La pata chula

Ok, ni siquiera sé porque nació este blog, no sé si de repente me pareció una buena idea, o si me dio un delirio repentino de vanidad, no me acuerdo, da igual, el caso es que aquí está y básicamente no ha tenido una línea argumental clara hasta que desbarré con el hombre del ponxo. Ahora, esa historieta de mal escritor enhebra el hilo de este blog. Me parece genial, todo proyecto necesita un rumbo, aunque en principio no se tenga muy claro, y se den bandazos, siempre esta bien tener un buque insignia (aunque tarde o temprano acabe matándolo, a lo tontuna, a lo ridículo) en el que escudarse y ese para mi es Pol. Por eso, lo he incluido en la cabecera y creo que gracias a él he sido más regular y no he cedido a cerrar o ausentarme de este cutre chiringuito internero.

En fin, bueno, reporte de mi pata. El incidente se produjo cuando un larguirucho narigón ejecuto a la perfección una rabona de espaldas jugando al futbol sala (era un pase al hueco que que ni Messi, k humilde soy). El pase salió, y la rodilla de mi pie de apoyo en generoso acto de camaradería se salió tb (todo curpa de mi mama y su mala herencia. Aunque hay que admitir que tb le debo la vida, asi que ninguna queja al respecto). LLevo 2 meses con el tema de la pierna (1 mes en escayola y después vendajes y cojoneros ejercicios), y al fin parece que el final del tunel se va atisbando. El doctor me dio la enhorabuena anteayer, me dijo que era muy largo y flexible, debido a que a pesar de la luxación (muy aprensiva de ver en directo, se nota mucho la rotula fuera de sitio), no me había jodío ningún ligamento (que es una suerte porque este tipo de lesión va asociada a la famosa triada) ni los meniscos. Asín, que estoy más feliz que una perdiz, me queda tiempo de recuperación (aún no la doblo del to, y me cuesta cargar peso sobre ella), tendré que hacer musha natación y bicicleta, pero probablemente quede perfecto, y sin operación ninguna. y a qué viene too esto, pues a ná, lo que queria era situar el contexto que me llevo a la siguiente foto. Durante el mes postrao en la cama, me sentí un tanto ermitaño, y me deje la barba a ver que pasaba, con el tiempo me sentí muy orgulloso de ella, fue para mí muy simbólico, y me gustaba bastante rascármela como un viejuno pensante.



Un poco leprosilla y rojiza a ratos, pero buee (fueron dos meses de barba casi, nunca había tenido tanta), cada día demuestra que se ira haciendo más recia y machota.

Ahora el que probó poder suceder, cuando no se sienta con fuerzas y quiera jubilarse voluntariamente (noo es momento de quitarle un contrato fijo a naide), al Yeti, usease yo(que no me gusta la gente que habla de si misma en 3ªpers), pondré una perleta y finiquitao.

OTRA

"¿Esta sociedad actual es un poco bizarra, verdad?" Preguntaste con voz queda
"Y tanto, pequeña, esta modernidad es un delirio de novela"
"No digo que este mal, vamos, pero el que lo diseño era un hortera"
"Me temo que no hubo planificación, para mí que esto es pura improvisación"
"Yo le hubiera puesto más bondad, menos ambición y un par de cucharadas de pasión"
"Yo sólo te hubiera puesto a ti, una cama y víveres inagotables en la nevera"
"Serás pervertido, guarro, aunque, si he de serte sincera..."

En fin, esta perleta me encanta, es muy rollo los dialogos taraos que se me ocurren en los cuentos, pero rimando (que egolatra estoy yo hoy). En fin, guapos, prometo no torturaros escribiendo tan a menudo, que tengo un reto que me va a ocupar muxo tiempo. Alé a ir a la playica y ponerse morenos, o rojos gambón. Según el grado de putadaje genético de cada cual.

PD. No te vas a librar pekeñaja y cada vez más viejuna hermanita mía, Mushas felicidades (sargentito sexys). tirones de orejas ay! cuando te pille.

