El hombre del ponxo VII y por un muy feliz 2011!

Feliz 2011!!! tiruriruriiiiiiiiiiiiiiii

Cada vez que llega esta época me pasa lo mismo, recapitulo, hago examen de consciencia, resumen del año, mierdas y más mierdas de ser humano complejo y ególatra, como cantaba mecano “cinco minutos antes de la cuenta atrás hacemos el balance de lo bueno y malo”. Fue un año raro, un cambio de rumbo radical, me alejé de alguna gente, conocí a otra mucha, superé mi primera lesión seria, cambié de cuarto... Creo que si me salen las cosas bien en 2011, podré decir que fue el año en que realmente encaucé mi vida hacia algo positivo, y si me salen mal, podré darme de cabezazos en su mala estrella ¿Y de momento qué? Pues “de momento hay que seguir, que vamos a hacer sino” (esta frase ha de ser pronunciada con acento gallego, que pa algo somos los más supervivientes del mundo mundial).

Bueno una entreguita más del hombre del poncho

HOMBRE DEL PONCHO VII: María de la Ooooo

Una sartén endemoniada, rimbombante, arranca a los rancheros de sus respectivos sueños.

*M- ¡Jesús! ¡Arriba! ¡Sucios hijos de la chingada! Qué quien tiene fuelle pal bonche lo tiene para trabajar por la mañana- Grita María, sartén en alto y cuchara en armas. Su aspecto no muestra un llamativo enojo, pero, le gusta, le anima tomarse estas pequeñas justicias de vuelta.

Los forajidos se levantan hechos una piltrafa humana. María les tiene preparado el café, el humilde y poco variado desayuno, sobre la mesa. Pol siente su cabeza explotar y maldice a Quenting y a toda su estirpe con un ronco gruñido. Ron siente su panza arder como un horno crematorio, desea correr hacia las letrinas y vomitar hasta los higadillos o él que sabe qué más, sin embargo, ante la primera mirada retadora de su esposa, hace de tripas corazón y acude silencioso, sumiso a la mesa como el buen corderito arrepentido que es.

*M- ¿Cuál es el plan para hoy?
*P- Debemos deliberar acerca de un par de pistoleros a media tarde- responde Pol que es el único de los dos hermanos que parece aguantar con estoicismo su malestar.
*M- ¿Quién los recomienda?
*P- Quenting.
*M- ¿Es él el culpable de vuestro deplorable estado?
*P- ¿Quién sino?
*M- ¿Cómo está el viejo coyote?
*P- Tan viejo e ido como siempre.

La guapa mestiza gira de talones hacia un cesto. Se asoma a comprobar el estado del niño. Miky parece a gusto, dormidito con los mofletes colorados, ajeno al guirigay, al alboroto de su madre contra su padre. Aún es un suertudo inconsciente. María le hace una carantoña en el cachete y regresa ante su adlátere.

*M- Y a ti ¿Qué? Se te ha comido la lengua el gato- Ron levanta la aún algo sanguinolenta mirada de resaca y realiza acopio de dignidad.
*R- No, mujer, si acaso un coyote tocapelotas ¿Qué tal anda Miky?
*M- Pues como va andar. Perfectamente. Tan pasota y dormilón como su padre- María, cede al fin en la pose, se acerca a su marido y le planta un beso en la frente, acariciando de paso su creciente coronilla “¡Qué se le va hacer!” Se dice. Es mirarlo y se derrite, le guarda demasiado amor, incluso más de que en justicia se merece.

Ron sonríe como siempre suele sonreír cuando se queda en blanco, sus separadas paletas le dan un aire rebelde e infantil que ni su apurada treintena logra atenuar lo más mínimo.

*M- Entonces ¿Qué se le ofrece? Gringo del carajo- espete María, la patrona de aquella armería clandestina. Ron se ha quedado en la estrofa anterior, en la de los ojos caoba, resueltos de su interlocutora.
*R- que qué quiero, quiero un hombre capaz de acertar a 50 metros con este maldito revólver- se desbrocha el cinto y lo extiende, chulo, encima del mostrador- eso quiero, y me han dicho que aquí encontraría al candidato más idóneo de todo el condado.
*M- ¿Quién si se puede saber?
*R- La gente- Ron no está aún seguro, pero calcula que ella es María Rojas, la persona que busca. La Calamity Jane del sur. Una especie de cacique de la zona, cuya escopeta cuenta muescas y muertes por decenas (doquier*).
*M- La gente de por acá platica puro chisme, caballero.
*R- Hay oro de por medio. Mucho oro- Ron se mete la mano en el bolsillo de su chaleco buscando algo. María contacta con la culeta de su escopeta por si acaso. Ron alcanza el objeto en cuestión y lo deposita frente a la desconfiada mirada de María. Es una pepita, un pepón, de casi 200gr- Hay más para el susodicho que me ayude.
*M- Pues muy bien, pero señor, en verdad que no tengo el gusto de conocer a quien le pueda ayudar.
*R- Es una lástima, me habré equivocado- Ron recoge la pepita, la inserta de vuelta en el bolsillo del chaleco- bueno, cualquier noticia interesante no dudé en avisarme.
*M- Va a quedarse por aquí mucho tiempo, fíjese que esta es una zona peligrosa.
*R- Sólo el tiempo necesario. Y no sé preocupe, que jamás hubo serpiente que se asustara del desierto.
*M- Mire usted, una tontería. Me he percatado de que el cañón de su revólver está algo torcido, si me lo deja una mañana seguro que mejoro su puntería.
*R- De acuerdo, es todo suyo.
*M- Lo mismo se arrepiente de ir por estos lares desarmado ¿No querría usted un revólver prestado?
*R- No, gracias, confío en usted y en mi buen sino- Ron se toca el tobillo con la bota, ahí está, dónde debe estar, su segundo revólver.
*M- En ese caso.
*R- ¿Para cuándo estará mi revólver listo?
*M- Para antes de lo que imagina.
*R- Perfecto, adiós.

Ron no lo puede creer. María Rojas, es apenas una mujer, joven, bajita, de rasgos finos, poco acordes a su reputación. Eso sí, su mirada cafetera es firme, feroz.

Ron tiene el pálpito, presume lo que va ocurrir, va contando uno a uno los pasos que va dando en línea recta. 52, 53, 54. No hay mucho tránsito, criajos, un par de carruajes... Su sombrero sería el blanco más fácil. 57, 58. Nota una inmensa presión en sus sienes. Estar en el punto de mira de la asesina más respetada y sanguinaria del país no es plato de buen gusto para nadie. 60, 61, 62 ¡Pum! Tal cual lo previsto, sombrero al aire.

