba a poner una. Pero, al final me las quedo toas pa mí (que soy un tacañote, Álvaro el avaro me llaman).<br /><br />Sed malos y tratar bien a los árboles (hacerles cariñitos, campaña: abraza a tu árbol, que puede que por fuera sea to corteza pero por dentro tiene su corazoncito), que si no vais a ver como se deprimen y se ponen a tirar hojas al mogollón, sin ningún sentido. Alé, aioosss.shenehhttp://www.blogger.com/profile/08487776078444954920noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1969946736703829409.post-58728609671722531102010-07-12T03:46:00.000+02:002010-07-18T15:21:19.839+02:00La estrellita.lalala.Somos la ostia, somos la caña, la repanochaOa,oa,oa Iniesta a la moncloa<br /><br />Yo que sí soy un tipo mu futbolero ayer me sentí orgulloso de mi pais, de unos mutimillonarios en calzoncillos, que extrañamente, sin darme un puto duro, me hicieron tan feliz. El pulso acelerado, la respiración costosa, los dedos agarrotados. Manos grandes y venosas, con muy mala circulación como mi abuelo. Pero al final¡Joder, Gloria! Torres manda una mandarina (siendo Holanda el rival, normal) a la olla, le cae de rechace a uno de los buenos, camuflado ayer de azul, Cesc ve a Iniesta ¡Y viva la madre que os parió, a todos, a cada uno! Son más o menos mi generación. Iniesta por ejemplo nació justo un mes después de mí ¡son mu grandes! visca, gora, forza, viva, amunt, macho, aupa.... ESPAÑA tomaaa estrellita al dorso. La verdad es que yo desde que naci sólo he visto a una selección ganar más mundiales que nosotros Brasil (2: ´94 y ´02) y eso es algo que dispara mi fanfarronería y mi mal ganar. Así que alé a disfrutar. Ya tenemos excusa pa sentirnos de puta madre. Aunque sea una razón estúpida, superficial, opio del pueblo.... tomaaaaa, estoy tan puñeteramente contento.<br /><br />bueno voy a poner frases aquí de celebración k me han llamao la atención.<br /><br />-No sé equivoca el pulpo no se equivoca, no se equivooooocaaaa<br />-Gracias a Iniesta nos vamos de fiesta<br />-Sara carbonero se folla a mi portero (Demasiado soez, tal vez, pero ya se sabe los sevillanos lo cachondos que son). Qué potito el beso. Ma encantao. Soy un romántico de mierda. Me hizo recordar al del Diario de Noah, ahí bajo la lluvia... me emociono con ná. Lo sé, soy medio lerdo, o idiota entero.<br />-España entera se va de borrachera (la mejor, es imposible resumir mejor en 6 palabras la idiosincracia y el orgullo de todo un país)<br /><br />Se me saltaron las lagrimillas y tooo, un tipo recio y macho, un tiarron del norte como yo de metro noventa... A la mierda, somos los putoss amos, tomaaa. Viva mi forofismo descerebrado, k koño. Llevabamos más de 300 años sin ganar un misera guerra, es más, perdiendolas, saliendo escaldaos de toas. Esto del Mundial, en la "paz" continuada que en occidente hemos disfrutado, es lo más parecido a una victoria, a una hazaña bélica. Nuestros recios guerreros nos han hecho sentir orgullosos y han elevado nuestro estandarte hacia los altares del fútbol y del mundo entero (k kn sólo una parte no llega, hasta los pingüinos en la Antártida se han dejao del soso plumaje blanquinegro y se han teñido de rojigualdos. Jejeje). <br /><br />La verdad es k pa mi toooss valen un kintal: pero yo soy raro al elegir mi jugador preferio, si pa mi en la eurocopa fue Silva (k lo prefiero a pedrito, aunk don pedro sea un fenomeno, pero Silva es simplemente un genio) en este mundial me kedo kn capdevilla (k fenomeno, colosal, secando a toos los extremos k padeció, y ademas con el cubico en la cabeza "rollo el soldadito de plomo" y las chanclas cutres ahi en la celebracion, genial)¡JOAN CRACK! además con mi numero favorito a la espalda, el once, mu grande. y bueno después ya no hago distinciones, del primero al ultimo de los seleccionados.