Los 90

Si he de suscribirme a alguna generación esta claro que yo soy de finales de los noventa, pero sobre todo, principios del 2000. Pero me acuerdo que mi hermana si que era casi totalmente noventera, era de la superpop, sensacion de vivir, take that, alexei nemov bailando la macarena en Atlanta 96... o sea los noventa son muy eclécticos y dependen de el lugar de donde seas, pero al menos en casi todos lados, superan la etapa hombrerera, punkarra, hortera de los ochenta pero a su vez tienen claras reminiscencias e influjos de su ideal informal. yo, en mi mente desviada, asocio los noventa a varias cosas:
-Por ejemplo las camisas de leñador pero de estas que eran suavecicas, de cuadros o rayas gordas, y que las niñas las llevavan por encima de camisillas de tirantes.
-los pantalones vaqueros auto rotos, o cortados o dejados deshilachar.
-los sueteres o sudaderas o las mismas camisas de leñador casi siempre amarradas a la cintura, sobre todo las chicas.
-los avalorios y collares de bisuteria que se llevavan por fuera y eran muy sueltos, de correa muy larga, que quedaba el adorno casi por el ombligo
-los chandales nike k se anunciaban a si mismos más que otra cosa, las rebook pump, las camarotas de aire que empezaron a ocupabar toda la zapatilla (pero esto ya es de finales)...
-Las gafas de sol de pasta grandotas, cudraetas, casi de coña, tres colores nada más (tipo risky busnisses)pero sobre todo las blancas y las rojas.

Os insto, si queréis, que me pongais comentarios sobre lo que a vosotros os queda u os evocan los 90, y mas si son chorradas como las mias.

Bueno, toda esta paranoia que me ha dado por los años de curro y kobi se debe a dos cosas que me han pasao ultimamente. la primera es que mareando por seriesyonkis me rencontre con my so called life (es mi vida), de claire danes y jared leto, yo me acordaba asi como en una nebulosa onírica de una pelirroja tímida, un negro con tupe gay, un empollon pringao, un rebelde sin causa y una facilona de buen corazon con muchos problemas, en fin, me sorprendieron las pintas, pero me dieron de que pensar. Creo que junto a sensacion de vivir (pero es k eran demasiado pijos) y ghost (peliculón: 1990) es donde mejor se ve la moda de aquellos años.

La segunda, afecta más a mis gustos musicales. Resulta, k no se kien por la radio menciono (el muy ignorante) que aqua era un grupo de una sola canción, yo no niego que sea un grupo chorra y efímero, pero que tuvo más de un exito (de 4 a 6,segun a quien le preguntes, y eso a nivel internacional es un pason), vamos, es una obviedad. he de confesar que mi gusto por la musica pop internacional se circuncribe cuasi en exclusiva a los 90, porque después tire pal rock, heavy y rock-pop español. O sea, la única madonna que yo reconozco (y me gusta) es con el pelo moreno y cantando frozen como una bruja maligna, o oasis (con mi amigo miguel dandome la murga que si liam que si noel y sus excentricidades), the cardigans (aunke solo fuera por el video de my favourite game y la piedra cayendole encima, too gore), the verbe (con su unico disco, y unica simphony, rompiendo el binomio blur(yijuuuuuuu)-oasis(stand by me y wonderwall)), no doubt (mi banda en ingles favorita, de la que tengo todos los cds aunk esa si solo triunfo con don´t speak y un poco con sunday morning), the corrs (muchas buenisimas (runaway, what can I do, summer sunshine, angel) pero a mi me rayaba muchisimo por su musicalidad y su letra la de only when I sleep). Tal vez es por el sentimentalismo, pero, los he vuelto a escuchar últimamente y me parecen geniales, lustraron y engrandecieron a mi parecer los tb por otra parte horteras (como todas las epocas pasadas) 90 (que se despieron con el simpático escándalo de bill clinton y la lewinski).

en fin, os pongo varios enlaces a canciones de Aqua (4 nºs 1 solo en España) pa que veais que si que tuvieron a parte de la mega conocidisima barbie girl varios exitos:
Dr jones(mi favorita)
Around the world
Oh my
Cartoon heroes
Turn back time

y ya k estamos un par de the corrs k ando escuchando como un loco ultimamente
Summer sunshine
Breathless

Se esta convietiendo esto con el paso del tiempo en un blog bastante musical. Es que en el fondo soy un sandunguero, jeje. Como esto se ha extendido mas de lo previsto ya os hablare de como se me salio la rodilla(luxacion, niños no jugueis al furboll, er deporte es caca) y la recuperacion de mi pata chula en otro post, que no se demorara mucho. Es que estoy cogiendo carrerilla.

Un abrazo, golfos (pero no de los que dan al mar) y demás chusma.

Hombre Ponchoso VI. a)

A ver, esta escena del tito Pol se me ha quedao un poco larga, asin que la he dividido en dos, a y b, que grande coco y sus enseñanzas. En fin, que aquí va después de un periodo de suspense y expectación, el maravilloso, el inimitable, el fabuloso, el extraordinario, el fántastico, el espectacular y algo sobrevalorado por su autor (parezco josé luis moreno)....