Ron se inclina, solemne, a recoger el agujereado sombrero del polvoroso suelo, se lo recoloca sobre la cabeza y emprende raudo el camino de vuelta hacia la armería. María sentada en el deslavazado porche de la armería, concretamente balanceándose con serenidad en una vieja mecedora de mimbre, lo aguarda. El revólver yace humeante en un pequeño escabel situado a los pies de la mecedora.

*M- En fin, creo que su revólver ahora está perfectamente calibrado- anuncia al forastero con una mueca burlona.
*R- Estupendo pues. Ahora hablemos de negocios- dijo Ron con un temple, con un brillo resolutorio en sus ojos que María jamás había visto en ningún hombre al que le acabasen de disparar. Aquel tipo era un temerario, un inconsciente que extrañamente le empezaba a caer bastante bien.

Los chicos de Quenting los esperan frente al abrevadero. Uno es rubio, el otro moreno, al menos esa es la única diferencia que se les puede apreciar desde lejos.

En cuanto llegan al encuentro, María, Quenting, Pol y Ron, ambos muchachos los miran desafiantes. Su porte desgarbado, sus sonrisas desairadas interpretan a la perfección la insolencia propia del que se sabe un indeseable que no tiene dónde demonios caerse muerto. Sin embargo, son los ojos del rubio lo que más destaca: celestes, mezquinos, insondables, mirando a Pol con la ferocidad de un animal repudiado, revirado contra su infausto dueño, el destino.

CONTINUARÁ

Y hablando de hacer balances y memorias, ahí va otra perleta

OTRA

Ayer te evoqué aposta, adrede, no sé, me sentía triste
Como un tonto sin lápiz, como un jilguero sin alpiste
No recuerdo bien cómo nos distanciamos ni hacia dónde querías irte
Era otra época, tersa, lozana, vertiginosa, ya sabes, sin cicatrices
A veces venían cartas tuyas, postales, misivas de pulso tembloroso y letra cursiva
Y me contabas boberías, cursiladas, me prometías que regresarías enseguida
A esta tierra de sol y arena, a ese mar esmeralda que te vio crecer desde niña
Después simplemente dejaron de llegar, maduraste, quizás te casaste y tuviste hijos
Recuerdo tus labios frescos, tus besos salados, tus somnolientos mimos
Tu imagen es clara, idílica, rasgos dulces, ojos duros, melena alborotada, cuerpo fino
Sin embargo ya no logró amplificar tu voz, se ha enredado en mi abismo marino
Irreflotable, la extraño, te extraño, nos extraño a veces, de cuando en cuando
Extravié también las fotos de entonces, me voy quedando sin cosas, sin tanto
Conservo tus cartas, tus dejes coquetos, tu olor a brea, a playa, tu sonrisa a medias
Almaceno con cariño, pues eso, soliloquios melancólicos al alba, huellas perdidas
Las nuestras ¿No es extraña esta vida? Sí, un confuso y accidentado baile de despedidas

FIN

Bueno chicos, espero k disfrutarais musho de fin de año (yo empiezo a reflotar recién)!! Y alé a disfrutar de lo que queda de navidad. En fin, k los reyes magos os traigan mushas cosicas y k no os toque el aba pa k después nadie puea llamaros tontolaba (tonto del aba). Venga, a ser felices y estudiosos, k a mí me toca estudiar como un penco y no me mola estar puteao únicamente yop (soi asin de capullo). Feliz añoooooouuuuuu!!!! (Por si no había quedao clarouuu, jejeje, cuanta tontería tengo)

Sonríe que la vida es bella

Estos días lo he estado pensando, como se da el caso de que cada día tengo más mofletes sin engordar un ápice, que debe ser porque sonrío mucho. La verdad es k soy un tipo risueño, estupidamente risueño. El otro día vi un niña con coletitas multicolores mirandome atenta, fascinada como si fuera un caballito de estos barnizados del carrusel y sonreí, después hace poco me pegué un coscorrón contra el techo, saltando a lo joven inconsciente, y sonreí, vi a una muchacha comiendose una miloha con los dedos y la cara to pringosa, y sonreí... hay tantas cosas que nos hacen sonreír, verdad? k no hacerlo, aunque se te quede cara de pan es una tontería.... Y hablando de cosas que me hacen sonreír estas dos perletas que voy a compartir con vosotros cada vez que las releo lo consiguen, es que son muy chorras, y yo muy fácilon (pa que negarlo).

OTRA

Me gusta el mundo cuando sonríes tú
Me gustas tú aunque toques cara, risueña o aunque malhumorada, toques cruz
Me gustan tus ojos, es como nadar por mar abierto, todo es un inmenso, un hechizante azul
Me gusto yo a tu lado, sinceramente, no sé si soy mejor o peor, pero, soy feliz
Como una flor refrescada por el rocío, como una veleta girando, como un niño lamiendo regaliz
Sé que es una necedad preocuparme sólo por nosotros, por ti, por mí
Que hay millones de cosas más importantes ¡seguro que sí!
¡Y qué! Verte caminar hacia mí, pizpireta, me aprieta las tuercas, me insufla ganas de vivir
¡Y qué! Que sea un ñoño, un cutre, pa mí el resto de seres de esta humanidad también son una ridiculez
Yo soy yo, tontaina, borde, gruñón, romántico, mimoso, tú me ves
Honrado, honesto, o al menos eso intento cuando tú me crees
Y sabes, lo demás es una memez, una gilipollez, una descomunal soplapollez
Porque te quiero, te amo, y mi corazón, tirano, ha tomado el mando de mi ser
Me ha rebasado, y no doy pa más, quizás, hasta me ha vuelto la chola del revés
¿Y qué? ¿Y qué? ¿Y qué? Pues eso, caféeeeeee ¡Caramba, me encanta el café!