<br /><br />Una perla de hacerse viejo, y heroes del pasao (como estos 23 más Del Bosque que ya quedaran pa la historia). No suelo hacerlo casi, esto si k es una rareza, porque pa mi lo unico digno de poner en forma poema es el amor. <br /><br />OTRA<br /><br />Se murió mi autor favorito<br />Su proclama era una utopía cercana al comunismo <br />Sus libros, cotidianidad, simpleza, sentimientos, amor real, sincero, bien entendido <br />Ya no entinta su puntiaguda pluma ni siquiera desde su Montevideo querido <br />Sólo, quizás, frente a un escéptico buró, próximo a su denostado concepto de cielo<br />Ya no trata de calzar como sea versos para un atrevido soneto <br />O para su próximo sexteto o para su último, el definitivo, octeto<br />Ya no se imagina treguas conmovedoras, ya no nos obsequiará con nuevos cuentos<br />También se retiro mi jugador de fútbol preferido<br />Tenía un guante en el pie, un corazón combativo y un zarpazo final, felino<br />Su magnífica diestra dejó de achicar a sus enemigos<br />Dejó de lanzar centros de ensueño a la cabeza del delantero<br />Dejó de alentar los vítores locales y la congoja en los rivales más sentidos<br />Fue un extremo puro, voluntarioso, que hizo de la banda su reino, sus dominios<br />Y ahora ya no se enfunda la camisola lusa, ya no gambetea por los terrenos de juego<br />Ya no se tapa las orejas, ya no presume de cochazo, de rubia, ni de pelo<br />Fue un traidor, un pesetero, pero ¡qué coño! era tan bueno<br />Y para colmo se disolvió mi banda de rock predilecta<br />La cantante, endiosada, los llevo a todos de cabeza, entre rabieta y rabieta<br />Fue un trágico fin, muy hollywoodiense, salpicado por vueltas y revueltas <br />Que a nada condujeron, cayendo en el cruel olvido y en las despiadadas listas ventas <br />La única conclusión evidente a todo esto <br />Es la que me informa, insolente, que debo de estar haciéndome viejo<br /><br />FIN<br /><br />Bueno esta vez el blog a mostrado una nueva dimensión patriotica futbolera extraña, pero no os preocupeis, no habrá otro mundial hasta dentro de cuatro años (y si no ganamos nosotros otra vez, no pienso comentarlo). Alé cuidaros muxo y tratar de ser mu felices, y de vivir un verano animado y divertido.<br /><br />PD: Por cierto también subió mi herculito.. MACHO HERCULES.. y mi deportivito permanecio alli en primera sin sufrir na de na.. Año pa enmarcar en lo futbolístico (del resto mejor no hablar, k estamos de festejos).. lo k se han perdido estos ekipos kn mi luxación de rodilla (todo un talento en ciernes... jejejeje)... algo cascao y perjudicao de antes porque no decirlo también.shenehhttp://www.blogger.com/profile/08487776078444954920noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1969946736703829409.post-7899663972480422962010-05-22T00:26:00.001+02:002014-01-07T09:37:40.126+01:00La pata chulaOk, ni siquiera sé porque nació este blog, no sé si de repente me pareció una buena idea, o si me dio un delirio repentino de vanidad, no me acuerdo, da igual, el caso es que aquí está y básicamente no ha tenido una línea argumental clara hasta que desbarré con el hombre del ponxo. Ahora, esa historieta de mal escritor enhebra el hilo de este blog. Me parece genial, todo proyecto necesita un rumbo, aunque en principio no se tenga muy claro, y se den bandazos, siempre esta bien tener un buque insignia (aunque tarde o temprano acabe matándolo, a lo tontuna, a lo ridículo) en el que escudarse y ese para mi es Pol. Por eso, lo he incluido en la cabecera y creo que gracias a él he sido más regular y no he cedido a cerrar o ausentarme de este cutre chiringuito internero.<br />
