El hombre emponchao VIII

El otro día aprovechando que aterrizaba en Madrizz, fui a por el título (k ya era hora. K llevaba allí la virgen y más). Es curioso este blog nació casi que allí y ahora tiene tantos aromas distintos, y coño ni siquiera sé por dónde va a seguir ni él ni, por supuesto, yo. Me gustó volver a aquella facultad zarrapastrosa, a la siempre agradable carretera de Castilla, a Moncloa, a la psicótica M-30, en fin, a Madrid, o al menos, a mi trozo predilecto, a mi huequín, a mi pequeña parcela de remembranzas ambientadas en la capi. Guardo buenos recuerdos de tantas cosas, de tantos sitios, de Manu, Silvia, Álvaro, Leila, Zazu, Fernando… A pesar de ser un provinciano periférico y preferir serlo me encanta Madrid, está bien sentirse por un ratico tan cerca, tan próximo a todo lo que se cuece, a todo lo que parece relevante en ese momento, y que al poco caducará, porque es una ciudad de dinámicas, de influencias, de vida y movimiento, y yo un poco tortugo lisiao(y anacoreta), la verdad. Bah! Estuvo bien, como me gustan los campos de la Almarcha de vuelta a Alicante, por Dios. Bueee, a seguir aquí os dejo con el Hombre del ponxo, k se ha puesto piojoso y no he tenío más remedio que darle salida al muy cochino. He estado viendo westerns a mansalva, y sigo sin tenerlo claro. Pero kin remei, ahí va:

HOMBRE DEL PONCHO VIII: Pol y sus huevazos

Sin tiempo para mayores hostilidades, Ron y Pol decidieron subirlos a la habitación para explicarles, lejos de miradas curiosas, sus sencillos roles dentro del sencillo plan.

*R- A ver, este es el plan. Vosotros aquí- indica Ron con una especie de cayado sobre aquel emborronado mapa del barranco Matacabras mal sujetado a la pared con un machete- y al primer silbido de Pol, vais para allá disparos al aire, circundando el carromato ¿Entendido?- ambos asienten.

*P- Es la mar de sencillo, muchachos- acude Pol, que estaba situado justo en el extremo opuesto de la pieza, con bis conciliadora- cubrís el flanco de huida y nosotros los arrinconamos, después vais viniendo, cercándolos y una vez reducidos, los desvalijamos- informa Pol con un pícaro redoble de barbilla.

*R- Eso sí, chavales, no hay tiempo que perder. Pues si no después se nos puede echar la noche encima, y debierais saber que la oscuridad en estas praderas es veda abierta para los indios y demás bestias salvajes.

*P- Comanches- sentencia Pol en un leve susurro. El resto asiente con los ojos bajos, fijos en el suelo como buscando entre sus carcomidas tablas arriendos para afrontar el pavor que les produce aquella palabra del demonio, evocadora de ensillados monstruos únicamente uniformados a base de malos augurios y hedor a muerte.

Cuando Pol se plantó por primera vez ante la figura recelosa del señor O’Brienn este ya intuyó que poco podría hacer para retener a lo único valioso que le quedaba. Había perdido a su Escocia natal, a su luminosa mujer, a sus recios hijos… creyó que debía haberse acostumbrado, pero en su corazón de rastrojos y cenizas se montó tremenda hoguera de celos y desazón al ver llegar ante sí al espigado joven, de mirada firme y oscuros augurios.

*C- No aún es pronto- le había advertido Cloé que pese a desearlo desesperadamente comprendía que su padre se apagaría como una vela si ella se largaba así, de golpe, de su vera. Además ¿De qué demonios iban a vivir? Tendrían qué emigrar a territorio aún más hostil, domar la tierra y la miseria y cruzar los dedos para no sucumbir en el proceso (intento*) ¿Por qué? ¿Qué clase de delito había cometido su padre para castigarlo de aquel modo, abandonándolo así a su suerte, a su mal sino? ¿Qué prisa había? Eran jóvenes, y con una pizca de chamba y el talento arriero de Pol seguro que lograrían hacerse con alguna propiedad de poca monta en dos o tres años, entonces sí, aventuraba la jovencísima muchacha, sería el momento.

Pol nunca fue de los que se amedrentan, y a las primeras de cambio, es decir, justo el día siguiente de cumplir los 16, se presentó en casa de los O’Brienn, con una cesta de fruta y un traje al menos dos tallas grande que a decir verdad lo encogía más que conseguir que pareciese un pretendiente digno económica o físicamente.

*C- ¿Qué diablos haces aquí?- inquirió Cloé con disimulada emoción.

*P- Vengo a pedir tu mano- se limitó a informar Pol que con cierta brusquedad franqueó la desvencijada y quejumbrosa puerta de los O’Brienn. Cloé no sabía qué hacer se debatía entre animarle con un beso de tornillo o liarse a mamporros y bofetones para ahuyentarlo y retornarlo de ese modo a la cordura. A fin de cuentas, lo único que supo hacer fue echarse a un lado y mantenerse a la expectativa.