OTRA

Hace años te escribí un poema, era muy malo, horrendo
Tú no te acordarás de mí por aquel entonces, tú eras mayor y yo pequeño
Tú repartías sonrisas, brío, levantabas salves, aleluyas a diestro y siniestro
Embellecías postales, portales y calles, calentabas con lindos fuegos de artificio al invierno
Desorientabas pasos, paseos, miradas, pensamientos, domabas con tu melena al frío viento
Yo, apenas era un moco, fútbol, fútbol, videojuegos, muñecos y legos
Deberes a medias, imaginación desbordante, maestros descontentos
Y te veía, te admiraba, con los ojos bien abiertos, como un nene de pecho
Te contemplaba, boquiabierto, creciendo, aprendiendo sin saberlo
Y ahora, lo ves, he madurado, estoy hecho todo un pimpollo principesco
Tengo una novia bonita, dinero, futuro y casi todo cuanto quiero
Y sin embargo es extraño, a veces, echo de menos aquellos momentos
En que yo era insignificante y tú miss universo
En que tus piernas eran vivaces y tu rostro fresco
En que yo escribía con el alma, con la tinta irregular, incoherente de los sentimientos
Sin trucos, sin recursos de grande, sin falsos remiendos
Aquellas noches ilusionadas del pasado en las que yo era inexperto y tú mi dulce secreto


Alé a sonreír todos muchos, que no cuesta nada. Y bueno espero que os hayan hecho algo de gracia. Y tengáis muchos mejores días, sonriendo como tonticos. Ah! se me olvidaba. un abrazo con cosquillas (aunque sea trampa).

PD.: el hombre del ponxo pal próximo numero (Cómpremelo oiga, k lo vendo barato y siempre tocaaaa!!!).
PPD.: Os recomiendo esta cancionceta, a mi me pone de buen humor, sidecars_fan de ti.
PPPD.: Voy a estar enfangao con los trabajos del master, puta evaluación continua, hacerme a mi responsable, un alma libre como yo, ande vamos a llegar.... con esto de europernizarnos (Salsa Boloñesa) estamos perdiendo la esencia... tantos años, pa que ahora me lo cambien asín, a lo guiri invasor con medias y chanclas ¡Qué disparate!

Hombre Ponchoso VI. b)

Bueno ya casi acabo este fabuloso verano de exitos deportivos patrios, y la vida sigue igual. Lo cual es peor porque me sigo oxidando, y la decandencia causa estragos en mi ánimo. En fin, sin más dilaciones ni retóricas simplistas (pamplinas, chuminadas, chorradejas, zarandajas, paparruchas...): ahí viene el Hombre del poncho VI. b) que lo había dejao a medias.

HOMBRE DEL PONCHO VI: Viejo Coyote

RON

Ron acude al encuentro con Quenting, tranquilo y confiado, son viejos compinches del mal vivir. La realidad es que sólo han trabajado dos veces juntos, pero, ambas colaboraciones fructificaron sin inconveniente reseñable (, salieron a pedir de boca*). Por lo que el feeling, el buen trato entre los hermanos y el descreído mormón oriundo de Salt Lake City es realmente excelente.

Quenting, está arrellanado sobre la silla, con el sombrero calado hacia abajo y la barbilla apuntando al techo. Ron se sienta con estrépito para ver si su amigo reacciona. Comprobado, Quenting está durmiendo la mona. “Será papanatas” resume Ron, arreándole un buen puntapié en la espinilla. El bandolero abre los ojos, desubicado, su semblante expresa sin igual la perfecta armonía con que suelen confraternizar la confusión y el alcoholismo. Después, sus pupilas inflamadas y su tensa mandíbula añaden rabia y bravura al cóctel de bienvenida.

*Q- Cómo te atreves mequetrefe insolente. Te voy a volar la tapa de los sesos- amenaza Quenting sin saber aún a quién. Su vista ya no es la de antaño, a sus cansados ojos les cuesta tanto como a él reengancharse a la realidad que le rodea.
*R- eso será si consigues sujetar un revólver en condiciones, viejo coyote.

La vuelta a su oído de aquel apodo ilumina su rostro rubicundo. Su garganta borbotea elevando su sonrisa como un geiser repentino, sorpresivo.

Quenting zigzaguea por el Saloon, libidinoso, ebrio y extasiado como un senador corrupto en plena orgía romana. De sopetón, se tropieza, dándose de morros contra el primer peldaño de la escalinata de caracol. Una de las chicas, la más joven, la más piadosa, la más tonta quizás, corre a socorrerle y le ayuda a reincorporarse. Él realizando una inmediata recomposición de sí mismo la encara. La meretriz sonríe, divertida con la función interpretada por el crápula en cuestión. Finalmente, del brazo, emprenden rumbo hacia arriba, hacia las habitaciones del pecado. Eso sí, a paso trabado y algo desequilibrado.

Pol, acodado en la barra, corteja a Victoria con descaro. La coraza de las mujeres es cuanto más bonita más dura, pero no hay ninguna que no se pueda atravesar. La pianola suena de fondo, música disoluta para animar los pies y caldear el ambiente. Alegría, algarabía, que quien baila despeja de una: penas y penurias del mal sobrevivir.

Ron está brincando sin estética ni ritmo por el escenario, siempre bebe demasiado, y está vez con más motivo. El golpe ha salido de perlas. Su plan se ha llevado a cabo sin desbarajuste alguno. Se siente feliz, eufórico, enajenado. Es un bandarra, un jugador, un putero, y hoy, más que nunca, está conforme con ello.

Cuando baja Quenting de una de las alcobas, con una sonrisa de oreja a oreja, divisa a Ron golpeándose con un tipo enano, de sombrero alto. Varios tipejos de detrás, observan la escena con atención. Visto pronto lo desnivelado del lance, se levantan con brusquedad de su mesa y deciden participar en favor del enano.

Quenting silba a Pol Pol con virulencia. Este escucha y entiende la indicación al vuelo. “Joder, Ron. No puedes estarte quietecito nunca” refunfuña Pol. Quenting da un salto atinado desde mitad de la escalera. La planta baja comienza a ser un gallinero. Botellas van, sillas vienen. Pol le roba un beso a Victoria, y a base de puñetazos y patadas alcanza la ubicación de su hermano y lo agarra fuerte del antebrazo. Quenting, con astucia, va marcando la avanzadilla a sus compinches. “Pol, por aquí, corre, joder, tráelo” Pese algún que otro obstáculo malhumorado, finalmente, un pasadizo se abre ante ellos.

Un par de chicos de Victoria, a órdenes de esta, posibilitan su huida, cerrando el local tras su paso. Ya afuera, la noche, algo más luminosa de lo habitual, celebra la luna llena con un silencio romántico y una brisa racheada en polvo.