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En fin, bueno, reporte de mi pata. El incidente se produjo cuando un larguirucho narigón ejecuto a la perfección una rabona de espaldas jugando al futbol sala (era un pase al hueco que que ni Messi, k humilde soy). El pase salió, y la rodilla de mi pie de apoyo en generoso acto de camaradería se salió tb (todo curpa de mi mama y su mala herencia. Aunque hay que admitir que tb le debo la vida, asi que ninguna queja al respecto). LLevo 2 meses con el tema de la pierna (1 mes en escayola y después vendajes y cojoneros ejercicios), y al fin parece que el final del tunel se va atisbando. El doctor me dio la enhorabuena anteayer, me dijo que era muy largo y flexible, debido a que a pesar de la luxación (muy aprensiva de ver en directo, se nota mucho la rotula fuera de sitio), no me había jodío ningún ligamento (que es una suerte porque este tipo de lesión va asociada a la famosa triada) ni los meniscos. Asín, que estoy más feliz que una perdiz, me queda tiempo de recuperación (aún no la doblo del to, y me cuesta cargar peso sobre ella), tendré que hacer musha natación y bicicleta, pero probablemente quede perfecto, y sin operación ninguna. y a qué viene too esto, pues a ná, lo que queria era situar el contexto que me llevo a la siguiente foto. Durante el mes postrao en la cama, me sentí un tanto ermitaño, y me deje la barba a ver que pasaba, con el tiempo me sentí muy orgulloso de ella, fue para mí muy simbólico, y me gustaba bastante rascármela como un viejuno pensante. <br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLrOHOQMe2AWLbcquBxvMa6YvFlPXYWjCGj54RiNzzofhd7eP-WWnKhWdd_wYo9ONrBiDeLgkOjoQHjTst6CBfbj7KQgQjXNrLR9S_ZnOu2_cBK6AW29FXTUP7526S-R_SBEH-y6txpjw/s1600/DSC06173.JPG" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLrOHOQMe2AWLbcquBxvMa6YvFlPXYWjCGj54RiNzzofhd7eP-WWnKhWdd_wYo9ONrBiDeLgkOjoQHjTst6CBfbj7KQgQjXNrLR9S_ZnOu2_cBK6AW29FXTUP7526S-R_SBEH-y6txpjw/s320/DSC06173.JPG" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5473863044403426626" style="cursor: hand; cursor: pointer; display: block; height: 240px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 320px;" /></a><br />
Un poco leprosilla y rojiza a ratos, pero buee (fueron dos meses de barba casi, nunca había tenido tanta), cada día demuestra que se ira haciendo más recia y machota.<br />
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Ahora el que probó poder suceder, cuando no se sienta con fuerzas y quiera jubilarse voluntariamente (noo es momento de quitarle un contrato fijo a naide), al Yeti, usease yo(que no me gusta la gente que habla de si misma en 3ªpers), pondré una perleta y finiquitao.<br />
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OTRA<br />
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"¿Esta sociedad actual es un poco bizarra, verdad?" Preguntaste con voz queda<br />
"Y tanto, pequeña, esta modernidad es un delirio de novela"<br />
"No digo que este mal, vamos, pero el que lo diseño era un hortera"<br />
"Me temo que no hubo planificación, para mí que esto es pura improvisación"<br />
"Yo le hubiera puesto más bondad, menos ambición y un par de cucharadas de pasión"<br />
"Yo sólo te hubiera puesto a ti, una cama y víveres inagotables en la nevera"<br />
"Serás pervertido, guarro, aunque, si he de serte sincera..." <br />