Anthony O’Brienn nunca fue gran cosa. Ya de mocoso, dada su escasa estatura, le costaba mirar por encima de los demás. Fue un niño pobre de infancia extraña, a pesar de ser frecuentemente maltratado por el resto de la muchachada volvía a casa danzando, correteando feliz. Se diría que los golpes del mundo exterior los sobrellevaba con un empaque híper estoico. Quizás, porque él conocía que la auténtica fortuna se tejía en cada rincón de su humilde hogar. Aquel cochambroso caserío casi comido por la espesura verde que compartían con inusitada armonía sus padres y sus tíos. Lo cierto es que su madre y su tía lo malcriaban a base de bien y su hermana, linda como una mariposa entre gusanos, lo mantenía ocupado, con sus cuentos de duendes, damas y caballeros, con sus excursiones a sitios inhóspitos, con sus bromas y sustos urdidos a traición… siendo uña y carne habían planeado, cuando fueran mayores, adentrarse en el bosque y vivir al margen de la sociedad, como salteadores de fortuna. Se consideraban a sí mismos un dúo tan temible o más que invencible. La desgracia nunca le abandonó, con 14 años, Annie, su incansable compañera de fatigas murió de gripe. Su vida a partir de ahí fue muy gris. La gente apenas se fijaba en él, sino para ningunearlo, y él apenas si tenía interés por aquellos que no eran su fallecida hermana. Sólo emigrando empezó a atesorar algo de respeto en los demás, y fue más que nada por haber conquistado a su esposa. Nada difícil cuando desde pequeño has bailado y volado con otra mariposa rodeada de gusanos.

Pol se dirigió a su destino con garbo. Los pasos ruidosos, marcados, taconearon su presencia durante el efímero trayecto conducente a reunirse con el patriarca a tratar. Al divisarlo con un protocolario –disculpe usted que venga a importunarle sin previo aviso- se presentó. Estrechó la mano de D. Anthony de forma envolvente, apretando lo justo, amoldándose con maestría a la fuerza ejercida por su homologo. Después se quitó el sombrero en media reverencia y tomo asiento frente a él. El Sr O’Brienn se encontraba, de forma aparentemente yerta, en un apolillado sillón orientado hacia la chimenea. A ambos únicamente los separaba una mesilla circular dónde descansaba algún que otro apero del campo y otros cachivaches más bien domésticos.

*A- ¿Y bien?- pareció al fin cobrar vida el importunado progenitor- Siguiendo el hilo de su interrupción ¿A qué debo el placer de su molestia?

*P- Sr. O’Brienn bien sabrá usted que de un tiempo a esta parte su hija y yo nos hemos estado viendo.

*A- ¿Y Qué? Por ello ya se cree habilitado para campar a sus anchas por mi casa.

*P- ¿Perdone?- titubeó Pol, algo inexperto en ambientes bélicos -No, en absoluto.

*A- Entonces- su mirada, verde, concisa se volvió hacia él inflamada como un horno crematorio- ¿Qué ha venido usted a hacer? A robarme a mi hija, a mi único tesoro. Esa incauta, que desconoce la perversidad de los hombres.

*P- Yo no vengo a robar a nadie. Vengo a proponerle y a pedirle algo.

*A- Nada quiero escuchar de un criajo como usted, sin más valías que la fanfarronería propia de una juventud disoluta.

*P- Sé que nada le he demostrado aún y comprendo que usted todavía no me tenga ninguna confianza. Pero yo sé más de lo que usted cree. Y jamás se me ocurriría separarle de su hija. Porque para empezar haría sufrir a lo que más quiero. Y eso sería egoísmo no amor. Lo que le propongo es mucho menos traumático o sí, quiere, mucho más familiar. Le insto a que me dé la oportunidad.

*A- ¿Oportunidad? ¿De qué?

*P- Un trato. Usted da su consentimiento a que nos casemos. Es decir, me otorga su mano.

*A- Siendo un trato ¿A cambio de qué?

*P- A cambio de darme un año para ser digno de ustedes. Pienso partir al Noroeste, pienso encontrar fortuna y volver hecho un hombre.

*A- ¿Un hombre?

*P- Sí, un hombre capaz de mantener a su familia. Una familia en dónde usted será bienvenido.

*A- Hijo ¿Quieres morir?-preguntó D. Anthony con cierto sobrecogimiento -Cloé, Cloé- gritó.

*C- Sí, padre- corrió Cloé, ruborizada y en parte compungida por poner en semejante brete a su bendito padre.

*A- ¿Amas a este chico?- Los amantes se miraron tímidos, con la frágil ternura al mirarse que sólo los amantes poseen. Después se miraron padre e hija, y esta última asintió- No me hace falta saber más. Ya he perdido dos hijos. No tengo necesidad de perder a más. Si la quieres, tuya es, no hace falta que te mates. Los mártires son para la Iglesia y sus propagandistas no para este maldito lugar alejado de la mano de Dios- Pol se levantó y fue a agarrarle la mano a Cloé. Era una linda pareja. De repente le dio un beso en la mejilla y volvió a colocarse en frente del Sr. O’Brienn.