*P- ¿Cuándo vas a madurar, joder? No crees que ya vas siendo mayorcito como para que tu hermano mayor te siga sacando las castañas del fuego.
*R- Empezó él.
*P- ¿Y a mí qué coño me importa quién empezara? ¿Es qué no podemos tener una noche de festejo en paz?
*R- Lo tenía justo dónde quería.
*P- Sí a él sí, pero ¿A los siete maromos de su banda que te rodeaban, imbécil? ¿A esos dónde los tenías? Y todo porque eres el único trilero (tracalero*) que no sabe con quién puede hacer trampa y con quién no. Para qué coño necesitabas el dinero de ese energúmeno. Para qué coño con los bolsillos llenos, precisas un par de dólares de mierda más.
*R- Lo siento- se disculpa Ron y agacha la mirada.

Pol engancha a Ron por el cuello. Forcejean un poco en plan juego. Ríen a conciencia. Hoy Pol no se puede cabrear con él.

*P- Así me gusta ¿Ha sido una buena noche, eh?- pregunta mirando de reojo a sus dos socios.
*Q- Sensacional, muchachos. Hay pecados, en los que la penitencia está más que justificada.
*R- Y tanto.

Quenting a partir de ahí comienza con su perorata particular. Narra historias de bandoleros indómitos, de mujeres desdichadas, de bandidos ajusticiados... Se queja de Dios con rabia, clama al cielo que algún día rechazara su invitación para navegar, inconsciente, entre la nada. “Porque estamos de paso, y el polvo inerte, a fin de cuentas, es nuestra máxima” añade convencido. Pol y Ron responden a carcajadas, echan un poncho al suelo y se tumban al amparo de la brillante luna. Quenting se une enseguida a sus compañeros y sigue difundiendo su descabellado mensaje en voz baja como un reloj de bolsillo al que le queda ya poca cuerda. Pol, algo irritado con tanta cháchara, se echa un largo trago de bourbon y le pasa la petaca a su hermano, al fin y al cabo, es bien sabido que los rancheros son gente mucho más práctica.

En plena madrugada, un aullido de coyote interrumpe los ronquidos de los tres forajidos. Quenting entonces se levanta excitado, desquiciado, y moviéndose a cuatro patas comienza aullar como un poseso. Los hermanos no saben si lo están soñando o no, aquello es algo tan insólito. De pronto, Quenting se adentra en el matorral. Los hermanos convencidos de que aquello debe haber sido una ilusión o una pesadilla o qué demonios saben ellos prosiguen con su sueño al aire libre, sin más.

A la mañana siguiente, cuando despiertan, Quenting se ha evaporado. Ambos, comienzan a llamarlo en voz alta. “Quenting, Quenting, joder, responde de una vez. Viejo lunático de los huevos” gritan. “No puede haber ido muy lejos” Le repite el uno al otro. Han de ir pronto al pueblo a desayunar. Y después, recoger las pertenencias que abandonaron en el Saloon. Se dividen para inspeccionar el terreno circundante con mayor eficacia y rapidez.

Ron, a los cinco minutos de búsqueda, avisa a Pol sin poder sujetar la risa de su batiente mandíbula. Pol acude raudo, y de inmediato secunda a su hermano en la carcajada (despiporre*). Frente a ellos, con el culo en pompa y las piernas enroscadas en un enorme cactus ronca el mormón.

Pol, resuelto, rescata un palo duro del suelo y se acerca, de puntillas, al durmiente. Y después de observar, divertido, aquel andrajo humano únicamente tapado por un calzón amarillento ¡zas! Le golpea en el centro de la cocorota sin delicadeza alguna.

Quenting reacciona aullando como la noche anterior. Ron ríe a distancia. Pol no puede más, y cae al suelo a plomo, desternillado, con las patas agitándose como una cucaracha boca arriba, con decenas de lagrimillas brotando de sus risueños ojos.

Una vez recuperada la compostura y el calor corporal, Quenting, no pierde su verborrea habitual de regreso al pueblo.

*Q- Tenían razón los antiguos Cherokees- sostiene Quenting con obcecación- el alma de cada hombre está conectada a un animal de la naturaleza que le rodea. Y yo, sabéis, tantos años descreyendo, y ahora lo he visto, soy un coyote.
*P- Sí, un coyote alcohólico- sentencia Pol al compás de un arrumaco conciliador.

Quenting extiende sus labios a su máxima amplitud, exhibiendo con orgullo sus tres dientes de oro.

*Q- Me cago en diez, muchacho, como has empeorado.
*R- Pues si le contase yo de usted.

De repente el viejo saco de huesos y pellejos emerge de su silla a patadas. Ron hace lo propio. Y allí, bordeando la mesa en sentido opuesto, se funden en un inmenso abrazo.

A renglón seguido recuperan aquel par de sillas y se vuelven a sentar, ambos, con el rostro visiblemente emocionado. Quenting aprovecha para sacar su petaca, le arrea un lingotazo y le ofrece a su amigo. Ron rechaza la oferta con la mano. Quenting, lo entiende a la primera, negocios, ha venido a hablar de negocios. Ladea la cabeza y aseria el gesto. Las sombras del rincón ocultan su boca.

*Q- ¿Qué necesitáis?
*R- Hombres, señor, jinetes rápidos como una traca de pedos suyos.
*Q- Serás, en fin ¿Cuantos?
*R- Con tres nos llegaría.
*Q- No parecería demasiado, pero en estos tiempos degenerados, sólo conozco, de confianza y disponibles, a dos. Y de todas formas es mejor que anden más en la inopia que en la certeza, como todo desterrado de por aquí cuando ha de seguir órdenes.
*R- De acuerdo. Poco sabrán. Son un par de días de trabajo a lo sumo ¿Cuánto?
*Q- 1000$ por cabeza
*R- 650$
*Q- Mañana os los presento. Son simpáticos muchachitos. De cualquier manera, no os fiéis. La juventud, sus ímpetus y desmanes es mejor atarla en corto.
*R- Entendido, señor.
*Q- ¿Se te ofrece algo más?
*R- Creo que sí- Ron aprieta los puños- Se uniría usted por 2000$.
*Q- mejor un tercio del botín, como en los antiguos tiempos- ríe entre dientes como zorro viejo- Que esa diligencia es diamante fino.
*R- ¿Cómo lo sabe?
*Q- Uno no ha llegado a viejo por borracho
*R- Un quinto, y al final, compartiremos los gastos del plan en proporción.
*Q- Trato hecho muchacho. Nos vamos a forrar- Le anuncia, frotándose las manos.
*R- Eso espero- Quenting adivina cierta desazón en sus palabras.
*Q- ¿Qué ocurre? ¿Ves gato escondido?
*R- Más bien huelo a gato muerto.
*Q- Sí, disculpa, ya hace días que debería haberme duchado- Ron sonríe enmohecido y sacude el cuello de izquierda a derecha un par de veces.
*R- Pidamos algo, qué carajo. Ya habrá tiempo para preocuparse- concede, finalmente.