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En fin, esta perleta me encanta, es muy rollo los dialogos taraos que se me ocurren en los cuentos, pero rimando (que egolatra estoy yo hoy). En fin, guapos, prometo no torturaros escribiendo tan a menudo, que tengo un reto que me va a ocupar muxo tiempo. Alé a ir a la playica y ponerse morenos, o rojos gambón. Según el grado de putadaje genético de cada cual.<br />
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PD. No te vas a librar pekeñaja y cada vez más viejuna hermanita mía, Mushas felicidades (sargentito sexys). tirones de orejas ay! cuando te pille.shenehhttp://www.blogger.com/profile/08487776078444954920noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1969946736703829409.post-24181512653797462952010-05-04T23:21:00.000+02:002010-05-05T15:54:46.145+02:00Los 90Si he de suscribirme a alguna generación esta claro que yo soy de finales de los noventa, pero sobre todo, principios del 2000. Pero me acuerdo que mi hermana si que era casi totalmente noventera, era de la superpop, sensacion de vivir, take that, alexei nemov bailando la macarena en Atlanta 96... o sea los noventa son muy eclécticos y dependen de el lugar de donde seas, pero al menos en casi todos lados, superan la etapa hombrerera, punkarra, hortera de los ochenta pero a su vez tienen claras reminiscencias e influjos de su ideal informal. yo, en mi mente desviada, asocio los noventa a varias cosas:<br />-Por ejemplo las camisas de leñador pero de estas que eran suavecicas, de cuadros o rayas gordas, y que las niñas las llevavan por encima de camisillas de tirantes.<br />-los pantalones vaqueros auto rotos, o cortados o dejados deshilachar.<br />-los sueteres o sudaderas o las mismas camisas de leñador casi siempre amarradas a la cintura, sobre todo las chicas.<br />-los avalorios y collares de bisuteria que se llevavan por fuera y eran muy sueltos, de correa muy larga, que quedaba el adorno casi por el ombligo <br />-los chandales nike k se anunciaban a si mismos más que otra cosa, las rebook pump, las camarotas de aire que empezaron a ocupabar toda la zapatilla (pero esto ya es de finales)...<br />-Las gafas de sol de pasta grandotas, cudraetas, casi de coña, tres colores nada más (tipo risky busnisses)pero sobre todo las blancas y las rojas.<br /><br />Os insto, si queréis, que me pongais comentarios sobre lo que a vosotros os queda u os evocan los 90, y mas si son chorradas como las mias. <br /><br />Bueno, toda esta paranoia que me ha dado por los años de curro y kobi se debe a dos cosas que me han pasao ultimamente. la primera es que mareando por seriesyonkis me rencontre con <a href="http://www.seriesyonkis.com/serie/my-so-called-life/">my so called life</a> (es mi vida), de claire danes y jared leto, yo me acordaba asi como en una nebulosa onírica de una pelirroja tímida, un negro con tupe gay, un empollon pringao, un rebelde sin causa y una facilona de buen corazon con muchos problemas, en fin, me sorprendieron las pintas, pero me dieron de que pensar. Creo que junto a sensacion de vivir (pero es k eran demasiado pijos) y ghost (peliculón: 1990) es donde mejor se ve la moda de aquellos años. <br /><br />La segunda, afecta más a mis gustos musicales. Resulta, k no se kien por la radio menciono (el muy ignorante) que aqua era un grupo de una sola canción, yo no niego que sea un grupo chorra y efímero, pero que tuvo más de un exito (de 4 a 6,segun a quien le preguntes, y eso a nivel internacional es un pason), vamos, es una obviedad. he de confesar que mi gusto por la musica pop internacional se circuncribe cuasi en exclusiva