*P- Insisto en lo mismo, sólo preciso de medio año- Se hurgó en el bolsillo de la americana, sacó una pequeña bolsita de cuero desafiante y la dispusó delicadamente sobre la mesa.

En la bolsita se escondía, como no, una inmensa pepita de oro. Pol, porfiado, siguió su instinto, se fue al Noroeste, comerció con los indios, aprendió medianamente su lengua, luchó con ellos y contra ellos, estuvo a punto de morir varias veces pero regresó vivito y coleando a los siete meses. Volvió cambiado pero con la saca llena. La boda se celebró de inmediato y fue notoria en la comunidad…

*-¡Bah! Daría yo buena cuenta de esos melenudos pieles rojas con la mano derecha amarrada a la espalda- Amenaza el rubiales, que en esta ocasión se hace llamar Sean. A continuación, escupe sobre las palmas de las manos y se las frota al compás de una mueca diabólica. Parece, a todas luces, un personaje realmente execrable y/o espeluznante. Pol se huele que no habrá que quitarle el ojo de encima a un chaval tan aventuradamente procaz.

CONTINUARÁ

Joer, hace mil que no escribía. La vida y el trabajo que lo tienen a uno tó atosigaete. De hecho, ni siquiera me creía capaz de una nueva entrega pero al final juntando las neuronas con un tenedor lo conseguí ;). Elé me alegro de que haya llegao al fin el fresquete y la lluvia. Me encantan los días plateaos, me parecen tan sanos y meláncolicos… En fin, que ya casi casi es navidad, que ya hay polvorones en el mercachona, y yo estoy muy feliz a este respecto. Ya sé, ya sé, soy un gordo patata. Un abrazo fortísimo. Cuidaos mucho que los virus con el frío se ponen mu flamencos. Asín que os repito el típico consejo de madre, abrigaos bien mozuc@s

Bajo la luna de València

Últimamente no escribo por aki, me han pasado demasiadas cosas en mi vida como para escribir. Bastante tengo con seguir la dinámica y sonreírle a la fortuna que me vino a visitar hace 2 mesecicos. Sí, fortuna, he elegido bien la palabra, porque he encontrado curro. Vale en Valencia, de prácticas y sólo 7 meses, pero de lo mío, en la administración, en la Generalitat, en inmigración, burócrata a más no poder. K queréis, estoy encantao. Me cuesta levantarme, me cuesta amanacer con los pajaritos y los jubiletas, siempre me costó, pero al final siempre conseguí hacerlo. A regañadientes, con una mezcla de sonambulismo y empanamiento en el porte, pero caminando hacia mi puesto de trabajo, hacia el parque maloliente donde está mi oficina, mi mesa, mi silla, mis expedientes de mediadores esperándome, diciéndome si no nos transcribes tú nadie lo hará, así k arreando k sólo tienes tres meses pa resolver según la LRJPAC y la orden, y llevo un mes en el limbo de cambios de nombres, consellerias, presidentes, jefes de área… y su puta madre. Los expedientes en cuanto los pones en una carpetita y los etiquetas con su nombre se lo empiezan a creer y se vuelven seres la mar de dictatoriales, lo kieren tó pa ya. Y yo que estoi en la función pública primero necesito mi buen almuerzo pa después encararlos con más alegría y buen humor... jejeje

Me gusta trabajar, la rutina, crear tu miniespacio, las tostadas del almuerzo, los chascarrillos oficineros, el Excel bailón y colorido, la base de datos grisosa con multitud cuadritos y desplegables. Y que este país no nos dé opción a los que queremos y estamos preparados para trabajar, es una lástima. Porque a partir del trabajo se construye gran parte de lo que somos, se diga lo que se diga. Y si no te lo permiten, si no nos dejan paso a la sangre joven, es una sociedad que está abocada a la asepsia, a la inacción, a la parálisis y, finalmente, al fracaso.

Cosas que de momento me gustan de Valencia: la ciudad, los monumentos, lo amplio que es todo, los bares, tascas, restaurantes… el río, el clima que se respira en la oficina, que se oiga más valenciano y pueda practicarlo más, colón pa abajo…

Cosas que no: lo caras que son las panaderías, forn las llaman aquí (aunk están buenas), lo del “nano” pa tó, kn metro noventa como pa k me llamen nano a mí. Ah! y tanta bici por las calles. Mucha gente, casi todos, valora este último rasgo como algo muy positivo, a mí como peatón me molestan y como conductor (k aki no cojo el coxe nunca) también, k es mucho más ecológico patatín y patatán. Nadie lo niega, pero una ciudad por definición ni está acondicionada para la invasión de las bicis, y ni siquiera la sociedad (ciclistas y no ciclistas) tienen un comportamiento cívico/respetuoso al respecto como para que sea una coexistencia poco conflictiva. Pa mi la bici siempre será algo de urbanizaciones, de zonas residenciales, de descampados, de pueblos, de lugares sin tránsito vamos. Como lo fue toda mi niñez y mi adolescencia. Lástima que ya no haya tantos descampados… con lo que molaba cazar saltamontes, hormigas, zapateros, cochinillas… Aunque ahora tienen parques bastante apañados, que serían en verdad la ostia si no hubiera tanto vagabundo y olor a pises y demás excrementos perrunos.