Ron voltea la cabeza. Advierte a su hermano aproximándose a la fiesta y a la atareada camarera, justo al lado.

CONTINUARÁ

Bueno, la verdad, creo que el pobre ponxoso ya está de capa caída (se ha hexo pesao, es como bola del drac GT o el juego del ángel de zafón, que sí esta bien, pero es más de lo mismo y ni siquiera tiene un final decente). Ya no provoca la espectación ni los suspiros de antaño. Pero yo sigo erre que erre porque me ayuda a prácticar mi muy odiada tercera persona (pido discurpas por mi obcecación).

Bueno no ha sido un mal verano, y ahora empieza una nueva etapa de máster and comander. Deséadme mucha mierda, qué nunca es demasiada moñiga de vaca para abonar el prado.

Hoy sin perleta, iba a poner una. Pero, al final me las quedo toas pa mí (que soy un tacañote, Álvaro el avaro me llaman).

Sed malos y tratar bien a los árboles (hacerles cariñitos, campaña: abraza a tu árbol, que puede que por fuera sea to corteza pero por dentro tiene su corazoncito), que si no vais a ver como se deprimen y se ponen a tirar hojas al mogollón, sin ningún sentido. Alé, aioosss.

La estrellita.lalala.Somos la ostia, somos la caña, la repanocha

Oa,oa,oa Iniesta a la moncloa

Yo que sí soy un tipo mu futbolero ayer me sentí orgulloso de mi pais, de unos mutimillonarios en calzoncillos, que extrañamente, sin darme un puto duro, me hicieron tan feliz. El pulso acelerado, la respiración costosa, los dedos agarrotados. Manos grandes y venosas, con muy mala circulación como mi abuelo. Pero al final¡Joder, Gloria! Torres manda una mandarina (siendo Holanda el rival, normal) a la olla, le cae de rechace a uno de los buenos, camuflado ayer de azul, Cesc ve a Iniesta ¡Y viva la madre que os parió, a todos, a cada uno! Son más o menos mi generación. Iniesta por ejemplo nació justo un mes después de mí ¡son mu grandes! visca, gora, forza, viva, amunt, macho, aupa.... ESPAÑA tomaaa estrellita al dorso. La verdad es que yo desde que naci sólo he visto a una selección ganar más mundiales que nosotros Brasil (2: ´94 y ´02) y eso es algo que dispara mi fanfarronería y mi mal ganar. Así que alé a disfrutar. Ya tenemos excusa pa sentirnos de puta madre. Aunque sea una razón estúpida, superficial, opio del pueblo.... tomaaaaa, estoy tan puñeteramente contento.

bueno voy a poner frases aquí de celebración k me han llamao la atención.

-No sé equivoca el pulpo no se equivoca, no se equivooooocaaaa
-Gracias a Iniesta nos vamos de fiesta
-Sara carbonero se folla a mi portero (Demasiado soez, tal vez, pero ya se sabe los sevillanos lo cachondos que son). Qué potito el beso. Ma encantao. Soy un romántico de mierda. Me hizo recordar al del Diario de Noah, ahí bajo la lluvia... me emociono con ná. Lo sé, soy medio lerdo, o idiota entero.
-España entera se va de borrachera (la mejor, es imposible resumir mejor en 6 palabras la idiosincracia y el orgullo de todo un país)

Se me saltaron las lagrimillas y tooo, un tipo recio y macho, un tiarron del norte como yo de metro noventa... A la mierda, somos los putoss amos, tomaaa. Viva mi forofismo descerebrado, k koño. Llevabamos más de 300 años sin ganar un misera guerra, es más, perdiendolas, saliendo escaldaos de toas. Esto del Mundial, en la "paz" continuada que en occidente hemos disfrutado, es lo más parecido a una victoria, a una hazaña bélica. Nuestros recios guerreros nos han hecho sentir orgullosos y han elevado nuestro estandarte hacia los altares del fútbol y del mundo entero (k kn sólo una parte no llega, hasta los pingüinos en la Antártida se han dejao del soso plumaje blanquinegro y se han teñido de rojigualdos. Jejeje).

La verdad es k pa mi toooss valen un kintal: pero yo soy raro al elegir mi jugador preferio, si pa mi en la eurocopa fue Silva (k lo prefiero a pedrito, aunk don pedro sea un fenomeno, pero Silva es simplemente un genio) en este mundial me kedo kn capdevilla (k fenomeno, colosal, secando a toos los extremos k padeció, y ademas con el cubico en la cabeza "rollo el soldadito de plomo" y las chanclas cutres ahi en la celebracion, genial)¡JOAN CRACK! además con mi numero favorito a la espalda, el once, mu grande. y bueno después ya no hago distinciones, del primero al ultimo de los seleccionados.

Una perla de hacerse viejo, y heroes del pasao (como estos 23 más Del Bosque que ya quedaran pa la historia). No suelo hacerlo casi, esto si k es una rareza, porque pa mi lo unico digno de poner en forma poema es el amor.

OTRA

Se murió mi autor favorito
Su proclama era una utopía cercana al comunismo
Sus libros, cotidianidad, simpleza, sentimientos, amor real, sincero, bien entendido
Ya no entinta su puntiaguda pluma ni siquiera desde su Montevideo querido
Sólo, quizás, frente a un escéptico buró, próximo a su denostado concepto de cielo
Ya no trata de calzar como sea versos para un atrevido soneto
O para su próximo sexteto o para su último, el definitivo, octeto
Ya no se imagina treguas conmovedoras, ya no nos obsequiará con nuevos cuentos
También se retiro mi jugador de fútbol preferido
Tenía un guante en el pie, un corazón combativo y un zarpazo final, felino
Su magnífica diestra dejó de achicar a sus enemigos
Dejó de lanzar centros de ensueño a la cabeza del delantero
Dejó de alentar los vítores locales y la congoja en los rivales más sentidos
Fue un extremo puro, voluntarioso, que hizo de la banda su reino, sus dominios
Y ahora ya no se enfunda la camisola lusa, ya no gambetea por los terrenos de juego
Ya no se tapa las orejas, ya no presume de cochazo, de rubia, ni de pelo
Fue un traidor, un pesetero, pero ¡qué coño! era tan bueno
Y para colmo se disolvió mi banda de rock predilecta
La cantante, endiosada, los llevo a todos de cabeza, entre rabieta y rabieta
Fue un trágico fin, muy hollywoodiense, salpicado por vueltas y revueltas
Que a nada condujeron, cayendo en el cruel olvido y en las despiadadas listas ventas
La única conclusión evidente a todo esto
Es la que me informa, insolente, que debo de estar haciéndome viejo

FIN

Bueno esta vez el blog a mostrado una nueva dimensión patriotica futbolera extraña, pero no os preocupeis, no habrá otro mundial hasta dentro de cuatro años (y si no ganamos nosotros otra vez, no pienso comentarlo). Alé cuidaros muxo y tratar de ser mu felices, y de vivir un verano animado y divertido.