a los 90, porque después tire pal rock, heavy y rock-pop español. O sea, la única madonna que yo reconozco (y me gusta) es con el pelo moreno y cantando frozen como una bruja maligna, o oasis (con mi amigo miguel dandome la murga que si liam que si noel y sus excentricidades), the cardigans (aunke solo fuera por el video de <a href="http://www.youtube.com/watch?v=styYbRWQYP8">my favourite game y la piedra cayendole encima</a>, too gore), the verbe (con su unico disco, y unica <a href="http://www.youtube.com/watch?v=Zx3m4e45bTo">simphony</a>, rompiendo el binomio blur(yijuuuuuuu)-oasis(stand by me y wonderwall)), no doubt (mi banda en ingles favorita, de la que tengo todos los cds aunk esa si solo triunfo con don´t speak y un poco con sunday morning), the corrs (muchas buenisimas (runaway, what can I do, summer sunshine, angel) pero a mi me rayaba muchisimo por su musicalidad y su letra la de only when I sleep). Tal vez es por el sentimentalismo, pero, los he vuelto a escuchar últimamente y me parecen geniales, lustraron y engrandecieron a mi parecer los tb por otra parte horteras (como todas las epocas pasadas) 90 (que se despieron con el simpático escándalo de bill clinton y la lewinski).<br /><br />en fin, os pongo varios enlaces a canciones de Aqua (4 nºs 1 solo en España) pa que veais que si que tuvieron a parte de la mega conocidisima barbie girl varios exitos:<br /><a href="http://www.youtube.com/watch?v=buXJlBd3Mf8&feature=related">Dr jones</a>(mi favorita)<br /><a href="http://www.youtube.com/watch?v=IDt81xu_qgc&feature=related">Around the world</a><br /><a href="http://www.youtube.com/watch?v=BTnT3DfQyrw&feature=related">Oh my</a><br /><a href="http://www.youtube.com/watch?v=5YgvMm8yM-8">Cartoon heroes</a><br /><a href="http://www.youtube.com/watch?v=F-ALQyVDJM4&a=CrFmF1IMfJE&playnext_from=ML">Turn back time</a><br /><br />y ya k estamos un par de the corrs k ando escuchando como un loco ultimamente<br /><a href="http://www.youtube.com/watch?v=aM-63y_SPIs&feature=related">Summer sunshine</a><br /><a href="http://www.youtube.com/watch?v=2eBkXXSbwlE">Breathless</a><br /><br />Se esta convietiendo esto con el paso del tiempo en un blog bastante musical. Es que en el fondo soy un sandunguero, jeje. Como esto se ha extendido mas de lo previsto ya os hablare de como se me salio la rodilla(luxacion, niños no jugueis al furboll, er deporte es caca) y la recuperacion de mi pata chula en otro post, que no se demorara mucho. Es que estoy cogiendo carrerilla.<br /><br />Un abrazo, golfos (pero no de los que dan al mar) y demás chusma.shenehhttp://www.blogger.com/profile/08487776078444954920noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1969946736703829409.post-31048054293178533322010-05-01T15:30:00.000+02:002010-07-14T05:44:10.244+02:00Hombre Ponchoso VI. a)A ver, esta escena del tito Pol se me ha quedao un poco larga, asin que la he dividido en dos, a y b, que grande coco y sus enseñanzas. En fin, que aquí va después de un periodo de suspense y expectación, el maravilloso, el inimitable, el fabuloso, el extraordinario, el fántastico, el espectacular y algo sobrevalorado por su autor (parezco josé luis moreno).... <br /><br />HOMBRE DEL PONXO VI: Victory Saloon<br /><br />Noxfortville es el mejor lugar del oeste para ocultarse, aprovisionarse y preparar asuntos turbios, eso lo sabe hasta el más inútil de los malhechores del Estado. Su ubicación dificultada por riscos y pequeños cañones rojizos le negó de buen principio el atractivo agrario que buscaban los colonos decentes. Sin embargo, su cercanía con el resto de pueblos lo