En general, estoy muy contento con el traslado. Mi piso es fresquete, bonico y está cerca del curro, y la gente es maja. Aunque aún no conozco a demasiada peña, la verdad. Es verano, y he estado bajando demasiaó a Alicante, como pa más.

Bueno, otra de las cosas buenas de venir a Valencia ha sido desoxidar mi catalán. El catalán es un idioma cojonudo que siempre me ha llamado la atención, es el idioma de mi infancia, de mis dibujos animados y de tantos buenos ratos, que le tengo un cariño enorme. Puedo pensar en catalán pero el castellano también me sulibella, y es mi lengua materna, vamos, mi constructo del mundo. Y qué queréis que os diga no encuentro la competencia, son perfectamente compatibles en mi trastornado cerebro. Y cuando alguien me intenta tirar de un lado o del otro como algo excluyente, siento lástima o rabia por su cerrazón dependiendo del día, de cuanto de caritativo lo tenga.

El caso que en honor a Valencia y lo bien que me ha acogido ahí va una perleta en català.

OTRA
De sobte, dimonis, com em batega el cor
Deu ser que d'improvís se m'ha caigut damunt el món
I m'he adonat així, de colp, que fas tant de goig
Sí, ho reconec, des de sempre que dec ser el més imbècil d'aquesta llar
L'únic que d'un dia per l'altre no sap estar-se al teu costat
Sense sentir, patir por, sense posar-se a tremolar, cardíac
T'estimo privat de raonament i encara no arribo a sapiguer per què
Dec haver-hi agafat el virus del malalt, o se m'haurà tornat el cap a l'inrevés
O ben bé és que tu despulladeta em sembles caiguda a sobres des del cel
I peses molt, com una tona i mitja o encara més
I amb tanta velocitat i contundència, amb tanta voluptuositat, el colp m'ha deixat mig grillat
I no puc malgrat els meus esforços treure'm el teu captivador rostre del cap
Ara bé, el teu melic enlluernador també pot tindre alguna cosa a veure
Que sempre que es belluga pel meu davant m'he de seure
I demanar algun licor d'aquestos ben forts per beure
Però de moment no em faig l'ànim de dir-te "nena, vine amb mi que ballarem
Damunt dels estels d'orient, amb la lluna cucant-nos l'ullet i els núvols pintats enllà, ben blanquets"
De moment, m'estic al marge atraient-t'hi amb màgia cutre, humil, de poble i carrer
Amb mirades bledes que t'agafen amb buidesa
La teua, que desapareixes deixant-me envaït per aquesta fumera negra
La meua, que massa aviat, massa sovint, m'allunya dels teus llavis de princesa


Es una lástima que un movimiento tan bonito haya degenerado, y que además a pesar de ser algo tan defendible por la situación de crisis y desencanto que vivimos, precisamente para salir de esa situación nos esté viniendo tan mal, echando por tierra la imagen de país solvente. En fin, ya veremos…

PD: he intentado seguir con Pol Pol pero no se me ocurre nada original para matarle ¿Los sables láser no existían en el salvaje oeste, verdad? y después de sopotocientas películas y libros de star wars muy original no sería ¿no?... en fin si lo mandara a Australia, ahí con un koala asesino o con un canguro karateka o con un crocodrilo drandi sería tó muxo más fácil, los australianos con sus hábitos surferos y sus animales despiadados son de lo más guay del planeta. Ay! Si me hubieran dao la beca estaría ahora en Brisbane tomando el solecico antípodo más feliz que una lombriz. En fin, un abrazo gente. A pasar un veranazo, k fijo k os lo merecéis, yo no me pueoo kejar, la verdad, en breve me iré de vacances ;)

Las manis de estos días

No sé si está bien o está mal. No conozco por dentro la organización ni sé en qué puede devenir (me he leido el manifiesto y tiene mu buena pinta, pero cualquier org. social es mejor conocer a los dirigentes un poco para no llevarse decepciones/equivocos). Pero me alegro mil de lo que esta pasando en España. Ver a mi generación, la más preparada (coño, merecemos la pena, apuesten por nosotros, miren a los deportistas, ya han demostrado que somos una generación de la ostia), y tan maltratadaa alzarse es un ¡joder!, un alivio, un como mínimo ¡ya era hora!. Estabamos no sé, como adocenados y tenía que reventar por algún lao. Mi concepto era bastante más radical. Y se agradece también que la gente que está moviendo esto sea más pacifica y aseñada (con sentido común) que yo. Mañana, me pasaré por la plaza de la montañeta a ver cómo lo tienen montado.