PD: Por cierto también subió mi herculito.. MACHO HERCULES.. y mi deportivito permanecio alli en primera sin sufrir na de na.. Año pa enmarcar en lo futbolístico (del resto mejor no hablar, k estamos de festejos).. lo k se han perdido estos ekipos kn mi luxación de rodilla (todo un talento en ciernes... jejejeje)... algo cascao y perjudicao de antes porque no decirlo también.

La pata chula

Ok, ni siquiera sé porque nació este blog, no sé si de repente me pareció una buena idea, o si me dio un delirio repentino de vanidad, no me acuerdo, da igual, el caso es que aquí está y básicamente no ha tenido una línea argumental clara hasta que desbarré con el hombre del ponxo. Ahora, esa historieta de mal escritor enhebra el hilo de este blog. Me parece genial, todo proyecto necesita un rumbo, aunque en principio no se tenga muy claro, y se den bandazos, siempre esta bien tener un buque insignia (aunque tarde o temprano acabe matándolo, a lo tontuna, a lo ridículo) en el que escudarse y ese para mi es Pol. Por eso, lo he incluido en la cabecera y creo que gracias a él he sido más regular y no he cedido a cerrar o ausentarme de este cutre chiringuito internero.

En fin, bueno, reporte de mi pata. El incidente se produjo cuando un larguirucho narigón ejecuto a la perfección una rabona de espaldas jugando al futbol sala (era un pase al hueco que que ni Messi, k humilde soy). El pase salió, y la rodilla de mi pie de apoyo en generoso acto de camaradería se salió tb (todo curpa de mi mama y su mala herencia. Aunque hay que admitir que tb le debo la vida, asi que ninguna queja al respecto). LLevo 2 meses con el tema de la pierna (1 mes en escayola y después vendajes y cojoneros ejercicios), y al fin parece que el final del tunel se va atisbando. El doctor me dio la enhorabuena anteayer, me dijo que era muy largo y flexible, debido a que a pesar de la luxación (muy aprensiva de ver en directo, se nota mucho la rotula fuera de sitio), no me había jodío ningún ligamento (que es una suerte porque este tipo de lesión va asociada a la famosa triada) ni los meniscos. Asín, que estoy más feliz que una perdiz, me queda tiempo de recuperación (aún no la doblo del to, y me cuesta cargar peso sobre ella), tendré que hacer musha natación y bicicleta, pero probablemente quede perfecto, y sin operación ninguna. y a qué viene too esto, pues a ná, lo que queria era situar el contexto que me llevo a la siguiente foto. Durante el mes postrao en la cama, me sentí un tanto ermitaño, y me deje la barba a ver que pasaba, con el tiempo me sentí muy orgulloso de ella, fue para mí muy simbólico, y me gustaba bastante rascármela como un viejuno pensante.



Un poco leprosilla y rojiza a ratos, pero buee (fueron dos meses de barba casi, nunca había tenido tanta), cada día demuestra que se ira haciendo más recia y machota.

Ahora el que probó poder suceder, cuando no se sienta con fuerzas y quiera jubilarse voluntariamente (noo es momento de quitarle un contrato fijo a naide), al Yeti, usease yo(que no me gusta la gente que habla de si misma en 3ªpers), pondré una perleta y finiquitao.

OTRA

"¿Esta sociedad actual es un poco bizarra, verdad?" Preguntaste con voz queda
"Y tanto, pequeña, esta modernidad es un delirio de novela"
"No digo que este mal, vamos, pero el que lo diseño era un hortera"
"Me temo que no hubo planificación, para mí que esto es pura improvisación"
"Yo le hubiera puesto más bondad, menos ambición y un par de cucharadas de pasión"
"Yo sólo te hubiera puesto a ti, una cama y víveres inagotables en la nevera"
"Serás pervertido, guarro, aunque, si he de serte sincera..."

En fin, esta perleta me encanta, es muy rollo los dialogos taraos que se me ocurren en los cuentos, pero rimando (que egolatra estoy yo hoy). En fin, guapos, prometo no torturaros escribiendo tan a menudo, que tengo un reto que me va a ocupar muxo tiempo. Alé a ir a la playica y ponerse morenos, o rojos gambón. Según el grado de putadaje genético de cada cual.

PD. No te vas a librar pekeñaja y cada vez más viejuna hermanita mía, Mushas felicidades (sargentito sexys). tirones de orejas ay! cuando te pille.

Los 90

Si he de suscribirme a alguna generación esta claro que yo soy de finales de los noventa, pero sobre todo, principios del 2000. Pero me acuerdo que mi hermana si que era casi totalmente noventera, era de la superpop, sensacion de vivir, take that, alexei nemov bailando la macarena en Atlanta 96... o sea los noventa son muy eclécticos y dependen de el lugar de donde seas, pero al menos en casi todos lados, superan la etapa hombrerera, punkarra, hortera de los ochenta pero a su vez tienen claras reminiscencias e influjos de su ideal informal. yo, en mi mente desviada, asocio los noventa a varias cosas:
-Por ejemplo las camisas de leñador pero de estas que eran suavecicas, de cuadros o rayas gordas, y que las niñas las llevavan por encima de camisillas de tirantes.
-los pantalones vaqueros auto rotos, o cortados o dejados deshilachar.
-los sueteres o sudaderas o las mismas camisas de leñador casi siempre amarradas a la cintura, sobre todo las chicas.
-los avalorios y collares de bisuteria que se llevavan por fuera y eran muy sueltos, de correa muy larga, que quedaba el adorno casi por el ombligo
-los chandales nike k se anunciaban a si mismos más que otra cosa, las rebook pump, las camarotas de aire que empezaron a ocupabar toda la zapatilla (pero esto ya es de finales)...
-Las gafas de sol de pasta grandotas, cudraetas, casi de coña, tres colores nada más (tipo risky busnisses)pero sobre todo las blancas y las rojas.