predispuso a convertirse en el resguardo, en el refugio perfecto de aquellos maleantes de la zona que en las escapadas demostraban ser hábiles jinetes. Poco a poco, aquellas tres casetas, cuatro pozos y dos granjas de algún que otro descarriado se fueron convirtiendo en un asentamiento criminal permanente. Aparecieron ladrones reconvertidos en tenderos, contrabandistas en taberneros, rateros en panaderos… Se agilizó la construcción de la posada y la armería, se especializó al pueblo en los gustos mundanos del oro robado y se administró orca o rifle ante cualquier desliz combativo, “Las moscas debían entender que no se podía cagar en su propio estercolero”. <br /><br />Noxfortville a día de hoy presume de ser un oasis de inmunidad, de silencio, colaboración y ayuda entre delincuentes. Es una base militar estratégica de mal prestigio, respetada por propios y ajenos. Un criadero de liendres al margen de la ley. Un auténtico agujero negro para las débiles instituciones gubernamentales (oficiales*) de Norte América. <br /><br />Y si el pueblo fuera un organismo vivo, podríamos situar su centro neurálgico justo a veinte pasos de la posada, en el temido y admirado Saloon Victory. <br /><br />Cuatro centinelas armados custodian la imponente puerta de haya de dos piezas del Saloon, todos los que desean entrar, son cacheados y desposeídos temporalmente de sus revólveres. Pol y Ron no son una excepción.<br /><br />Pol avanza con paso firme, porte arrogante y mirada altiva, Ron, sin embargo, es más vacilante, más educado y amable en su proceder. El Saloon Victory es el más grande, el más lujoso de todo Nuevo Méjico, tiene casi 800 m2 de planta, un lustroso escenario de 65 pies de ancho al fondo, dos pianos de cola, tres organillos, varias mesas de póker, de black jack, ruleta americana… 20 suites al subir la escalera de caracol isabelina del medio, 4 ostentosas lámparas de araña, una licorería surtida, un mostrador interminable, una docena de camareras, una veintena de itinerantes prostitutas, mozos vigilantes en cada esquina… Aquello es una exagerada alegoría inspirada en los fatuos (bíblicos) pasajes de Sodoma y Gomorra. <br /><br />Victoria da un bote inconsciente tras la barra y se le acelera el pulso en cuanto intuye venir a Pol. “No debería ser tan blandita, tan impresionable” se azuza a sí misma. Pol sonríe, canalla, en cuanto advierte la mirada atónita, voluble de Victoria, la insospechada dueña de semejante negocio. Pol repasa con lujuria las boyantes curvas de la madame. Victoria es una poco apenada viuda de treinta y cuatro años. Una mujerona de anchas caderas, nalgas abultadas y, sobre todo, un par de enormes globos bien puestos, bien expuestos y coquetamente encorsetados. Su rostro es atrayente, duro, pero sofisticado, ojos celestes, astutos, perspicaces, nariz espigada y fina, barbilla picuda, pómulos prominentes y una melena salvaje, ensortijada, de un negro tan brillante como el grafito. <br /><br />*V- Mal me suena que andéis ambos, juntos, merodeando, enredando por aquí- sermonea sin remilgos, con confianza, a modo de cordial bienvenida- ¿Qué va a ser muchachos?<br />*P- Lo de siempre- contesta Pol mientras se sienta en un taburete y despliega sus codos sobre el mostrador, aproximando su cara, su mirada lo más posible a la tabernera. <br />*V- ¡Angélica! ¡Angélica!- una muchacha enjuta, menuda, crujiente, de rostro anacarado, armonioso y medroso responde a la llamada- Sírveles una botella de nuestro mejor bourbon a este par de caballeros, ponme un chupito a mí también.