Yo esto lo escribí hace 1 año y dos meses (un tanto frustrao, con carreras y demás y sin atisbar futuro alguno):

Qué ha pasado con los gobernantes que estudié cuando era niño, esos, que solucionaban crisis, reconciliaban pueblos, se ponían duros cuando tocaba, apelando al sentido común y finalmente hechizaban al populacho con su firme y recto liderazgo. A su lado estos son titiriteros, funambulistas que ni siquiera aman el espectáculo, sino que lo único que quieren es seguir bandeando, una y otra, y otra y otra vez, con la indecente intención de recoger sus ganancias y basta. Politicastros de hoy en día que marean la marrana apelando a manidos valores etéreos, universales que a nadie ayudan, que a nadie sacan del atolladero de final de mes. Qué más da, de momento, nadie tiene huevos de plantárseles y quejarse como Dios manda, saliendo a la calle a grito pelado, a la gresca, dispuestos a quemar conteiners, a calentar aceras, a irritar, a desalojar a los señores políticos de sus lustrosos despachos y atemorizarlos con bajarlos del burro, de sus poltronas, de ese halo institucional, que ellos mismos han tergiversado en impunidad, pero que en realidad no es nada, nada, una mierda, una patraña ficticia que al igual que ahora le permitimos, le podemos, todos juntos, quitar. Y si llegamos a ese extremo, que se agarren a los machos, que se olviden de sus casas de campo, de sus hijos llamando al chófer para que le recoja club, de sus inútiles reuniones de palabrería, dietas desmesuradas y altos vuelos, porque lo más probable es que acaben empalados como una salchicha Frankfurt en el medio de la Puerta de Alcalá. Ustedes sigan sin hacer nada a derechas, sigan sin bajarse los sueldos, sigan sin reducir gastos suntuarios, sigan bajándose los pantalones ante el capital, ante los petrodólares y los avariciosos magnates del s.XXI, sigan, sigan por su cuenta y riesgo, pero sepan, que si no tratan de destensar la cuerda, la cuerda tarde o temprano se va a romper, y ¡Ay amigos míos! si la cuerda se rompe, ya no será una cuerda será una soga en busca de sangre. Una soga en manos de una marabunta furiosa clamando justicia, pero no una justicia de las vuestras, convenientemente capada y retrasada, sino una justicia más a la antigua usanza, más instintiva, más despiadada, más inmediata. Tranquilos también pues, vosotros, sindicatos aburguesados, paralizados a cuenta de subvenciones, cursos y cuotas sindicales, que vosotros también padeceréis las consecuencias, porque no hay mayor ensañamiento que contra el traidor que vive, hedonista, indiferente, en la propia casa de uno.

Creo que queda claro mis toques anarcos y mi alabanza irresponsable, joven y peligrosa a la violencia. Pero bueno así han sido la mayoría de revoluciones propiamente dichas del pasado. Yo lo que quiero de los políticos son tres cosas, a partir de esas tres cosas seguro que todo irá mejor:

que sean honestos (y eso implica ser austero)
que sean competentes (y eso no da manga ancha a ser corruptos e indecentes. E implica responsabilidad cuando no lo son, es decir que esta no se dilutya en una estratosfera institucional tan alambicada como la actual)
que quieran a su país (y eso implica desear el bienestar y el progreso de sus gentes).

Bueno, hasta aquí la única vez que se me ha salido la vena de politólogo. No sé si al final nos arrepentiremos o qué pero moverse, patalear, al menos, era obligado y me enorgullece.

Alé un saludico

La belle France

En fin, lo prometido es deuda, así que hoy hablaré de Francia. Qué contar, por dónde empezar. Bueno, primeramente quisiera alabar ante todo los croissants de almendras, o croissants aux almonds que sería como croissants a las almendras, creo que a las napolitanas también les llaman vienesas al chocolate, en fin, esta gente tiene estilo pa tó. Eso sí, si te compras un chorizo al estilo de Murcia (no sabía que el estilo chorizal de Murcia fuera especialmente prestigioso, aunque cierto es que Curro Romero tenía su fama, jeje, es broma, que el panocho lo peta) de seguro que te decepcionará. O también puede pasarte como a mí al segundo intento que encontré un chorizo del Pozo ahí con la mirada de Indiana Jones cuando descubre el arca perdida, pero ná resultó picantísimo, y es que yo con el picante soy un tanto nena.

Qué más, yo me aloje en Trappes que es un pueblo cerca de Versalles. No sé, no tenía muy buena fama pero a mí me resultó tranquilo, seguro y con tó lo necesario, además estaba súper bien comunicado con la uni en la que tenía que dar clases, con Versalles y París. De lo mejor también las hamburguesas que hacen los moros, joerr, buenísimas y baratas, debe ser por la mostaza, que a mí me encanta, tb el cacho de carne que le echan puee tener algo que ver. Bueno Guyancourt que era dónde estaba la uni, eran tres pueblos en uno, algo así como Elda y Petrer pero más gore, cruzabas al mcdonald y ya era Motigny le bretonneux. Y bueno era más bonito que mi pueblo (Trappes). El último día me perdí, se suponía que de una facultad a otra, según mis cálculos, había que ir en diagonal y prou, algo fácil y sencillo, pero, de repente, bajabas como una colina, que era un parcazo de la ostia tipo el de Juan Carlos I de Madrid y una especie de nacional te cortaba el paso sin respeto alguno a tu idiotez turística o a tus grandes ocurrencias de pato mareao. Un lío, tardé como 1 hora en un recorrido de 10 minutos, menos mal que tenía todo el tiempo del mundo. Me gusto el parque, tenía mucho verde y como tumbonas de piedra para tomar el sol. De Versalles, súper bonico, pijo y tal. Los jardines un pasadón de mear y no echar gota. Lo único que se me olvido llevar la cámara y que tuve que pagar por tener 26 años ya. Y bueno, allí pues lo que siempre se me ocurre cuando veo terrenos así grandes ajardinados, pienso lo bien que se echaría uno ahí una pachanguita de fútbol. Ni rompiéndome la rodilla aprendo, oiga usted. De París qué decir, pese a la Torre de Mordor (Montparnasse), que es como la llama mi amigo Manu, es la capital más bonita de cuantas he visto, y he de avisar que ya he visto algunas.