Os insto, si queréis, que me pongais comentarios sobre lo que a vosotros os queda u os evocan los 90, y mas si son chorradas como las mias.

Bueno, toda esta paranoia que me ha dado por los años de curro y kobi se debe a dos cosas que me han pasao ultimamente. la primera es que mareando por seriesyonkis me rencontre con my so called life (es mi vida), de claire danes y jared leto, yo me acordaba asi como en una nebulosa onírica de una pelirroja tímida, un negro con tupe gay, un empollon pringao, un rebelde sin causa y una facilona de buen corazon con muchos problemas, en fin, me sorprendieron las pintas, pero me dieron de que pensar. Creo que junto a sensacion de vivir (pero es k eran demasiado pijos) y ghost (peliculón: 1990) es donde mejor se ve la moda de aquellos años.

La segunda, afecta más a mis gustos musicales. Resulta, k no se kien por la radio menciono (el muy ignorante) que aqua era un grupo de una sola canción, yo no niego que sea un grupo chorra y efímero, pero que tuvo más de un exito (de 4 a 6,segun a quien le preguntes, y eso a nivel internacional es un pason), vamos, es una obviedad. he de confesar que mi gusto por la musica pop internacional se circuncribe cuasi en exclusiva a los 90, porque después tire pal rock, heavy y rock-pop español. O sea, la única madonna que yo reconozco (y me gusta) es con el pelo moreno y cantando frozen como una bruja maligna, o oasis (con mi amigo miguel dandome la murga que si liam que si noel y sus excentricidades), the cardigans (aunke solo fuera por el video de my favourite game y la piedra cayendole encima, too gore), the verbe (con su unico disco, y unica simphony, rompiendo el binomio blur(yijuuuuuuu)-oasis(stand by me y wonderwall)), no doubt (mi banda en ingles favorita, de la que tengo todos los cds aunk esa si solo triunfo con don´t speak y un poco con sunday morning), the corrs (muchas buenisimas (runaway, what can I do, summer sunshine, angel) pero a mi me rayaba muchisimo por su musicalidad y su letra la de only when I sleep). Tal vez es por el sentimentalismo, pero, los he vuelto a escuchar últimamente y me parecen geniales, lustraron y engrandecieron a mi parecer los tb por otra parte horteras (como todas las epocas pasadas) 90 (que se despieron con el simpático escándalo de bill clinton y la lewinski).

en fin, os pongo varios enlaces a canciones de Aqua (4 nºs 1 solo en España) pa que veais que si que tuvieron a parte de la mega conocidisima barbie girl varios exitos:
Dr jones(mi favorita)
Around the world
Oh my
Cartoon heroes
Turn back time

y ya k estamos un par de the corrs k ando escuchando como un loco ultimamente
Summer sunshine
Breathless

Se esta convietiendo esto con el paso del tiempo en un blog bastante musical. Es que en el fondo soy un sandunguero, jeje. Como esto se ha extendido mas de lo previsto ya os hablare de como se me salio la rodilla(luxacion, niños no jugueis al furboll, er deporte es caca) y la recuperacion de mi pata chula en otro post, que no se demorara mucho. Es que estoy cogiendo carrerilla.

Un abrazo, golfos (pero no de los que dan al mar) y demás chusma.

Hombre Ponchoso VI. a)

A ver, esta escena del tito Pol se me ha quedao un poco larga, asin que la he dividido en dos, a y b, que grande coco y sus enseñanzas. En fin, que aquí va después de un periodo de suspense y expectación, el maravilloso, el inimitable, el fabuloso, el extraordinario, el fántastico, el espectacular y algo sobrevalorado por su autor (parezco josé luis moreno)....

HOMBRE DEL PONXO VI: Victory Saloon

Noxfortville es el mejor lugar del oeste para ocultarse, aprovisionarse y preparar asuntos turbios, eso lo sabe hasta el más inútil de los malhechores del Estado. Su ubicación dificultada por riscos y pequeños cañones rojizos le negó de buen principio el atractivo agrario que buscaban los colonos decentes. Sin embargo, su cercanía con el resto de pueblos lo predispuso a convertirse en el resguardo, en el refugio perfecto de aquellos maleantes de la zona que en las escapadas demostraban ser hábiles jinetes. Poco a poco, aquellas tres casetas, cuatro pozos y dos granjas de algún que otro descarriado se fueron convirtiendo en un asentamiento criminal permanente. Aparecieron ladrones reconvertidos en tenderos, contrabandistas en taberneros, rateros en panaderos… Se agilizó la construcción de la posada y la armería, se especializó al pueblo en los gustos mundanos del oro robado y se administró orca o rifle ante cualquier desliz combativo, “Las moscas debían entender que no se podía cagar en su propio estercolero”.

Noxfortville a día de hoy presume de ser un oasis de inmunidad, de silencio, colaboración y ayuda entre delincuentes. Es una base militar estratégica de mal prestigio, respetada por propios y ajenos. Un criadero de liendres al margen de la ley. Un auténtico agujero negro para las débiles instituciones gubernamentales (oficiales*) de Norte América.

Y si el pueblo fuera un organismo vivo, podríamos situar su centro neurálgico justo a veinte pasos de la posada, en el temido y admirado Saloon Victory.

Cuatro centinelas armados custodian la imponente puerta de haya de dos piezas del Saloon, todos los que desean entrar, son cacheados y desposeídos temporalmente de sus revólveres. Pol y Ron no son una excepción.

Pol avanza con paso firme, porte arrogante y mirada altiva, Ron, sin embargo, es más vacilante, más educado y amable en su proceder. El Saloon Victory es el más grande, el más lujoso de todo Nuevo Méjico, tiene casi 800 m2 de planta, un lustroso escenario de 65 pies de ancho al fondo, dos pianos de cola, tres organillos, varias mesas de póker, de black jack, ruleta americana… 20 suites al subir la escalera de caracol isabelina del medio, 4 ostentosas lámparas de araña, una licorería surtida, un mostrador interminable, una docena de camareras, una veintena de itinerantes prostitutas, mozos vigilantes en cada esquina… Aquello es una exagerada alegoría inspirada en los fatuos (bíblicos) pasajes de Sodoma y Gomorra.