<br /><br />En cuanto la camarera se retira a cumplir lo encomendado, Pol alarga su mano y ase con fuerza la muñeca derecha de Victoria. Se sabe dominante frente a aquella mujer de bandera, de armas tomar que ha sabido abrirse hueco y ser respetada por propios y extraños en aquel nido de escorpiones.<br /><br />*P- Te he echado de menos- le susurra Pol a la oreja, estirándose desde el taburete.<br />*V- No mientas- pronuncia entrecortada, tratando de aunar fuerzas – te sienta feo y no es algo que conmigo te haga falta- al fin, le aparta cortésmente la mano- ¿Qué necesitáis bandoleros?- Ron que se había mantenido en un plano secundario hasta entonces, surge y reclama su espacio, su importancia en el asunto.<br />*R- Hombres, un par de pistoleros de “fiar”- anuncia como lo que es, el cerebro del operativo- Sobre todo, sería conveniente que fueran rápidos jinetes.<br />*V- hablad con Quenting- señala con disimulo una mesa arrinconada, con un solo comensal, ataviado con un ancho sombrero de ala que oculta su faz cabizbaja- es vuestro hombre, él os guiará.<br /><br />Regresa la pequeña camarera de sabroso escote, distribuye los chupitos y la botella por el mostrador, y sirve una ronda, procediendo rápida, concisa, discreta ante la severa supervisión de su jefa.<br /><br />Victoria agarra uno de los chupitos y brinda al aire. Ambos proscritos la imitan, consienten y vacían el chupito de un acostumbrado trago. Ron deposita el chupito sobre la barra, percute con dos dedos el hombro de Pol y le indica, con la palma de la mano tapando su boca.<br />*R- Voy a preparar el terreno con Quenting, ahora vuelvo.<br />*P- Vale, pero, mejor quédate allí, ya te alcanzo yo luego- Ron asiente.<br />*R- Señora- se despide Ron encogiendo el cuello. El baile de fichas ha comenzado en aquella suntuosa mansión del pecado.<br /><br />POL<br /><br />Pol rellena dos chupitos, le ofrece uno a Victoria y se reserva el otro para él. Ambos beben, callados, tensos, como lo que son, dos antiguos amantes que se rencuentran pasado mucho tiempo. Pol intenta acariciar los extendidos dedos de la voluptuosa madame. Victoria se echa para atrás.<br /> <br />*V- ¿Qué quieres? Una sumisa mujerzuela cada vez que se te antoja por volver- levanta un poco la voz, airada, firme- Ya somos ambos bastante mayorcitos para andarnos con jueguecitos- afirma, recuperando la serenidad- ¿Qué te traes entre manos, Pol? ¿Qué se te ha roto ahora?<br />*P- Nada del otro Jueves.<br />*V- No ves que apostarte la vida por cuatro chavos te va acabar saliendo mal, te va a acabar matando, no ves, no entiendes que tienes que retirarte a una existencia más tranquila y plácida- aconseja con sus claros iris infectados en preocupación y sinceridad.<br />*P- Si fuera junto a ti, me lo plantearía- miente Pol. Victoria, esta vez se deja apretar las manos por un instante, inconsciente, débil, ante la subyugante y brumosa mirada del apuesto renegado.<br />*V- Pol- le cuesta rechazarle, le cuesta no caer rendida, de inmediato, en sus brazos- las cosas han cambiado, los meses, los años han pasado, implacables- no sabe por qué trata de justificarse pero lo necesita, aunque Pol no se merezca tal explicación, aunque tres años de ausencia voluntaria no merezcan promesa alguna de espera- Una tiene que velar por su porvenir.<br />*P- ¿Cómo se llama?<br />*V- Henry.<br />*P- ¿Es bueno? ¿Te hace feliz?<br />*V- Es complicado, pero sí, me hace muy feliz- Pol se limita a llenarse otro chupito y bebérselo.<br />*P- Bueno, a veces se pierde- sentencia enigmático con el empaque de quien se sabe destinado, constantemente, a salir derrotado.