Y bueno en general Francia me gustó bastante, no para vivir toa la vida, que tienen un idioma complicaísimo. Pero me trataron mú bien, pese a mi francés indio pum, la verdad que la gente hacía esfuerzos por entenderme y/o ayudarme. También hay una variedad de razas y mezclas cojonudas pa alguien como yo que se fija tanto en la belleza y armonía de las caras, me quede fascinao. Cosas raras, su obsesión por los cheques. A que suena a antiguo, pues ahí aún funcionan mazo a base de cheques, hasta hay una makinita tipo cajero automático cutrísimo en los bancos para depositarlos. Y tós, los jóvenes, se comunican por blackberry, es k orange y tal tienen un plan súper baratico para los susodichos aparatejos, y los tiene a tós enganxaos. Yo me adapté bastante bien, aunque pa un mes sólo es fácil decirlo. Además yo soy de la opinión de que uno cuando va a otros laos debe hacer un esfuerzo por integrarse y congraciarse con la cultura en cuestión. No sé, es como cuando uno está de huésped en casa de familiares a los que no conoce mucho, pues eso que uno debe ser lo menos molesto y lo más respetuoso posible. Claro es que mi conocimiento sobre Francia es muxo más extenso, teniendo en cuenta mi formación politológica y leguleya (Aparte de mis seis años, que no se notaron un peo, estudiando francés), pero mejor quedarse con lo superficial y lo bueno, que el resto ya les tocará a ellos solucionarlo si les apetece. Pero vamos, la gente con la que me topé, de verdad que me lo hizo mú fácil. Y me encantó eso de enseñar, es mu gratificante cuando ves interés, respuesta y participación en el alumno.

Poco más, hasta aquí el reporte de mi viaje. Más que nada lo he hecho pa no tener que ponerme con el hombre del ponxo, k sería lo suyo. Es k me da una pereza k pa qué. Últimamente estoi de un perro k doi asco. A ver si retomo fuerzas para el sprint final, k ya va siendo hora. En fin, amigüitos espero k les haiga resultao curiosa mi experiencia. Dadme ánimos pa ponerme de una puñetera vez en serio con lo que engo que hacer. Un abracete, gente.

PD: Coño, casi se me olvida: una perleta relacionada con París. Y qué conste que este es un regalazo. Esta mal que yo lo diga, pero es una barbaridad de perleta

OTRA

"Hola ¿Qué tal? Cuanto tiempo" sin mojarme en tus iris de mar
Salada, espumosa, briosa, caprichosa, salvajemente temperamental
"Estás muy guapa" más que entonces, más bonita que el mal
Cuando trata de captarte para su causa "Qué extraño ¿verdad?"
Tú y yo de nuevo en la misma ciudad "París es tan distinta a Madrid"
"Sí, estos gabachos hablan muy raro y les cuesta demasiado sonreír"
"Debe ser el clima" o que no han nacido, como nosotros, bajo la alegría del sobrevivir
En ese sol, en ese trajín humorístico de un país siempre por reconstruir
"Quién puede soportar tantas nubes sin deprimirse" Sólo algún infeliz
Enredado entre tus piernas o colocado hasta las cejas. Tú, al menos, puedes elegir
"Te noto distinto, más maduro y observador, menos parlanchín"
Sí, aún estoy en shock, haciéndome a la situación de hallarte frente a mí
"Puede ser. El invierno pasó y arrasó con las pocas hojas muertas del jardín"
"Qué filosófico te has puesto, jopeta" me sigue gustando tu sonrisa, aunque sea nerviosa
Aunque sea sintomática de que algo que nos contemple a ambos nunca funciona
"Me ha salido sin más. Intentaré ser más payasete, su bufón personnelle, madmuaselle"
"Merci beacoup" y tus colorados mofletes se hinchan y rompen en una carcajada de bebé
¿Te acordarás todavía de cuando te regalé aquel lazo prendido por un cascabel?
Respondiste 'miau' y felina como nunca me lo empezaste a agradecer
"¿Por qué me miras tanto?" preguntas coqueta "No sé, aún no me lo puedo creer"
"¿El qué?" - responde zascandil- pareces inquirirme "tenerte delante, mujer, qué va a ser"
"Supéralo" ¿Y si no puedo? ¿Y si lo pensaba y resulta que no es así?
"Claro, es fácil" Pero no lo fue, marcharte, dejarme de la noche a la mañana fue ruin
"¿Quieres que tomemos un café juntos?" "Lo siento, llego tarde, me tengo que ir"
A ninguna parte, a lo más lejos de ti. Que linda eres, cariño, y yo que jodidamente infantil
"¿Otro día?" asiento, miro el reloj de los recuerdos. Medio mohín "Por supuesto, sí"
Dos besos, miradas veladas, sofión al cielo, de verás que llegó tarde, al menos, para mí