Victoria da un bote inconsciente tras la barra y se le acelera el pulso en cuanto intuye venir a Pol. “No debería ser tan blandita, tan impresionable” se azuza a sí misma. Pol sonríe, canalla, en cuanto advierte la mirada atónita, voluble de Victoria, la insospechada dueña de semejante negocio. Pol repasa con lujuria las boyantes curvas de la madame. Victoria es una poco apenada viuda de treinta y cuatro años. Una mujerona de anchas caderas, nalgas abultadas y, sobre todo, un par de enormes globos bien puestos, bien expuestos y coquetamente encorsetados. Su rostro es atrayente, duro, pero sofisticado, ojos celestes, astutos, perspicaces, nariz espigada y fina, barbilla picuda, pómulos prominentes y una melena salvaje, ensortijada, de un negro tan brillante como el grafito.

*V- Mal me suena que andéis ambos, juntos, merodeando, enredando por aquí- sermonea sin remilgos, con confianza, a modo de cordial bienvenida- ¿Qué va a ser muchachos?
*P- Lo de siempre- contesta Pol mientras se sienta en un taburete y despliega sus codos sobre el mostrador, aproximando su cara, su mirada lo más posible a la tabernera.
*V- ¡Angélica! ¡Angélica!- una muchacha enjuta, menuda, crujiente, de rostro anacarado, armonioso y medroso responde a la llamada- Sírveles una botella de nuestro mejor bourbon a este par de caballeros, ponme un chupito a mí también.

En cuanto la camarera se retira a cumplir lo encomendado, Pol alarga su mano y ase con fuerza la muñeca derecha de Victoria. Se sabe dominante frente a aquella mujer de bandera, de armas tomar que ha sabido abrirse hueco y ser respetada por propios y extraños en aquel nido de escorpiones.

*P- Te he echado de menos- le susurra Pol a la oreja, estirándose desde el taburete.
*V- No mientas- pronuncia entrecortada, tratando de aunar fuerzas – te sienta feo y no es algo que conmigo te haga falta- al fin, le aparta cortésmente la mano- ¿Qué necesitáis bandoleros?- Ron que se había mantenido en un plano secundario hasta entonces, surge y reclama su espacio, su importancia en el asunto.
*R- Hombres, un par de pistoleros de “fiar”- anuncia como lo que es, el cerebro del operativo- Sobre todo, sería conveniente que fueran rápidos jinetes.
*V- hablad con Quenting- señala con disimulo una mesa arrinconada, con un solo comensal, ataviado con un ancho sombrero de ala que oculta su faz cabizbaja- es vuestro hombre, él os guiará.

Regresa la pequeña camarera de sabroso escote, distribuye los chupitos y la botella por el mostrador, y sirve una ronda, procediendo rápida, concisa, discreta ante la severa supervisión de su jefa.

Victoria agarra uno de los chupitos y brinda al aire. Ambos proscritos la imitan, consienten y vacían el chupito de un acostumbrado trago. Ron deposita el chupito sobre la barra, percute con dos dedos el hombro de Pol y le indica, con la palma de la mano tapando su boca.
*R- Voy a preparar el terreno con Quenting, ahora vuelvo.
*P- Vale, pero, mejor quédate allí, ya te alcanzo yo luego- Ron asiente.
*R- Señora- se despide Ron encogiendo el cuello. El baile de fichas ha comenzado en aquella suntuosa mansión del pecado.

POL

Pol rellena dos chupitos, le ofrece uno a Victoria y se reserva el otro para él. Ambos beben, callados, tensos, como lo que son, dos antiguos amantes que se rencuentran pasado mucho tiempo. Pol intenta acariciar los extendidos dedos de la voluptuosa madame. Victoria se echa para atrás.

*V- ¿Qué quieres? Una sumisa mujerzuela cada vez que se te antoja por volver- levanta un poco la voz, airada, firme- Ya somos ambos bastante mayorcitos para andarnos con jueguecitos- afirma, recuperando la serenidad- ¿Qué te traes entre manos, Pol? ¿Qué se te ha roto ahora?
*P- Nada del otro Jueves.
*V- No ves que apostarte la vida por cuatro chavos te va acabar saliendo mal, te va a acabar matando, no ves, no entiendes que tienes que retirarte a una existencia más tranquila y plácida- aconseja con sus claros iris infectados en preocupación y sinceridad.
*P- Si fuera junto a ti, me lo plantearía- miente Pol. Victoria, esta vez se deja apretar las manos por un instante, inconsciente, débil, ante la subyugante y brumosa mirada del apuesto renegado.
*V- Pol- le cuesta rechazarle, le cuesta no caer rendida, de inmediato, en sus brazos- las cosas han cambiado, los meses, los años han pasado, implacables- no sabe por qué trata de justificarse pero lo necesita, aunque Pol no se merezca tal explicación, aunque tres años de ausencia voluntaria no merezcan promesa alguna de espera- Una tiene que velar por su porvenir.
*P- ¿Cómo se llama?
*V- Henry.
*P- ¿Es bueno? ¿Te hace feliz?
*V- Es complicado, pero sí, me hace muy feliz- Pol se limita a llenarse otro chupito y bebérselo.
*P- Bueno, a veces se pierde- sentencia enigmático con el empaque de quien se sabe destinado, constantemente, a salir derrotado.

Victoria quiere hablar, discutir, pelear, confesar lo mucho que le late el corazón ahora mismo. “Si no te hubieses ido, si hubieses venido a por mí antes, maldito” “No te vayas, no te rindas, lucha, coño, quiéreme más, quiéreme bien”. Pero su intuición le advierte que no hay caso, que no hay resquicio de esperanza, Pol, por mucho que quiera, por mucho que se engañe, jamás cambiará, jamás podrá querer de nuevo a una buena mujer como esta se merece. Y sin embargo, Victoria, lo ama en cuerpo y alma, como una adolescente prendida en románticos cuentos de caballeros y doncellas. “No te vayas, no te voltees” suplican en silencio sus enamoradas pupilas. Pol prefiere ignorar la verdad subyacente, nada quiere saber de embrollos, laberintos y decepciones. Su corazón sigue bien cubierto por una espesa y compacta película de hiel.

*P- ¿Se debe algo?- ataja Pol.
*V- Por esta vez, invita la casa.

Pol puntea su sombrero marrón a modo de agradecida despedida, gira sus talones, y se dirige hacia rincón de Quenting, internándose en lo prioritario, los negocios.

CONTINUARÁ

Bueno , espero que os haya gustao. Como tengo planeao hacer otro post en breve (máximo dos días) sobre los años 90 y mi pata chula, os emplazo sin más a esa nueva entrada.

Un abrazo, gentes del mal vivir.