<br /><br />Victoria quiere hablar, discutir, pelear, confesar lo mucho que le late el corazón ahora mismo. “Si no te hubieses ido, si hubieses venido a por mí antes, maldito” “No te vayas, no te rindas, lucha, coño, quiéreme más, quiéreme bien”. Pero su intuición le advierte que no hay caso, que no hay resquicio de esperanza, Pol, por mucho que quiera, por mucho que se engañe, jamás cambiará, jamás podrá querer de nuevo a una buena mujer como esta se merece. Y sin embargo, Victoria, lo ama en cuerpo y alma, como una adolescente prendida en románticos cuentos de caballeros y doncellas. “No te vayas, no te voltees” suplican en silencio sus enamoradas pupilas. Pol prefiere ignorar la verdad subyacente, nada quiere saber de embrollos, laberintos y decepciones. Su corazón sigue bien cubierto por una espesa y compacta película de hiel.<br /><br />*P- ¿Se debe algo?- ataja Pol.<br />*V- Por esta vez, invita la casa.<br /><br />Pol puntea su sombrero marrón a modo de agradecida despedida, gira sus talones, y se dirige hacia rincón de Quenting, internándose en lo prioritario, los negocios.<br /><br />CONTINUARÁ<br /><br />Bueno , espero que os haya gustao. Como tengo planeao hacer otro post en breve (máximo dos días) sobre los años 90 y mi pata chula, os emplazo sin más a esa nueva entrada.<br /><br />Un abrazo, gentes del mal vivir.shenehhttp://www.blogger.com/profile/08487776078444954920noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1969946736703829409.post-59110664389747613642010-03-08T17:51:00.000+01:002010-07-23T15:45:54.562+02:00A veces hay que arriesgarse a la cachetada porque si no nunca pasa nadaNinguna novedad por poncho´s town pero me apetecía colgar una entrada corta y chorra, sobre todo chorra. Los temas profundos están sobrevalorados, y aunque me tilden de inmaduro, prefiero afrontar los dramas y las preocupaciones con humor y huevos, antes que con profundidad, brindis al sol y rabia.<br /><br />hay tres canciones chorras que últimamente escucho mucho y me encantan os dejo los links-> al menos a mi me sacan una sonrisilla de imbecil siempre que las oigo:<br /><br /><a href="http://www.youtube.com/watch?v=R4nmIejSr-M">Bacilos</a><br /><br /><a href="http://www.youtube.com/watch?v=5N8gJj5pxhM">Sabina</a><br /><br /><a href="http://www.youtube.com/watch?v=b4N4qn8QyYo">Cristina</a><br /><br />Dos perletas, tb chorras<br /><br />OTRA<br /><br />Bajó del autobús con su sombrerito de paja<br />Un escueto bikini azul, un pareo rosa y unas sandalias moradas<br />Caminó un par de pasos por la parada, desorientada<br />Su melena rugía a la brisa, aleonada<br />Sus ojos celestes sugerían lejanas montañas aún nevadas<br />Cruzó la acera, me mantuvo la mirada<br />Mi piel se erizó, la pobre caña recién servida resultó abandonada<br />Ay! Tez anacarada, faz aniñada<br />Al fin sirvió de algo mi inglés patata<br /><br />OTRA<br /><br />Atronan las comparsas por la calle mayor<br />Juventud, vida, color, luz y alcohol<br />Una banda en directo desmiga una canción que apela al amor<br />Yo sordo, me conmuevo con tu tacto mientras sobrepongo un rock & roll<br />A esos vivarachos pasos tuyos tan tendentes al fox trot<br />Ay! Bombón, como me vibra el corazón<br />Murgas, cuplés, seguidillas y popurris se entrecruzan al son del tambor<br />Don carnal me empuja otra vez a quemarme en tu fogón<br />No era precisa su colaboración, me basta sumergirme en tu olor<br />Para soltar los estribos, obedecer tus caprichos y perder el control<br /><br />kedaros con las canciones son buenisimas, cada una en su estilo. Un abrazo.shenehhttp://www.blogger.com/profile/08487776078444954920noreply@blogger.com2