PPD: Iba a poner la típica fouto de la torre eiffer pero al final he preferio poner un atardecer de mi pueblo. Un trappeño que se precie como yo no puede sino que resultar un tanto chovinista y romanticón.

PPPD: La próxima no os libráis de Pol Pol repollo, brócoli y coliflosr. Os jodéis :P

Agroespaciología

Buenassss muchach@s, hace mil años que no vengo por aquí. Como ya avisé he estado bastante líao. Será por haber viajao a gabachilandia. En fin, sea como fuere, he dejao esto bastante abandonao, la huerta ha quedao hecha un autentico secarral, oiga. No sé, últimamente me siento al tiempo la mar de creativo y muy reticente a compartir mis cosillas. Será que mi ego de autor está incluso creciendo con el paso de los años. Sin embargo, en compensación a mi tardanza y tal he decidido obsequiaros con algo especial. Creo que es muy buen reagalo. El caso es que me puse a revisar mierdillas de hace mil, y apareció este cuentucho y como no es tan largo como los que hago hoy en día, y es la mar de divertido, he decidido en conmemoración de la primavera y su calorcito guasón compartirlo con ustedes. Espero que les sonsaque media sonrisilla mientras lo leen, a mí, al igual que el par de perletas que puse hará un tiempo, me pone de buen humor siempre que lo releo:

#AGROESPACIOLOGÍA#

Entro en el descansillo de la facultad como cada mañana, con la misma expresión ensimismada, con la misma bandolera pordiosera, con mi desinterés académico intacto.

Los fluorescentes de la prisión estudiantil vomitan una molesta luz flasheante. De repente, la diviso, así, a lo lejos. Viene hacia mí derecha, a brinquitos de poyuela.

La conozco hace más bien poco. Le pregunté el nombre de una profesora. Y se ve que era un nombre tan raro y complejo que ya nos hemos tomado un par de cafés a solas discutiendo acerca de él. Le dirigí la palabra a ella, de entre todos, porque era la más guapa. Pelo atezado y cortito de aventurera naturista, pecho bien perfilado, ojos claros, cejas contundentes, piel de harina y un único moflete carnoso. El otro, sin embargo, guarda recato más abajo, sin bufarse ni emocionarse por ningún altercado. Es bajita, bastante más pequeña que yo, rondara el metro sesenta. Pero, sin duda, es un cacharrito resultón muy bien apañado.

Ya es seguro, me está saludando. Llega algo asfixiada hasta mi posición. Me enfoca y realiza un aspaviento con la mano a modo de bienvenida.

*F- hola, María- me adelanto yo.

*M- puff ¡Vaya mañana! De arriba para abajo todo el rato. Que si paga el alquiler. Que si haz cola para modificar la matrícula- suspira. Toma un poco de aire- en fin, un por saco.

Ella llegó a Madrid hará un par de semanas y aún no se ha adaptado. Entre buscar piso, la mudanza, acomodar sus cosas, descubrir la bohemia noche de la capital y la frenética dinámica de los nuevos estudios no ha tenido tiempo ni para mear. Sin embargo, sus pupilas brillan más que nunca. Ilusionadas con estar aquí, en la gran urbe. En el epicentro noticioso de todo telediario nacional.

*F- respira muchacha, respira. Que si no lo mismo te mueres antes de haber contratado un seguro de vida puesto a mi nombre.

*M- no sé si me decantaría por ti. Hay como 7 perros callejeros, un periquito y dos saltamontes antes que tú en la línea sucesoria.

*F- siempre me pasa lo mismo, joder. Malditos animales callejeros con su afable y contagioso comportamiento- sonríe con garbo.

*M- oye ¿Irás a clase ahora después?

*F- sí, claro ¿Por?

*M- es que la histérica de mi madre me ha comprado un sofá marrón de cuero al enterarse que el de casa era de felpa ¿Qué tendrá de malo la felpa? Nunca he oído campaña alguna en su contra ¿Te imaginas una manifestación a gran escala contra la felpa? Ahí, cortando la Castellana, con pancartas incendiarias contra los trajes y su escalofriante daño visual- se sonríe con una sonrisa corta, traviesa, acorde a su propio surrealismo- Bueno, da igual. El caso es que tengo que estar allí en media hora para vigilar y ver como lo montan.

*F- ¿Qué quieres entonces? que te ayude a hacer una bomba fétida, la lancemos en nuestro pasillo y, así, suspendan las clases.