HOMBRE DEL PONXO VI: Victory Saloon

Noxfortville es el mejor lugar del oeste para ocultarse, aprovisionarse y preparar asuntos turbios, eso lo sabe hasta el más inútil de los malhechores del Estado. Su ubicación dificultada por riscos y pequeños cañones rojizos le negó de buen principio el atractivo agrario que buscaban los colonos decentes. Sin embargo, su cercanía con el resto de pueblos lo predispuso a convertirse en el resguardo, en el refugio perfecto de aquellos maleantes de la zona que en las escapadas demostraban ser hábiles jinetes. Poco a poco, aquellas tres casetas, cuatro pozos y dos granjas de algún que otro descarriado se fueron convirtiendo en un asentamiento criminal permanente. Aparecieron ladrones reconvertidos en tenderos, contrabandistas en taberneros, rateros en panaderos… Se agilizó la construcción de la posada y la armería, se especializó al pueblo en los gustos mundanos del oro robado y se administró orca o rifle ante cualquier desliz combativo, “Las moscas debían entender que no se podía cagar en su propio estercolero”.

Noxfortville a día de hoy presume de ser un oasis de inmunidad, de silencio, colaboración y ayuda entre delincuentes. Es una base militar estratégica de mal prestigio, respetada por propios y ajenos. Un criadero de liendres al margen de la ley. Un auténtico agujero negro para las débiles instituciones gubernamentales (oficiales*) de Norte América.

Y si el pueblo fuera un organismo vivo, podríamos situar su centro neurálgico justo a veinte pasos de la posada, en el temido y admirado Saloon Victory.

Cuatro centinelas armados custodian la imponente puerta de haya de dos piezas del Saloon, todos los que desean entrar, son cacheados y desposeídos temporalmente de sus revólveres. Pol y Ron no son una excepción.

Pol avanza con paso firme, porte arrogante y mirada altiva, Ron, sin embargo, es más vacilante, más educado y amable en su proceder. El Saloon Victory es el más grande, el más lujoso de todo Nuevo Méjico, tiene casi 800 m2 de planta, un lustroso escenario de 65 pies de ancho al fondo, dos pianos de cola, tres organillos, varias mesas de póker, de black jack, ruleta americana… 20 suites al subir la escalera de caracol isabelina del medio, 4 ostentosas lámparas de araña, una licorería surtida, un mostrador interminable, una docena de camareras, una veintena de itinerantes prostitutas, mozos vigilantes en cada esquina… Aquello es una exagerada alegoría inspirada en los fatuos (bíblicos) pasajes de Sodoma y Gomorra.

Victoria da un bote inconsciente tras la barra y se le acelera el pulso en cuanto intuye venir a Pol. “No debería ser tan blandita, tan impresionable” se azuza a sí misma. Pol sonríe, canalla, en cuanto advierte la mirada atónita, voluble de Victoria, la insospechada dueña de semejante negocio. Pol repasa con lujuria las boyantes curvas de la madame. Victoria es una poco apenada viuda de treinta y cuatro años. Una mujerona de anchas caderas, nalgas abultadas y, sobre todo, un par de enormes globos bien puestos, bien expuestos y coquetamente encorsetados. Su rostro es atrayente, duro, pero sofisticado, ojos celestes, astutos, perspicaces, nariz espigada y fina, barbilla picuda, pómulos prominentes y una melena salvaje, ensortijada, de un negro tan brillante como el grafito.

*V- Mal me suena que andéis ambos, juntos, merodeando, enredando por aquí- sermonea sin remilgos, con confianza, a modo de cordial bienvenida- ¿Qué va a ser muchachos?
*P- Lo de siempre- contesta Pol mientras se sienta en un taburete y despliega sus codos sobre el mostrador, aproximando su cara, su mirada lo más posible a la tabernera.
*V- ¡Angélica! ¡Angélica!- una muchacha enjuta, menuda, crujiente, de rostro anacarado, armonioso y medroso responde a la llamada- Sírveles una botella de nuestro mejor bourbon a este par de caballeros, ponme un chupito a mí también.

En cuanto la camarera se retira a cumplir lo encomendado, Pol alarga su mano y ase con fuerza la muñeca derecha de Victoria. Se sabe dominante frente a aquella mujer de bandera, de armas tomar que ha sabido abrirse hueco y ser respetada por propios y extraños en aquel nido de escorpiones.

*P- Te he echado de menos- le susurra Pol a la oreja, estirándose desde el taburete.
*V- No mientas- pronuncia entrecortada, tratando de aunar fuerzas – te sienta feo y no es algo que conmigo te haga falta- al fin, le aparta cortésmente la mano- ¿Qué necesitáis bandoleros?- Ron que se había mantenido en un plano secundario hasta entonces, surge y reclama su espacio, su importancia en el asunto.
*R- Hombres, un par de pistoleros de “fiar”- anuncia como lo que es, el cerebro del operativo- Sobre todo, sería conveniente que fueran rápidos jinetes.
*V- hablad con Quenting- señala con disimulo una mesa arrinconada, con un solo comensal, ataviado con un ancho sombrero de ala que oculta su faz cabizbaja- es vuestro hombre, él os guiará.

Regresa la pequeña camarera de sabroso escote, distribuye los chupitos y la botella por el mostrador, y sirve una ronda, procediendo rápida, concisa, discreta ante la severa supervisión de su jefa.

Victoria agarra uno de los chupitos y brinda al aire. Ambos proscritos la imitan, consienten y vacían el chupito de un acostumbrado trago. Ron deposita el chupito sobre la barra, percute con dos dedos el hombro de Pol y le indica, con la palma de la mano tapando su boca.
*R- Voy a preparar el terreno con Quenting, ahora vuelvo.
*P- Vale, pero, mejor quédate allí, ya te alcanzo yo luego- Ron asiente.
*R- Señora- se despide Ron encogiendo el cuello. El baile de fichas ha comenzado en aquella suntuosa mansión del pecado.

POL

Pol rellena dos chupitos, le ofrece uno a Victoria y se reserva el otro para él. Ambos beben, callados, tensos, como lo que son, dos antiguos amantes que se rencuentran pasado mucho tiempo. Pol intenta acariciar los extendidos dedos de la voluptuosa madame. Victoria se echa para atrás.

*V- ¿Qué quieres? Una sumisa mujerzuela cada vez que se te antoja por volver- levanta un poco la voz, airada, firme- Ya somos ambos bastante mayorcitos para andarnos con jueguecitos- afirma, recuperando la serenidad- ¿Qué te traes entre manos, Pol? ¿Qué se te ha roto ahora?
*P- Nada del otro Jueves.
*V- No ves que apostarte la vida por cuatro chavos te va acabar saliendo mal, te va a acabar matando, no ves, no entiendes que tienes que retirarte a una existencia más tranquila y plácida- aconseja con sus claros iris infectados en preocupación y sinceridad.
*P- Si fuera junto a ti, me lo plantearía- miente Pol. Victoria, esta vez se deja apretar las manos por un instante, inconsciente, débil, ante la subyugante y brumosa mirada del apuesto renegado.
*V- Pol- le cuesta rechazarle, le cuesta no caer rendida, de inmediato, en sus brazos- las cosas han cambiado, los meses, los años han pasado, implacables- no sabe por qué trata de justificarse pero lo necesita, aunque Pol no se merezca tal explicación, aunque tres años de ausencia voluntaria no merezcan promesa alguna de espera- Una tiene que velar por su porvenir.
*P- ¿Cómo se llama?
*V- Henry.
*P- ¿Es bueno? ¿Te hace feliz?
*V- Es complicado, pero sí, me hace muy feliz- Pol se limita a llenarse otro chupito y bebérselo.
*P- Bueno, a veces se pierde- sentencia enigmático con el empaque de quien se sabe destinado, constantemente, a salir derrotado.

Victoria quiere hablar, discutir, pelear, confesar lo mucho que le late el corazón ahora mismo. “Si no te hubieses ido, si hubieses venido a por mí antes, maldito” “No te vayas, no te rindas, lucha, coño, quiéreme más, quiéreme bien”. Pero su intuición le advierte que no hay caso, que no hay resquicio de esperanza, Pol, por mucho que quiera, por mucho que se engañe, jamás cambiará, jamás podrá querer de nuevo a una buena mujer como esta se merece. Y sin embargo, Victoria, lo ama en cuerpo y alma, como una adolescente prendida en románticos cuentos de caballeros y doncellas. “No te vayas, no te voltees” suplican en silencio sus enamoradas pupilas. Pol prefiere ignorar la verdad subyacente, nada quiere saber de embrollos, laberintos y decepciones. Su corazón sigue bien cubierto por una espesa y compacta película de hiel.

*P- ¿Se debe algo?- ataja Pol.
*V- Por esta vez, invita la casa.

Pol puntea su sombrero marrón a modo de agradecida despedida, gira sus talones, y se dirige hacia rincón de Quenting, internándose en lo prioritario, los negocios.

CONTINUARÁ

Bueno , espero que os haya gustao. Como tengo planeao hacer otro post en breve (máximo dos días) sobre los años 90 y mi pata chula, os emplazo sin más a esa nueva entrada.

Un abrazo, gentes del mal vivir.