*M- no, por Dios, mejor que no. Te lo digo por propia experiencia, que después el hedor dura semanas. Además, la peste remanente suele desencadenar reacciones psicóticas en los adolescentes granudos.

*F- ¿Sólo en los granudos?

*M- sí, se ve que las infectas pústulas son seres muy aprensivos con los olores- ladea su preciosa cabecita, se sujeta el mentón, se concentra y me ordena – a ver, mira, con que me cojas los apuntes, llega.

*F- hecho, terrorista juvenil reformada.

Una leve mueca de satisfacción brota de su faz. Se pellizca con ambas manos durante un breve instante la zona de la mandíbula. Me mira fijamente por primera vez desde que nos hemos encontrado. El color esmeralda de sus iris parece haberse clareado 2 tonos, al menos, en medio minuto.

*M- ah, por cierto. Ayer mientras cenaba pensé que podríamos salir juntos.

*F- pero ¿salir, salir?- Asiente. Carraspeo sin querer, nervioso perdido. Mi corazón ha dado 30 giros de campana en apenas 10 segundos - Claro, como no, seguro que hay cosas peores.

*M- ¿Cómo cuales?

*F- La guerra, el sida, el hambre y un largo al tiempo que funesto etcétera.

*M- caray, se nota que te has calentado mogollón el tarro buscando unos ejemplos tan rebuscados.

*F- sí, aquí, el menda, que siempre le ha gustado innovar. De hecho, estoy creando una nueva ciencia llamada "agroespaciología".

*M- y ¿En qué consiste, joven prodigio de la naturaleza?

*F- el propio nombre lo indica, cultivar planticas en el espacio exterior, en lo que viene siendo el vacío.

*M- y ¿Cómo te va el proyecto?

*F- A ver, para que crezcan las plantas sólo hace falta luz, oxígeno y agua. Lo de la luz guay, hay a piñón. Además la luz es de puta madre porque se trasmite rápido y sin coste alguno por el vacío. Los otros dos factores son más chungos, nadie ve muy factible insuflar de agua y oxígeno al vacío. Yo abogo porque al final hallaré la manera pero los científicos consagrados, esa panda de reaccionarios, son poco sensibles a mi gran ingenio y me ponen trabas para todo. Yo creo que tienen envidia de mi asombrosa idea. Te he dicho ya que se han negado en redondo a adherirse a mi nueva asociación. De momento, soy el fundador y único miembro del ilustre colegio agroespaciológico.

*M- normal- repone la muy puñetera. Yo me sonrío. Ella alarga los dedos y se toca suavemente el lóbulo de la oreja derecha - oye, no me has preguntado por qué quiero salir contigo. Sabes, tampoco eres nada de otro mundo.

*F- sí, pero, eso no es culpa mía. Yo quería, pero, los alienígenas que me abdujeron tenían prisa por regresar a su planeta para participar en una especie de concurso en el que se compite por ver quién es capaz de zamparse más gatitos calientes, es cómo la fiesta nacional de allí. Y decidieron, los muy cabrones, marcharse sin realizarme, como era su deber, la transmutación extraterrestre.

*M- que falta de rigor profesional ¡por Dios! Hay que ver con esta gente de Melmak, que vienen aquí con todo el morro en sus platillos volantes sin pagar visados, impuestos ni ná, y luego van y lo dejan todo a medias ¡Qué informalidad! Es que ya no te puedes fiar de nadie. El universo cada día anda peor. Yo no sé adónde vamos a llegar.

*F- Según mi teoría a un estadio de caos y anarquía absoluta. Pero bueno- una risilla capciosa se adueña de mi rostro- vale, de acuerdo ¿Por qué quieres salir conmigo?

*M- ¿Por qué no?- responde la muy… enigmática - oye, gandul, me voy pitando. Acuérdate, quiero tu letra bonita en los apuntes, que la tuya de normal es un desastre. Y el viernes a las 8 en mi casa, bien guapito y arregladito ¿De acuerdo?

*F- A la orden- se pone de puntillas, estira el cuello y me encaja un delicado beso en la mejilla.

*M- Nos vemos, patán.

Se da la vuelta y comienza a andar, rauda, hacia la salida. Inconscientemente, me pongo a acariciar con el pulgar la porción de piel besada por sus cálidos labios. Su culito de pato se menea presuroso de este a oeste en una danza pendular cuasi hipnótica. Finalmente, desaparece de mi vista.

Me sonrojo "Y yo que no tenía nada especial que hacer este viernes".

FIN

Bueno, espero que os haya gustado. Ya os comentaré en el siguiente post cosas sobre París, Versalles, Guyancourt y Trappes. La verdad, me han tratado de lujo y las edificaciones y la gente son la mar de rebonicas. Bueeeeee, chiquets y chiquetes a seguir bien que viene el veranito y hay que ponerse alegre que si no desentonamos con el solecico, y eso no pueeee ser (que es un feo mu grande a un astro tan generoso que nos ha dao la vida, ahí con su energía de verdad de la buena)